tag:blogger.com,1999:blog-182308622024-03-18T23:57:01.036-03:00El Mate Tuerto"Se fingirá el saber que no se tiene."El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.comBlogger618125tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-57387552675783719742013-12-13T16:00:00.000-03:002013-12-13T18:58:15.011-03:00El largo aliento<!--[if gte mso 9]><xml>
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que, este mismo día, en este mismo río, nadan cincuenta y cinco kilómetros. Hace dos horas los vimos partir y ahora, calculamos, deben estar llegando al kilómetro treinta y cuatro, El Chapetón: una lengua apenas de arena en la costa entrerriana de donde parte la travesía. La silueta difusa del puntero de esa prueba es nuestra señal de largada. Son casi las dos de la tarde, hace calor y el agua del río se arremolina tibia en los tobillos. El sol del siete de diciembre nos pega fuerte sobre las espaldas impresas con el número de competidor en las escápulas.Me toca en suerte el cinco: veo cómo un señor mayor, diestro con el pincel, me lo dibuja en mis hombros untuosos de protector solar y vaselina en las axilas, las ingles, para no irritarme la piel con la mecánica monótona de horas rozando.<br />
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Son los primeros metros, los primeros minutos. Me siento fuerte, confiado en los dieciocho kilómetros semanales que nadé los últimos meses. Con cada brazada estiro los brazos, los dejo ir con la corriente inmensa del Paraná; pero mi hermano me advierte desde la pizarra “estás en 70 brzs x min, bajá la frecuencia”, así que trato de estirarme más, volverme de goma en el agua. Los minutos corren mucho más lento que el agua y siento que el río es una clepsidra que atrasa. No pasa más el tiempo, como si se hubiera disuelto en la corriente del río. Cada veinte minutos hay que parar para tomar una bebida isotónica y cada cuarenta para chupar un gel nutritivo y bajarlo con un buche de agua. Aguardo esa primera parada para la hidratación pero la pausa no llega, brazada a brazada, si no bajo la frecuencia y sigo a setenta serán dos mil cuatrocientas hasta la primera pausa. Finalmente veo el bote sofrenarse (es una ilusión, porque todo se está moviendo todo el tiempo en ese río, empujado por una corriente desquiciada) y me arrimo para atajar la caramañola atada a una soga que me lanza mi hermano. “Seguís a setenta, bajá la frecuencia”, me advierte mientras aprieto la cantimplora y me arrojo chorros de <i>Powerade </i>a la garganta sin dejar de mantenerme a flote porque no se puede, está prohibido bajo pena de descalificación, tocar el bote a lo largo de todo el trayecto. Sigo fuerte, construyendo el recorrido brazada a brazada “Soy el nadador –recito a dúo con Héctor Viel Témperley– Soy el hombre que nada”, veo a mi izquierda las lomas de las barrancas en la costa entrerriana y el río ancho, vasto, inmenso, cuando saco la cabeza del lado derecho para respirar y es un gesto, es un rezo, es un mantra el movimiento que se perpetúa como en una máquina forzada a trabajar contra la extenuación.<br />
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Nunca intenté nadar tanto. Todas las pruebas de aguas abiertas en las que participé fueron de 7, 8, 9 kilómetros, lo que equivale a una hora, una hora y cuarto de carrera. Nunca entrené más de dos horas, nunca me propuse estar tanto tiempo en el agua para recorrer semejante distancia. No sé lo que puede pasar, ignoro cómo me voy a sentir, qué voy a experimentar, quiero llegar a la meta, es lo único que sé, me concentro en cada brazada que doy, en deslizarme con la corriente, en fundirme con el río, en dejarme absorber por el paisaje. Pero pasa una hora y entonces siento el cuerpo: de a poco los brazos se van endureciendo, el tríceps se agarrota cuando intento estirar la mano hacia atrás, en la propulsión final de la brazada, los hombros se ponen duros y los brazos parecen de bronce cada vez que tengo que sacarlos del agua y llevarlos hacia delante en el recobro. Mi hermano advierte que me flaquean las fuerzas; se para sobre el piso del bote y me muestra la brazada, como si estuviera al borde de la pileta en una clase de natación estira bien los brazos, bajo la cabeza y me acuerdo del poema de Michaux que Baigorria cita en su libro <i>Sobre Sánchez</i> : “Yo remo”; “Yo nado”, mi hermano grita, el botero rema, al tiempo lo arrastra la corriente, pero el agotamiento se deposita como un residuo (y lo es, se llama ácido láctico) gota a gota en cada rincón del cuerpo.<br />
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De pronto el bote cambia de dirección, lo advierto porque ya no veo las orillas cuando respiro de costado, sólo el agua y el cielo, con manchones de nubes barridas por el viento; mi hermano me muestra la pizarra “1º CRUCE”: es el primer cruce del río, nos vamos para Santa Fe. Me habían contado que este era el momento más difícil de la prueba, pero recién lo comprendí cabalmente, lo entendí con el cuerpo, en mitad del río. Cuando hacés el cruce te ponés perpendicular al río y perdés la corriente, ese plus de avance que te impulsa siempre hacia delante y tenés que luchar –a brazo partido– contra esa misma corriente para poder seguir al bote que traza una recta entre ambas orillas y el agua se encabrita y te pega en la cara y se te mete en la boca y la sentís correr por adentro del cuerpo y remás y remás pero ves al bote cada vez más lejos, te sentís inmóvil en mitad del río y vos sos el caballo y el jinete sos el bote y sos el remo sos el arco, la flecha y la trayectoria exhausta y el río es ancho, es el Señor Paraná y para darte el lujo de cruzarlo tenés que seguir así: tres kilómetros de eternidad. No sé cómo, no sé cuando, pero en algún momento estamos en la otra orilla, del lado santafecino del río, el bote vuelve a navegar paralelo a la costa y se siente de vuelta en el cuerpo el empuje brioso de la corriente. Pero el cuerpo no es el mismo: transido por el cansancio, vuelto nervio por la tensión y el esfuerzo, siento que un brazo le pide permiso al otro para dar cada brazada; y recién va un tercio de la carrera. Mi hermano sigue fiel a su esquema, me pide que me arrime hasta el bote y enseguida lo desplaza. Saco la cabeza del agua y le digo, le imploro que afloje, que estoy al límite, que no doy más y que no quiero ganarle a nadie, solamente quiero llegar y llenarme de barro los pies en la otra orilla, me apura un poco más pero se da cuenta que hablo en serio y baja el ritmo. Después le pido que ponga el bote a mi derecha, porque al ir adelante me obliga a sacar más la cabeza y tengo el cuello (como los brazos, los hombros, la espalda las piernas) duro. Me dice que sí pero manda el bote otra vez adelante, lo puteo bajo el agua pero sólo produzco burbujas y un murmullo apagado, sigo nadando, la costa santafecina es monótona, sin accidentes, el amarillo de la orilla donde el agua cabrillea y las copas de los árboles: nubes verdes de follaje.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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SEGUI<br />
Aprovecho la respiración para corregir: “Falta la tilde”. Veo a mi hermano retirar la pizarra y volver a tomar el marcador. Al rato leo el nuevo mensaje:<br />
SEGUI<br />
PUTO<br />
Me río bajo el agua y quiero llorar también pero se me va todo el líquido que ingiero por los poros y de pronto advierto que ya no siento el cuerpo, es como si me hubieran aplicado una anestesia. Me habían dicho que sucedía pero nunca lo había experimentado: llevé al cuerpo hacia el umbral del esfuerzo físico, el límite biológico. Es como aquel cuento de Kafka, hay un guardián que no te deja pasar, pero al final te revela que esa puerta era la tuya; superado ese umbral ya no hay dolor, la materia se desvanece, disuelta en el agua, sos el río en el que estás nadando, sos la corriente, sos el espíritu y la mente que te sostienen y te empujan para seguir. “Voy hacia lo que menos conocí en mi vida, voy hacia mi propio cuerpo” decía Viel Temperley. De pronto mi hermano me dice que sólo faltan siete kilómetros y es como si me dijera dos cuadras. Me emociono, porque ahora sí estoy seguro que llego. Cada uno tiene su mitología, la mía fue forjada por los estudios de Hollywood y en ese panteón hay un héroe y un momento que para mí sintetiza lo que realmente se propone un deportista, no la farsa exitista de triunfar sobre otro con la que Nike vende zapatillas sino la auténtica lucha con, contra, uno mismo, no ganar sino ganarse, dar de sí un poco más, ir más allá de lo meramente posible. Alzo la voz cuando saco la cabeza y le gritó a mi hermano:<br />
_¡Córtame el párpado!<br />
<br />
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<br />
Ariel Idez<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-24783664531325962272013-11-29T12:38:00.001-03:002013-11-29T12:38:13.373-03:00Killing me softly<div class="MsoNormal">
[Texto leído en la presentación de "Érebo", de Mariano Gallego (Pirani Ediciones, 2013)]</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sexo con travestis.</div>
<div class="MsoNormal">
Así abre la novela, bien ‘al palo’ (con perdón de las
damas).</div>
<div class="MsoNormal">
“Bueno, ¿y qué?”, escucho la queja desde el fondo de la
sala, “¿quién no se ha comido un trava alguna vez?”</div>
<div class="MsoNormal">
Cierto: el efecto de la escena va a depender de la
sensibilidad (literal y –digamos-metafórica) del lector. En cualquier caso, hay
un aire a sordidez y unos acordes a bajos fondos que no son difíciles de tañer
cuando se habla del tema. Hola, Selby; hola, Correas.</div>
<div class="MsoNormal">
Voy a acometer un segundo acto del deporte más popular de
las redes sociales, después del bardeo: el espoilismo. Porque si bien en
“Érebo” se coge mucho, el acto que funge de logo del libro es otro: el
asesinato. Acá tenemos a un punto que se la pasa achurando gente, o pensarlo en
hacerlo, o intentando confesar los crímenes infligidos páginas atrás, o
procurando llamar la atención, a medida que avanza la novela, a cómo de lugar. </div>
<div class="MsoNormal">
Estamos frente a un fracasado. A un tipo contra las cuerdas,
que encima no tiene todos los patitos en fila. Esto no termina bien.</div>
<div class="MsoNormal">
Pero paremos la máquina. Déjenme hablarles un poco de mí.
Contra mi costumbre, lo primero que hice cuando Julia me dio el libro no fue tirarme
de cabeza en la contratapa, sino ir derechito a la primera página. Ahí me topé
con el narrador y su travesti, y ya no me detuve, digamos, hasta la mitad del
libro. Con un ojo leía, con el otro buscaba referencias para esta presentación.
Y acumulé algunas: Dostoievski, Pahalaniuk, Easton Ellis, el primer Polleri,
Daniel Mella (suerte de discípulo del primer Polleri), Sábato (nuevamente con
perdón de las damas), De Quincey y los nazis. </div>
<div class="MsoNormal">
Todo empieza con “Memorias del Subsuelo”, A.K.A. “Apuntes
del Subsuelo”, A.K.A., “Apuntes del[desde el] Subterráneo” y así hasta agotar
las combinaciones. La primera persona de “Érebo” es tataratataranieta de la de
la nouvelle de Dostoievski, con su narrador de pulso histérico y misantrópico
(“neurótico” le queda corto), confesional hasta el punto de la mentira (con tal
de confesar, vale confesar hasta lo que no se hizo), irremediablemente solitario
(por inaguantable) y desesperado por cierto tipo de contacto que nunca llega, y
que si llega, será desbaratado, porque el autoboicot, para estos individuos,
está a la orden del día, y ya suficiente con esto de jugar al analista con los
personajes. Pero de acá sale el Sábato de “El Túnel” y “El Informe”, y también
las primeras nouvelles resentidas de Polleri y, más recientemente,
“Derretimiento”, del susomentado Mella, dos autores de la escudería uruguaya HUM
que tanto nos gusta (a algunos de los presentes). (Entre paréntesis, hay otro
punto de contacto de entre Gallego y Sábato, ahora el de “Abaddón”, porque tanto
en ese libro como en “Érebo”, el autor aparece como personaje secundario,
canchero y ligera(o marcada)mente insoportable.)</div>
<div class="MsoNormal">
Las otras dos referencias importantes de “Érebo” son el
Raskolnikov de “Crimen y Castigo” y “Del asesinato considerado como una de las
bellas artes” (o algo así), de De Quincey, y ambos aparecen en la complicada
teoría del asesino como artista que enuncia el personaje principal de la novela
de Mariano, en la que el crimen es prueba y condición de la superhombría (sepan
disculpar el barbarismo), pero a la vez un fin en sí mismo, lo que hace de los
crímenes nazis (y estoy citando) una salida fácil. Como ven, el mambo del narrador
es im-por-tantísimo. </div>
<div class="MsoNormal">
Lo que quiero decir es que yo me lo creí. Compré lo que
Gallego me estaba vendiendo. Hasta que –ya bastante avanzada la novela- voy
distraídamente a la contratapa, escrita por Pablo Katchadjian, que me recibe
con un cachetazo que manda mi credulidad al medio de la 9 de Julio. Dice Pablo
–y vuelvo a citar-: “No es muy claro si Érebo es una novela policial o una
parodia de novela policial. Tampoco si la especulación teórica es teórica o es
un chiste. Tampoco si está bien o está mal que no sea claro, y finalmente
podemos dudar de si para el autor esto fue claro en algún momento o no”. Y más
adelante, “Érebo es y no es una novela policial, la teoría es y no es un
chiste, deberíamos saberlo y a la vez no debería importarnos demasiado”. </div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Yo también fui un lector ingenuo, y ahí estaba Katchadjián
expulsándome del jardín de la inocencia interpretativa. Ya no pude mirar la
novela con los mismos ojos. A partir de ese momento, la leí buscando descubrir
el instante en el que el autor buscaba cacharme (para seguir con los juegos de
palabras berretones). El placer que obtuve de este nuevo posicionamiento como
lector fue bien diferente. Acabáramos, entonces: ¿qué lector busca “Érebo”? ¿El
ramplón –quien suscribe- o el sofisticado –Katchadjián? ¿Qué es “Érebo”? ¿Policial
ruso o metanarrativo? ¿Por qué elegir?, pregunta Pablo. Y se responde: ¡las dos
a la final!</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Matías Pailos</div>
El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-15514806550052422552013-09-29T23:13:00.003-03:002013-09-29T23:16:49.107-03:00Dance to the radio<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Soren
Kierkegaard aconsejaba escribir sobre lo que se sabe. Estoy a punto de
contravenir este admirable consejo, y calzarme el sayo del cronista neófito
para contarles un poquito acerca de los pormenores de una noche de danza
contemporánea –algo tan cercano a mis intereses como Vladivostok de Villa
Crespo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
El Café Muller
no es un café. Está ubicado en esa parte de la ciudad en donde Palermo se
disuelve y Almagro todavía no cuaja, y se parece bastante a una casa chorizo
algo venida a menos. Nada permite supone que ahí, en Lavalleja al 1100, hay algo
que pueda responda a ese nombre: no hay carteles, no hay anuncios, no hay
señales en el espacio. Uno tiene que saber de antemano adonde está yendo para
llegar a destino. Se toca y se espera.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
El misterio es
parte del éxito. Te atiende un hippie con pinta de hippie, que no te pregunta
adónde vas ni tampoco te permite terminar de preguntarle. “Al fondo”, dice,
antes de soltarte la puerta en la cara. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Entro
acompañado de Pablo, mi amigo actor, que es lo más parecido a un experto en danza
que conozco. “Esto es muy hippie”, dice Pablo, que además de actor tiene gustos
propios de la clase acomodada a la que ambos pertenecemos. El porcentaje de
mujeres hermosas es sensiblemente más alto que el de los recitales del circuito
indie. Pablo aprueba.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
“Adelante”,
dice el mismo hippie que nos abrió y que nos dio la entrada, y que nos indicó
dónde estaba el baño. Un hombre-orquesta. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
“Es como una
sala de teatro independiente”, dice Pablo, mientras nos acomodamos como podemos
en el suelo, lo que me recuerda a mis incursiones nocturnas al gimnasio del
Sindicato del Seguro para ver a Dolina en los ya medio brumosos territorios de
mi adolescencia que se aleja. Ahora, como entonces, el piso representa, por
sobre todas las cosas, un punto de vista incómodo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
“Está lleno”,
dice Pablo, empeñado en resaltar lo obvio. Y ahora qué, me pregunto, cuando las
luces se apagan. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Dos espectros
me pasan al costado a toda velocidad. Mientras la sala se ilumina de nuevo a
velocidad “pique de tortuga”, nos ruidos que no puedo identificar lentamente
cobran nitidez. Son los espectros, devenidos bailarinas: ¡están hablando!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Entiéndanme:
yo soy una persona muy estructurada. En mi esquema de cosas, la danza es gente
moviéndose grácilmente en silencio (subrayado “en silencio”). Esto está fuera
de repertorio. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Gritan
“Júpiter”, “Marte”, “Urano”, “Mercurio”. Ante cada alarido, la que estaba
corriendo se queda paralizada, y deja que la otra gire a toda velocidad
alrededor del anterior satélite en situación de danza. “Están como jugando a
que una es el Sol y la otra es un planeta”, dice Pablo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Pablo me
genera violencia.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Voy a detener
acá mi impulso spoiler, no sin antes contarles que en los minutos que faltaban
para que todo terminara, se sucedieron pruebas acrobáticas, sketches humorísticos
e intervenciones ex-nihilo que derribaban una y otra vez la cuarta pared (“se
cagan en la cuarta pared”, acotó Pablo, antes de que una catarata de chistidos
intentaran en vano llamarlo a silencio), en donde no se nos priva siquiera del
testimonio –virtual- de un presunto familiar de una de las bailarinas.<br />
<span style="font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;">“Es como una reflexión en torno al concepto de caída, ¿no?”, lanza Pablo
en medio del aplauso general de la platea, justo antes de ser increpado por
toda la primera fila de asistentes, que no tarda en rodearlo para reclamarle
algún tipo de resarcimiento por aguarles el disfrute del espectáculo. Yo soy su
amigo, pero soy más amigo de la justicia, así doy unos pasos atrás para que él
pueda arreglar cuentas solito con la audiencia, que ya cierran el círculo a su
alrededor mientras las bailarinas se retiran y las luces se encienden y les
ratifico que Pablo, en efecto, tenía razón, porque “El ocaso de la causa” –que
así, y no de otra forma, se llama la obra- pone en escena los distintos modos
de caer, con y sin gravedad, con y sin voluntad, y sus diferencias con los
modos de tirarse. Porque una cosa son los aires de familia y otra vivir todos
juntos bajo el mismo techo.</span><br />
<br />
<br /></div>
<span style="font-size: 12pt;">Matías Pailos</span>El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-18504283884926378152013-05-20T23:49:00.001-03:002013-05-28T16:54:01.306-03:00El genio del Dub<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnUM-h7d_UwUE2leLleUoMRbNvysoJsDam5tgFNofk74V56xZfL6X5wcPlHMa0GVKFVF-qbe2kL7-X9Yw1JPPK7cBv6BAtB5oVWv5JEF0SptWyjOcFONn0dczY6bjoe9LpwdytiA/s1600/kungfu2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnUM-h7d_UwUE2leLleUoMRbNvysoJsDam5tgFNofk74V56xZfL6X5wcPlHMa0GVKFVF-qbe2kL7-X9Yw1JPPK7cBv6BAtB5oVWv5JEF0SptWyjOcFONn0dczY6bjoe9LpwdytiA/s320/kungfu2.jpg" width="245" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Viernes 19
de agosto de 2011</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Ese día
cambió mi vida</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Ese día
supe que coexistía en la misma dimensión que Martín Dubini</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Era un día
cualquiera del que no esperaba nada, como suelen ser los días en los que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">algo </i>sucede. Me había agendado una lectura
para combatir el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ennui</i> del viernes a
la noche e inventarme algo que hacer. Fui solo, contra mis costumbres,
esperando encontrar algún vecino del pueblo chico de la literatura y, en
efecto, ahí estaba Cecilia Eraso con un amigo suyo al que yo no conocía y que
resultó ser Diego Cousido. La noche, contra todo pronóstico, se puso buena,
había mucha atmósfera: me acuerdo que Jaramillo hizo una Jam Sesion con un
violero que le punteaba los poemas. Yo fumé una droga poderosa y al rato
estábamos inventado con Eraso la historia de un vampiro criollo que chupaba
morcillas como si fueran naranjús; pero nada me había preparado para lo que
venía. De pronto las luces se apagaron, sobre una pared empezaron a proyectar
la imagen alucinógena de una bola de espejos sobre un piso luminoso de un club
dance de los setentas y en ese momento atestiguamos la aparición de un Objeto
Literario No Identificado.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Dubini leía
“Borne” y Borne era el amor, Borne era el deseo, Borne era la neurosis Borne
era un dispositivo de retórica high tech programado para producir vibraciones
de alta frecuencia en los neurotrasmisores de su audiencia. Aunque podía ser la
droga, podrían ser mis sentidos aturdidos, mi entendimiento obnubilado.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pero Dubini siguió con una lectura completa
de Barry Dreams y ahí supe que Dubini se había manifestado, que Dubini existía,
que habría que vivir con Dubini por los siglos de los siglos. Es cierto que en
las figuritas Cromi de escritores tiene Perfomatividad: diez mil, pero había
algo más en esos textos que leía.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Lo
miré a Cousido buscando una complicidad, un guiño, una confirmación y Cousido
me devolvió una epifanía extraordinaria:</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">_A este
tipo la literatura le queda chica, me dijo, está para la Tele.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">A la salida
de esa lectura abordamos con Eraso<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>un
taxi que manejaba un chofer obeso y pelado que decía haber estudiado en el
Tïbet con los cuatro maestros del Tantra (uno por cada punto cardinal, o por
cada color primario, no recuerdo) y que era una encarnación de Buda en la
tierra o un demente peligroso y Eraso no me deja mentir y yo pensé “ya hemos
estado expuestos a las radiaciones de Dubini, como si fueran rayos gamma y
ahora sus efectos empiezan a sobredeterminar la realidad”</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Y sí, quise
que el mundo compartiera mi dicha. El mundo, en este caso, es Matías Pailos, a
quién llamé y le dije “Tenés que leer esto” y le pasé el link de <a href="http://agenciadecontrol.blogspot.com.ar/" target="_blank">Agencia deControl</a>, el blog de Dubini. Y Matías no sólo leyó, sino que se hizo tan
fanático que bajó los post a su computadora, se los imprimió y andaba por todos
lados con su pequeño Dubini ilustrado todo escrito y comentado, pero eso mejor
que lo cuente él. Con Matías nos fundimos mentalmente en el metal líquido de la
escritura dubinesca y fundamos de inmediato el Fans club de Martín Dubini cuya
primera cláusula de su nunca materializada acta de nacimiento rezaba:</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">“Exigimos
la inmediata publicación de los textos firmados, producidos, bocetados,
esbozados e imaginados por Martín Dubini” así que Gracias Chinatown por hacer
nuestro emblema realidad.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Si tuviese
que racionalizar mis impresiones y decir por qué me gustó, me gusta, me gustará
tanto lo que hace Dubini diría que tiene una cualidad que muy pocos escritores
ostentan: se reconoce en una línea. Su prosa es tan buena que puede prescindir
de la excusa de una fábula, se puede dar el lujo de arrancar por cualquier lado
y dar vueltas, rodeos hasta encontrar algún motivo para seguir adelante; la
historia es lo de menos frente al espectáculo de esa escritura y en esto me
recuerda al Lamborghini de “El ex–Galewsky en la pesada”, “Sonia (o el final)”
o “Las hijas de Hegel”; quiere un loop hermoso del destino que ambos publiquen
su primer libro en una editorial con el mismo nombre. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Otro
detalle que me llamó mucho la atención esa noche en que se me reveló Dubini fue
su forma de pararse mientras leía. No se paraba como una persona normal, con
las piernas juntas o algo separadas y rígidas sino que las separaba a la
distancia de un ancho de hombros, flexionando levemente la pierna de apoyo y
concentrando toda la fuerza en su abdomen. Solo la gente que ha pasado por la
instrucción de las artes marciales aprende a pararse de esa manera. De modo que
no me sorprendí tanto cuando me enteré que Dubini era un practicante avanzado
de Kung Fu.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Como
cualquiera que haya visto una película de Kung Fu, desde <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los maestros secretos del templo de Shaolín </i>a<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Kung Fu Panda, </i>sabe, este
arte marcial chino es esencialmente mimético: se trata de observar los
movimientos de los animales y adaptarlos y adoptarlos para dar golpes y
evitarlos. Pues bien, Dubini ha incorporado los movimientos, digamos los giros
retóricos de animales de muy diferente naturaleza lingüística, desde el
posestructuralismo francés al doblaje neutro de series norteamericanas de la
década del setenta pasando por papers académicos y memorándums burocráticos y
ha usado su fuerza contra ellos mismos, es decir, la a puesto a favor de su
escritura.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Dubini practica una Literatura Kung Fu.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">La clave
del kung fu es el equilibrio, aún en las posturas más extravagantes el artista
marcial debe conservarlo por eso la escritura de Dubini golpea cuando tiene que
golpear y protege sus zonas débiles cuando debe hacerlo. La mímesis en el Kung
Fu no tiene un objetivo estético o cuanto menos esta función es secundaria,
supeditada como está a la eficacia del ataque y la defensa por eso Dubini no
imita una lengua cualquiera sino que la re-crea, concentrando todo el poder
para el momento de dar el golpe, su prosa, su poesía, yo no las distingo así
que diré: su escritura es de piedra cuando se repliega y fluye como el agua cuando
ataca. Dubini toma de acá y de allá para extrañar una lengua que ya no se
reconoce en sus lugares comunes sino que se abisma en ellos, Dubini le da una
forma nueva a la lengua y por “Forma” justamente, se traducen al castellano los
movimientos con los que los maestros de las artes marciales practican al
amanecer sus movimientos en absoluta soledad; hasta hacerlos suyos: la forma de
la Serpiente,
la forma del Tigre, la forma del Dragón,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">La Forma Dubini.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span lang="ES-AR"><i>To be continued...</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br />
<br />
<div style="text-align: left;">
Ariel Idez</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-AR" style="font-size: x-small;">(Texto leído en la presentación de <i>Glosario Privado</i> de Martín Dubini el 17/5/2013<i> </i>en Naranja Verde). </span><br />
<br />
<br />
<span lang="ES-AR" style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;"><b>Bonus Track: un poema de Dubini</b></span></span><br />
<br />
<span lang="ES-AR" style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;"><b>(pibe en estado de poder)</b></span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;"><b><i>nota al pie de Borne</i></b></span></span><br />
<br />
<span lang="ES-AR" style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;">Ey, Borne<b> </b></span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;">viste un núcleo de poder de facha caminando por ahí</span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;">una especie de meteorito de facha sin fin</span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;">era yo</span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;">sí.</span></span><br />
<br />
<span lang="ES-AR" style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;">Eso que viste al principio -lo que te encandiló-</span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;">eso se llama "luz de facha"</span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;">es algo que me pasa desde siempre</span></span><br />
<br />
<span lang="ES-AR" style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;">nací con este problema</span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;">es una enfermedad que tengo, rara, incurable<b> </b></span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;">el nombre clínico es "facheromal"</span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;">lucho día a día con esta condición</span></span><br />
<span lang="ES-AR" style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;">creo que la llevo con altura.<b> </b></span> </span></div>
El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-81022474284287249952013-04-30T17:31:00.000-03:002013-04-30T17:38:50.803-03:00Tócala de nuevo, Sánchez.<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: left;">
Hay algunos pocos escritores de los
que uno recuerda la primera vez que se los mencionaron. Ojo, no la primera vez
que se los leyó sino la primera vez que nos hablaron de ellos, como un remoto
ElDorado más allá de estas o aquellas páginas. El primero que me inició en la Experiencia Sánchez
fue el escritor Carlos Catuogno en el atardecer demorado de una terraza con
pileta en la que yo trabajaba. Catuogno estaba releyendo “La condición efímera”
y me contó Sobre Sánchez “Un Joyce argentino”, resumió, un genio de la lengua,
un bailarín, un solista que lo tenía todo, todo, se entiende, para “triunfar”,
para consagrarse pero se mandó mudar, se im-puso a si mismo en el camino de una
fuga interminable (“El arte de la fuga” es, como no, el título de una novela
que le escurrió al editor para dársela al fuego), se esfumó, desapareció de los
lugares que solía frecuentar y volvió una noche –cuando todos lo daban por
muerto– para pasar después de recorrer medio mundo en la casita de los viejos los
últimos años de una vida que siempre se empeñó en comprobar cómo se le escurría
entre los dedos. Yo estaba todavía en plan de forjarme un panteón así que salí
corriendo a buscar lo que hubiera y me encontré esta novela y una leyenda sin
plazos fijos que el tiempo hacía crecer en tamaño exponencial. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: left;">
Ahora me atrevo a decir que con
Sánchez sucede lo mismo que con Lamborghini: hay dos lecturas, antes y después
del libro de Osvaldo Baigorria (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sobre Sánchez</i>)
como las hay antes y después de la biografía de Ricardo Strafacce sobre
Lamborghini (Osvaldo) y no porque sean libros que se parecen <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sino porque ambos han metabolizado la vida en
literatura y se hace imposible leer si no es a través de ellos o haciéndose el
distraído y remedando la virginidad del lector edénico de las primeras cosas. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: left;">
Yo fui ambos lectores y quiero
decir que, si cabe, disfruté más aún esta relectura que mi primer contacto con
Sánchez. No sé si será por haber dado “la vuelta completa” o inflamado por el
libro de Osvaldo pero lo cierto es que este regreso a la prosa de Sánchez fue
como volver a escuchar ese disco que alguna vez gastamos de tanto hacerlo
girar: evocación inevitable de aquellos tiempos pero seguro también certeza de
lo bien que suena y nadie duda de lo bien que suena Sánchez. Ya sé que es casi
un lugar común mentar la musicalidad de la escritura de Sánchez pero nadie
explotó como él la dimensión musical de nuestro castellano rioplatense.
“Escritura poemática”, “Escritura Jazzística” dijo él para satisfacer el hambre
de etiquetas de la crítica, nosotros podemos simplemente decirle música por que
sí, música vana. Sánchez, como Kerouac, de quien toma mucho más que de
Cadícamo, era un escritor de la experiencia pero esa experiencia, como la
“memoria de Shakespeare”, no vale nada por sí misma sino como sustrato, humus
para que emerja de ella, entre ella, sobre ella, la literatura. Si se quiere,
Sánchez nunca tuvo tanto para contar como cuando decidió quedarse callado:
viajes por el mundo, autor en Barcelona, Traductor en Paris y clochard en New
York, discípulo de <span style="mso-bidi-font-weight: bold;">Gurdjieff</span> y
escritor que se borra del mapa como una frase malograda y sin embargo, nada
porque, como resumió en esa última entrevista “Se le había acabado la épica”. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: left;">
Pero para hablar de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nosotros dos</i> digamos que sí, es cierto,
el imaginario de este libro con su forja de héroe de arrabal atrasa y puede que
hoy nos suene anticuado o lo veamos como una pieza arqueológica producto de
aquellos tiempos en que el tango se aprendía a bailar entre hombres en una
pieza y no en “academias” en las que los turistas aventajan a los nativos y en
la que todavía persistía esa alianza fundacional con la prostitución y cierto
lumpenaje barriobajero. Pero al mismo tiempo u<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">n aire nouvelle vague bien sesentas recorre la
novela (si hasta después de ver <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Hiroshima
mon amour </i>el protagonista escribe (cito) “Una carta en calzoncillos a
Resnais” Porque también, si se quiere, Nosotros dos es una novela sobre
mujeres. Sobre el amor, las mujeres y. El narrador protagonista pasa de una a
otra como una suerte de Jean Pierre Leaud pero más serio pero más pobre pero
más triste es decir más porteño pero el mismo deambular por los cines las
disquerías las librerías las luces del centro el mismo existencialismo a la
carta las mismas ganas –desesperadas– de vivir una vida que valga la pena sea
lo que sea que eso signifique y no gastársela en chimangos, en morlacos que
tirás a la marchanta. La misma pregunta arltiana pero en tiempo real “¿Qué
estás haciendo de tu vida?”.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: left;">
Recapitulemos: <span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Un hombre conoce a una mujer bailando tango en
un club social de Caballito. Se ponen de novios, se casan, tienen un hijo, se
van a vivir a Bánfield, se separan, él se va a Uruguay, vuelve y se instala en
un departamento en el quinto piso de un edificio desde el que mira por la
ventana y recapitula su relación, su educación sentimental, su doctorado en
calle con una maestría en fiolo, billar y minas dictada por Santana, figura
tutelar. Es mentira que las novelas de Sánchez no se puedan contar por
teléfono, como él se jactaba, se trata de que, deshidratadas de su lengua,
reducidas a su argumento, resultan insignificantes. No vale casi nada lo que
Sánchez cuenta (despojos de una vida más o menos típica de un muchacho de
barrio con aspiraciones mitad bohemias mitad literarias) sino cómo lo cuenta.
En Sánchez la invención se desentiende de la trama para concentrarse, por
entero, en la lengua. Es el Sánchez que escribía tirado en el piso acompasando
las frases al fraseo de Mulligan que sonaba de fondo. Entonces la felicidad
para el lector acá no va a pasar por descubrir el avance de una trama que por
otra parte va y viene al vaivén del recuerdo, mezclándolo todo como en un
monólogo joyceano, sino en leer cada capítulo sin soltar el aliento y sí,
también en extraviarse del sentido y seguir la melodía para recobrar el
significado más adelante o perderse gozoso en esa música de la lengua. Por
suerte no hay ejemplos porque toda la obra de Sánchez es el ejemplo del mismo
modo que casi no admite el subrayado ¿cómo subrayar una canción? Alcanza con
abrir el libro en cualquier parte y leer una frase cualquiera, empezarla
incluso por cualquier lado y ya se está en Sánchez, ya entramos en su ritmo,
una prosa que solamente él podía tararear. Hay un ejercicio constante en Néstor
Sánchez que consiste en sacar a la lengua de los lugares que suele frecuentar.
Me pasó una y cada vez que quise transcribir una frase de este libro para
citarla que me equivocaba, que no podía anticipar la palabra que seguía a la
anterior y antecedía a la siguiente porque en esta escritura la lengua está
dislocada de todos sus lugares comunes, como si se hablara de nuevo, por
primera vez y por eso creo que siempre se puede, siempre se va a poder volver a
esta novela: aunque el tema envejezca, aunque toque un “clásico” la ejecución
es siempre nueva. Ya sabemos que Néstor Sánchez se obsesionó con la idea de
vivir trescientos años, si estuviese hoy acá seguro me cagaría a trompadas por
decir que si no vivo, al menos estas novelas que nos dejó son una forma más de
no estar muerto.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Ariel Idez </span></div>
<div class="MsoNormal">
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</div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-size: x-small;">(</span><span style="font-size: x-small;">Texto
leído en la presentación de <i>Sobre Sánchez
</i>de Osvaldo Baigorria y <i>Nosotros dos </i>de
Néstor Sánchez, el 23-4-2013 en el Museo del libro y de la lengua).</span></span></div>
El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com29tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-84895698762528434082013-01-23T09:16:00.003-03:002013-01-29T11:12:33.389-03:00Ojo que no soy de fierro<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ojo que no soy de fierro, te
dije. ¿Qué querés decir?, dijiste, y te pusiste derecha. Miré al costado: mi
hombro estaba libre, chillando para que lo encerraras de nuevo. Que no me
torees, dije. ¿Qué?, dijiste. Que no me incites, que me tiro, eh, dije. Vos abriste
la boca para protestar, pero no te di tiempo. Mirá que voy y me tiro. Claro,
vos siempre podés vaciar la pileta. Pero imaginate qué espectáculo enojoso: voy
con todo, pico en el trampolín y abro los brazos, bien extendidos, cerrándolos lentamente por
sobre la cabeza a medida que me acerco al nivel del agua.
Pero no hay agua. Los últimos metros son un espanto. Espero encontrar un
colchón de líquido amniótico, imaginate, pero en lugar de eso, nada –puro aire.
Cuando me doy cuenta, ya estoy reventado contra el fondo. No es un espectáculo
agradable. Y ahí estás vos, corriendo de un lado para el otro, a los gritos,
llamando a un médico, llamando a un paramédico, llamando a un batallón
hospitalario entero. Finalmente, viene el dichoso profesional de la salud, que
se tira al fondo y me revisa: todavía respiro. Alguien llamó a una ambulancia,
se ve, porque al toque se oye la sirena, y un ratito después, me acomodan en la
camilla. Estoy conciente, me doy cuenta de todo, y puedo mover las piernas y los
brazos. De todas formas, me aconsejan que me quede quieto. Contienen la sangre,
que fluye a borbotones de la mollera. Al menos diez puntos, me dice el
camillero, cagándose de risa. Parece de esos que no pueden de dejar de decir la
verdad, aunque eso no tranquilice a nadie. Confía en su risa, o en su sonrisa:
nadie está atento al fondo del asunto. Son todos posmodernos, que creen
–sinceramente, de corazón- que el medio es el mensaje, que el modo de
presentación es todo lo que vamos a tener de la cosa. Ya estoy afuera, ya me
bajan por el ascensor, ya estoy camino a la ambulancia, a las calles, al
hospital. Mientras tanto, cuando yo ya no estoy, cae la policía –imaginate:
está al lado. Escucharon lo gritos, el quilombo que armó la ambulancia, y
vinieron a ver que onda. No es que hayan plantado una denuncia –no seas
exagerada. ¿Quién va a presentarla? Yo, en cualquier caso. Pero en estos
momentos, estoy para otra cosa. ¿Qué pasó acá?, va a preguntar el tipo, de azul
de la cabeza –de la gorra- a los pies –a los zapatos, ¡en verano! Mire, oficial,
vas a empezar a decir, a explicar que no vaciaste la pileta justo cuando me
tiré, ¡por favor, ¿por quién te toman?! Nunca hubo agua. Nunca, es decir, nunca
ahora, nunca para mí. Debería haber chequeado ese detalle. Pero, ¿quién va a
ser tan quisquilloso? ¿Qué quieren?, vas a decir, ¿qué lo grite a los cuatro
vientos? No te preocupes: no van a actuar de oficio. Tampoco voy a levantar
cargos. No es eso. Pero viste cómo son las viejas. Chimosean gratis. Así que
imaginate ahora, que alguien puso guita. Y eso –tenés que reconocerlo- es
engorroso. “Ahí va la que vacía la pileta”, van a decir, y se va a correr la
voz: vos vacías la pileta. ¿Cuál es el delito? ¿Cuál es el pecado? ¡Ninguno!
Pero viste cómo son las viejas. Dicen cada estupidez… </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Matías Pailos </div>
El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-43974227021448768512012-11-27T14:06:00.001-03:002012-12-03T13:00:44.811-03:0018 éxitos<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
En primer lugar quería agradecerles
su presencia. Admito que esta captatatio benevolentiae suena un poco trillada,
pero la utilizo porque, como sabrán, a fin de año se publican muchos libros: es
ahora o esperar al año que viene porque nadie quiere sacar un libro en el
verano, incluso este, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">18 éxitos para el
verano</i> que, como las colecciones de moda, tiene que salir en primavera.
Como les decía, la consecuencia natural de que se publiquen muchos libros es la
multiplicación de las presentaciones, por lo que, seguramente hoy se están
presentando al mismo tiempo dos o tres libros más. Por eso quiero enaltecer su
presencia, lo que significa que no sólo han venido acá sino que han dejado de
ir a la presentación de otro libro para poder estar hoy en este lugar. Es como
los partidos de los equipos que luchan para no irse al descenso que en lugar de
tres dicen que valen seis o nueve puntos. Yo ayer qué iba a hacer sino ir a la
presentación de un libro, una antología del escritor uruguayo Mario Levrero que
seleccionó y prologó un amigo y que se presentó en el bar Varela Varelita. Como
la presentación era en un bar que es conocido por la generosidad de sus medidas
en los tragos, no fue difícil quedarse bebiendo y charlando hasta altas horas.
La cosa es que, cuando me quise ir me di cuenta que mi mochila no estaba. Mi
mochila es como para Batman el cinturón, ahí tengo todos mis <i style="mso-bidi-font-style: normal;">gadgets,</i> desde una pantalla solar a una
alicate de uñas, pasando por quitamanchas, libretas de apuntes, anteojos de sol.
Pero lo primero que pensé –tenía encima la billetera y el celular– fue que en
la mochila tenía mi colección completa de libros de Mauro Lo Coco.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Este es el momento en que mi madre
hace _AHHHHHHH.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Y, claro está, todavía no había
escrito esta presentación, que fui pateando porque me daba miedo escribir sobre
un libro como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">18 éxitos. </i>¿Qué decir?
¿Cómo estar a la altura? Lo positivo es que era una gran oportunidad para
releer la obra de Mauro, y en eso había estado estos días. Pero ahora, horror.
Me la habían afanado. Me imaginé a los ladrones abriendo la mochila, extrayendo
los libros, leyendo algo al azar, azorados como primate ante plato volador ¿qué
es esto? ¿de dónde viene? ¿pára qué sirve? Hoy no me quedaba otra que escribir <i style="mso-bidi-font-style: normal;">de memoria</i>, citando mal, mezclando los
poemas de todos los libros y pensar que nadie va a creerme, que va a sonar como
el cuento del alumno al que la tarea se la comió el perro. Y lo que más lamentaba
era no poder recuperar un ejemplar de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ricardo
Gravitando</i>, por que sé que quedan pocos, o ya está extinto y de todas
formas, la pérdida de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">mi </i>ejemplar ya
era irreparable. Guardo un cariño especial por ese libro porque fue el primero
que leí de Mauro. Allá por el 2010 comencé una maestría en Comunicación y
cultura que como todos mis estudios en Comunicación, nacía de un profundo
desconcierto acerca de qué hacer con mi vida y una remota esperanza: </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
_La comunicación proveerá.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
De los cincuenta compañeros sólo una
persona me resultó familiar: una colega comunicóloga que conocía porque estaba
casada con un compañero mío de la primaria, rancheamos juntos en los bancos del
fondo. Ella tenía un conocido de la carrera: un tipo canoso, simpático, que
sabía de literatura. Nos hicimos amigos. Resultó que era poeta. “Ah, poeta,
mirá vos”, dije con el manto de desconfianza que todo narrador tiende sobre los
cortadores de verso. Al poco tiempo Mauro cayó con un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ricardo Gravitando</i> y me lo regaló. “Cagamos” dije yo. “Este puede
ser el fin de una hermosa amistad”.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
El título estaba en gerundio, lo
que podía significar dos cosas: o Mauro Lo Coco era un genio de la literatura o
era un boludo atómico. Pero lo editaba Del Dock, la misma editorial que había
reeditado <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Crawl</i> de Viel Témperley, eso
me daba esperanzas.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Empecé a leer ese libro con sumo
cuidado, pasaba las páginas con la delicadeza con la que se manipulan
materiales explosivos. Era un poema narrativo, punto a favor, sobre un tal
Ricardo Cambiasso, que cobra una indemnización y se contrata un tour por el
campo. Había campo, pampa, piscas de gauchesca, un pato. me gustaba. Había un
tal Beto, especie de Sai Baba telúrico. Los personajes hablaban raro, quiero
decir, había un uso de la oralidad muy extaño, no era una recreación, llegabas
a escuchar las voces, con el narrador, sucedía lo mismo, y además de pronto intercalaba
reflexiones como “El pasto yo nunca pensé/ la fruición de comer lo mismo que
estás pisando” o “por más alto que estés, el vértigo se cura con piso” y de
repente pintaba la música, porque era un poema: “suena peludo el bombo legüero”
o “La aprendí del tero. De la triste canción que pió poco antes que
durmiéramos, y el sol se doblara en las trutrucas”. Pero la revelación me llegó
sobre el final del libro. Cambiasso hace una excursión y se encuentra con un
viejo que se llama Aughentaler y el viejo tiene un perro que se llama Caifás. Y
el perro ladra que te ladra. Entonces, en el poema (cito): “Lo chirlaron y le
hablaron bajo: déje joder.” Mauro no había escrito “Déje de joder” ni tampoco
el “dialéctico” o “mimético” Déje e’ joder” con e y apóstrofe. Mauro había escrito
Déje (con acento en la é) y al lado joder. Si se leía “literalmente”
significaba lo contrario de lo que “quería decir”, el sentido del reto “deje
joder”, en el que el “de” se disuelve en la sinalefa vocálica sólo emergía si
la escritura se resolvía en la voz, o dicho de otra manera, la voz aparecía
violando las normas de la escritura, utilizando su sentido a contrapelo.
Después de leer eso ya no tuve más dudas. Estaba ante uno de esos milagros
paganos que nos hacen renovar los votos con la literatura. Porque que de
cincuenta personas en una maestría yo justo me viniera a hacer amigo de uno que
escribe, vaya y pase, pero que ese tipo fuera un gran poeta y encima secreto.
Bueno, pasa en las películas. Después por si quedaban dudas Mauro sacó el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Niño cacharro</i>, del que vamos a tardar
veinte años en entender algo, si es que alguna vez entendemos, si es que hay
algo para entender y que es como los libros de Libertella: un río de lenguaje
en el que nadie se baña dos veces, misterio puro, invocación, que dice cosas
como “Laotsé en el cuarto/Musa en la misión”. O “Ahora soy general? / ¿El
partido es un plomazo?/ No más mochin/ Salame queso y golazo”. Aunque la última
parte de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Niño</i>, titulada “Despostes”,
más civilizada y amena, anuncia el tono de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">18
éxitos</i>, especialmente en poemas como “El coso nunca arrancó”, “Animales
abandonados” o “Con chapas hacíamos cualquier cosa”. Con esto quiero decir, si
vinieron por los 18 hits genial, pero si no tienen un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cacharro</i> yo que ustedes me llevaría uno. Piensen lo que da la gente
hoy por un original de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El fiord</i>, y en
su época no sabían dónde metérselos. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
A todo esto con Mauro tratábamos de
llevar adelante una maestría, que en pocas palabras era como el regreso a la
escuela primaria del protagonista de Ferdidurke: con maestros distraídos y
tiránicos, compañeritos y compañeritas, recreos, etc. En las clases, para no
aburrirse, Mauro hacía anagramas. En pocos meses había hecho los anagramas de
los apellidos de los cincuenta compañeros y todos los profesores. Sus anagramas
eran como una carta astral de la lengua: a un compañero muy crítico de todo que
se apellidaba Linne, lo anagramizó Lenin. A nuestro profesor y después amigo
Esteban Di Paola: Da Piola. En un seminario muy sesudo sobre Derrida, Mauro me
pasó un papelito que decía: “Derridá, dos puntos, Da de reir”.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
En el medio de todo esto yo empecé
a organizar con un amigo y una editorial un ciclo de lecturas y para la primera
fecha lo invité a Mauro. Lo que yo no sabía es que Mauro llevaba varios años
sin escribir. Tampoco me lo dijo en ese momento, me lo contó mucho después. No
sé si conocen la anécdota de Orson Welles. Welles necesita guita, está
desesperado. Entonces levanta el tubo y llama a un productor de Hollywood y le
dice que tiene un guión buenísimo, que si lo quiere comprar, y el producto le
pregunta de qué se trata el guión, y Welles dice lo primero que se le cruza por
la cabeza, y el productor pica y le pregunta más, quiere saber cómo sigue la
historia, y Welles se la va inventando, en vivo, a medida que se la cuenta. No
sé si esta historia es cierta, pero me encanta. La cosa es que Mauro trajo unos
poemas que tenía escritos de hace tiempo y antes de leer dijo que formaban
parte de un libro que estaba preparando y que se iba a llamar… <i style="mso-bidi-font-style: normal;">18 éxitos para el verano </i>y leyó algunos
de los poemas que están en el libro y el público estalló. Yo después le pedía
esos poemas y otros, para tenerlos y él me decía, “bueno, sí, después te los
paso, los estoy trabajando”. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Ayer, en la presentación que se
cobró mi mochila, estaba Marcial Souto, que fue el primero que editó en
Argentina a Mario Levrero. Apenas lo leyó, Souto se volvió loco e hizo de todo
para difundir la obra de Levrero, pero nadie le daba bola. Ayer estaba
sorprendido por la cantidad de gente que había y decía que Levrero tampoco lo
habría creído, pero no tenía para nada ese tono de revancha, de “yo tenía
razón, vieron”. Estaba contento, por supuesto, pero yo creo que, en algún punto
recóndito le daba lo mismo que Levrero fuera reconocido o no, quiero decir,
cuando uno la flashea con un autor, la flashea y punto, no necesita que venga
el mundo a darle la razón. “Donde hay un lector, hay un mercado”, decía
Libertella. Hace poco Mauro me dijo que Cecilia y yo lo convencimos de volver a
escribir y yo dije, “bueno, ya está” con que diga esto en público –no hace
falta, ya lo estoy diciendo yo– ya tengo garantizada mi nota al pie en la
historia de la literatura. Pero por otra parte, tampoco hace falta esperar a la Historia, porque la
emoción estética que me produce la lectura de los poemas de Mauro yo la tengo
ahora mismo, sin mediaciones y me gustaría que a otros les pasara lo mismo,
pero no para hacer prensa o proselitismo, en plan “El mundo se ha vuelto Lo
Coco” sino del mismo modo en que les puedo desear que sean felices, o que tengan
una experiencia trascendente. Ojalá a ustedes les pase lo mismo que me pasó a
mí cuando leí los poemas de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">18 éxitos</i>,
porque significan que les va a pasar algo en serio que, hoy por hoy, ya es
mucho decir. Y ahora sí, voy al libro que me parece la mejor puerta de entrada
a la obra de Lo Coco. El título está muy bien puesto, es como un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">greatest hits</i> locoquiano, su libro más
popular, fiel a los tiempos “Lo Coco para todos”. Para los que lo escucharon
leer, acá están los poemas que han causado sensación en la platea y desmayos en
la popular, como “El ruido de la heladera, ese verano” “oíme Noelia:” “1988,
jueves santo” o “ariel tiene un ciclomotor”, pero hay otros, muchos por suerte,
como “por ir desesperado” “absorto Alberto”, “se termina un cuatrimestre” “la
costumbre de perder” que yo no conocía y que me volaron la peluca. En realidad
los 41 poemas son hitazos. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">18 éxitos </i>es
como esos recitales de Los Ramones, que nunca aflojan, nunca bajan, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">one two three four </i>palo y a la bolsa y
otra vez <i style="mso-bidi-font-style: normal;">one two three four</i>. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Traté de pensar por qué me gusta
tanto la poesía de Mauro, en las <i style="mso-bidi-font-style: normal;">razones
del gusto</i>. En primer lugar tendría que decir que, como todo gran invento,
esta poesía es producto de un accidente. Mauro quería ser narrador y como
parece que no se le daba, probó suerte con la poesía. Y digo, algo de esa
codificación genética quedó, porque cada poema es como el germen de un relato:
un cubito del iceberg. Es más, yo tengo la sospecha de que el último poema:
puro flúo/rémix, que me atrevería a calificar como un relato en verso es la
demostración de esta hipótesis, hagan la prueba, lean la primera estrofa, o las
dos primeras y van a ver que tranquilamente podría cerrar ahí y ser uno más de
los poemas del libro. Es como si, por una única vez, Mauro hubiera condescendido
a pasar al acto la potencialidad del relato que se agazapa, embrionario, en
cada uno de sus poemas. Incluso los de dos líneas. Primera clave, entonces:
efecto iceberg elevado a la enésima potencia de la poesía.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Vamos por más, vamos por la <b>ostranenie
</b><span style="mso-bidi-font-weight: bold;">de Lo Coco. A mi me encanta ir a
las lecturas de Mauro porque casi nadie lo conoce y no saben lo que se viene.
Cuando empieza a leer todos se miran y un fantasma con forma de pregunta
recurre el auditorio ¿Esto es poesía? Algunos no saben si se pueden reír,
aunque les cause gracia, al final todos terminan cagándose de risa, pero
algunos después por ahí se quedan pensando “¿era para reírse?”. Cuando vos te
vas a ir de viaje a un país con costumbres muy distintas a las nuestras, como La India, por ejemplo, los que
ya la visitaron suelen decirte “los primeros días no vas a entender un carajo y
te vas a querer ir a la mierda, pero después la vas a flashear a colores y no
te vas a querer ir más”. Yo creo que con los autores que proponen algo nuevo,
algo distinto, pasa eso. Pienso que con la poesía de Mauro puede pasar eso, que
al principio no entiendas bien de qué va la cosa, que te sientas perdido, pero
que, cuando entres, ya no quieras volver a salir. En el sitio web de poesía
argentina actual hay colgados algunos poemas de Mauro y el primer comentario un
tal Sergio Osorio dice:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<cite><b><span style="background: white; border: solid #999999 1.0pt; color: #333333; font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-border-alt: solid #999999 .5pt; padding: 1.0pt;">Sergio Osorio</span></b></cite><span class="apple-converted-space"><b><i><span style="background: white; border: solid #999999 1.0pt; color: #333333; font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-border-alt: solid #999999 .5pt; padding: 1.0pt;"> </span></i></b></span><span style="background: white; border: solid #999999 1.0pt; color: #333333; font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-border-alt: solid #999999 .5pt; padding: 1.0pt;"><a href="http://circulodepoesia.com/nueva/2011/08/poesia-argentina-actual-no-5-mauro-lo-coco/#comment-19549" title=""><span style="color: #333333;">August 4th, 2011 12:18 pm<span class="apple-converted-space"> </span></span></a>:</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 9.4pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.4pt;">
<span style="color: #333333; font-family: Arial; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">¿Esto es la poesía moderna o joven de
Argentina? No puedo creer que estemos en una crísis así, de onda, eso ni
siquiera tiene un sentido poético, ni rítmico. Sólo porque tiene cortes
sintácticos y forma de verso eso es poesía? Que me lo expliquen!</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 9.4pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.4pt;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 9.4pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.4pt;">
<span style="color: #333333;">Pero dos comentarios después
La máquina de hacer cucuruchos le responde:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<cite><b><span style="background: white; border: solid #999999 1.0pt; color: #333333; font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-border-alt: solid #999999 .5pt; padding: 1.0pt;">la maquina de
hacer cucuruchos</span></b></cite><span class="apple-converted-space"><b><i><span style="background: white; border: solid #999999 1.0pt; color: #333333; font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-border-alt: solid #999999 .5pt; padding: 1.0pt;"> </span></i></b></span><span style="background: white; border: solid #999999 1.0pt; color: #333333; font-family: Arial; font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-border-alt: solid #999999 .5pt; padding: 1.0pt;"><a href="http://circulodepoesia.com/nueva/2011/08/poesia-argentina-actual-no-5-mauro-lo-coco/#comment-56796" title=""><span style="color: #333333;">May 16th, 2012 9:45 am<span class="apple-converted-space"> </span></span></a>:</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 9.4pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.4pt;">
<span style="color: #333333; font-family: Arial; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">gran parte de la poesía es rodear lo que se
quiere decir, cada uno lo rodea con lo que quiere, este tipo usa boludeces mal
escritas, pero eso es la parte de afuera, adentro dice cosas muy profundas y
emotivas.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 9.4pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.4pt;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 9.4pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.4pt;">
<span style="color: #333333;">Cuando Berni hace un collage
con objetos que recogió en los basurales la basura deja de ser basura y se
convierte en un cuadro de Berni. Mauro cartonea en el habla cotidiana y
coloquial, en lo que se dice en forma automática, sin pensar, y lo coloca en el
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">frame</i> de un poema para volver a darle
valor, para recargar esas voces vacías de sentido y ponerlas a hablar de “Los
grandes temas”. Como dice Shklovski, el automatismo es muerte “si la vida
compleja de tanta gente se desenvuelve inconscientemente, es como si esa vida
no hubiese existido”, cuando hablamos sin pensar, estamos mudos, es trabajo del
poeta devolvernos la palabra. Cuando Mauro Lo Coco habla de la muerte, repito
Cuando Mauro Lo Coco habla de la muerte con un paquete de bizcochos para mí es
como el Diego, haciendo jueguito con una pelotita de golf. Otra vez Shklovski, ya
que estamos: “El mérito del estilo consiste en ubicar el máximo de pensamiento
en un mínimo de palabras”. Mauro no necesita hacer ningún alarde, igual la
mueve y cuando tiene que tirar la gambeta la tira, pero no para la tribuna,
sino para el equipo, Pasarela, en función de crítico literario diría: “Lo Coco
entiende el juego”. Si lo leen con atención van a encontrar todas las figuras
retóricas, todos los tropos, todas las redes de rimas, están donde tienen que
estar: al servicio del poema, jugando para el equipo.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 9.4pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.4pt;">
<span style="color: #333333;">Tercero y último: en la
mayoría de los poemas de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">18 éxitos</i>
hay escenas que son como anti-epifanías: revelaciones sobre la finitud de la
vida o el fracaso inevitable de la existencia, como dice uno de los poemas “Si
la vida fuera absurda, la pasaríamos mejor, pero no. No sé como será”. Pero estas
antiepifanías están recubiertas de un humor que las hace tolerables, como la
cápsula blanda de gelatina que recubre el amargor insoportable del remedio. Yo
creo que el humor es la expresión más alta de la inteligencia, porque no sólo
implica entender algo, sino ser capaz de desarmarlo y darlo vuelta, hasta
hacerlo funcionar contra sí mismo. Algunos pueden pensar que la gente que tiene
sentido del humor es optimista, feliz e incluso algo ingenua; yo creo que se
trata de lo contrario, sólo desarrollan un agudo sentido del humor los
sobrevivientes del desánimo, como un antídoto a la papusa del pesimismo. </span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 9.4pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.4pt;">
<span style="color: #333333;">Ya termino, traté de no citar
fragmentos de los poemas para instar a Mauro a que lea la mayor cantidad posible
de éxitos.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 9.4pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.4pt;">
<span style="color: #333333;">Hoy a la mañana me sonó el
teléfono. Era el editor uruguayo de la antología de Levrero que se había
llevado mi bolso por error y me llamaba para coordinar la entrega.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 9.4pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.4pt;">
<span style="color: #333333;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Antes de devolvérmela, como en un aparte,
deslizó:</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 9.4pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.4pt;">
_Che, que cosas más raras tenés adentro de esa mochila.<br />
<br />
Ariel Idez<br />
<br />
<b>3 cortes de <i>18 éxitos para el verano </i></b><br />
<br />
<b>ponéle</b><br />
<br />
si yo tengo una fiambrería<br />
y estoy con el queso todo el día<br />
comiendo queso cortando queso<br />
esto es lo mismo<br />
<br />
te echan te indemnizan<br />
comprás un auto, lo ponés a remisear<br />
al tiempo estás remiseando vos<br />
¿qué vas a querer ir a la costa en coche?<br />
<br />
<br />
<b>el moco y alberto</b><br />
<br />
seguridad rumiante entre los dedos<br />
las yemas de alberto moldean una bolita<br />
se detiene y la escruta:<br />
asoma un pelo blanquísimo, lo observa<br />
algo está pensando<br />
<br />
es raro el mundo en la nariz<br />
<br />
<b><br /></b>
<b>tuvimos un perro esas vacaciones</b><br />
<br />
le pusimos colita pero<br />
respondía cualquier apodo con tal de comer<br />
<br />
<span style="color: #333333;"></span></div>
</div>
El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-5592852852339114092012-10-01T08:48:00.001-03:002012-10-03T18:08:10.149-03:00El Heavy Nacional<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-AR">En 2002, Roberto Bolaño leyó un artículo en el que discriminaba tres
tradiciones de la literatura argentina reciente. Le puso como título “Derivas
de la pesada” y la mandó a imprenta. “La pesada” era la nueva literatura argentina, donde el carácter
de nueva estaba dado por venir después de Borges. La corriente más pesada de la
pesada era la que se enrolaba bajo la consigna “Lamborghini conducción” –y por
“Lamborghini”, Bolaño quería decir “Osvaldo”. La conclusión de Bolaño era que
la nueva literatura argentina tenía que hacer régimen, y dar dos pasos atrás,
María. Concluye Bolaño: “Hay que releer a Borges otra vez”. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-AR">Pablo Farrés, tiempo atrás, leyó el artículo. Su reacción ante tan
sensata reconvención, fue la que todo tipo con dos dedos de frente tendría. Dijo
“vos no me vas a decir a mí lo que tengo que hacer”, y se afilió a la pesada,
línea dura. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-AR">El primer capítulo de “Literatura Argentina” (Ed. Pánico el Pánico,
2012) abre con una escena que, en homenaje a la corriente nacional y popular
en cuestión, es una carnicería. O, para hablar por boca del autor, “Un
Matadero”. ¿Qué pasa si metemos a una legión de chicos, púberes y adolescentes,
que creen ser perros cimarrones (para nada domésticos) en los jardines de una
mansión del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Deep Matanza</i>? Pasa que se
van a matar. (Entre paréntesis, empiezan las referencias: acá, a las
“Investigaciones de un perro” de Kafka. Porque el que narra, señoras y señores,
es un perro (-niño). En el sentido literal y en también en algunos metafóricos.)
¿Qué hacen estos chicos perrificados? Se cogen, se liquidan, se comen. Entre
ellos y a sí mismos. A sus propias mierdas –sin importar el olor, sin
discriminar por color, raza o religión. Los chicos son objetos de estudio
minucioso y científico por parte del padre, que mide, por ejemplo –y cito- “cantidad
de penetraciones a otros perros, cantidad de penetraciones a perras niñas,
cantidad de veces en ser penetrados por otros perros niños, conducta frente a
los cadáveres de otros perros niños”, por ejemplo –y cito-, “tolerancia frente
al veneno para ratas, tolerancia al vidrio molido dentro de la comida”, por
ejemplo –y cito-, “cantidad y calidad de lamidas al pene de otro perro niño”,
por ejemplo –y cito-, “conducta en relación a mi hijo” (alias: el narrador), “conducta
en relación a la mujer en silla de ruedas” –alias: La Madre. Lo que nos lleva
a otro asunto: el principio del libro.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-AR">Cada vez son más los que adolecen de la manía de juzgar si van a leer
un libro o no, por cómo empieza. “Literatura Argentina” empieza así: “Mi padre
nunca creyó en absoluto que mi madre sufriera de una verdadera parálisis.
Estaba seguro de que podía caminar y que no lo hacía sino para crearle los más
altos e insalvables obstáculos en la realización de su obra: convertirse en
escritor”. Acá tenemos engaño, sadismo y vocación: la materia primera de la
literatura argentina –línea dura. También, uno de los temas del libro (porque este,
como todos, es un libro con “temas”): ¿qué es la literatura? ¿Puede haber
literatura sin autor? ¿Qué es un autor? ¿Qué es un buen autor, qué es un gran
autor, qué es un genio literario? Farrés, sin remilgos, contesta todas estas
preguntas. Lo hace de un modo sensato: da todas las respuestas posibles.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-AR">Al menos, todas las disponibles en el mercado. Porque, en parte,
“Literatura Argentina” es la puesta en escena de todos los slogans relacionados
al genio creador, a la Gran
Obra, al Verdadero Poeta, la Auténtica Inspiración.
Dice, por ejemplo, “Los más grandes llevaban la vanguardia”. Ahora, la
vanguardia, ¿es cosa de viejos? De cualquier forma, así, en clave alegoría,
podemos pensar el primer capítulo. Porque es una alegoría. Pero, ¿de qué? ¡De
la creación -¡de la creación, ¡claro!!! Pero, ¿quién es el creador? ¿El padre,
el narrador, ambos? ¿El sistema? ¿Cuál es la obra? ¿La sociedad de chicos
perrificados? ¿El narrador -un perrificado más? ¿Las crías que el padre evita
que sean perrificadas -¿esas son las que valen?? No se puede responder. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-AR">Pero también, podemos pensar a “Literatura Argentina” como una sola
y única y omniabarcadora búsqueda de La
Voz (otra vez la fascinación de la “gente de letras” con
Sinatra) que se come a sí misma. La
Voz (la marca del poeta) como la traducción del dictado que
alguien, que no se sabe quién es, te grita al oído, en una lengua que no
entendés. La Voz,
la que garantiza la obra, y la obra de mérito, y la
Gran Obra, y el Genio Creador de, en fin, La Literatura (Todo Con
Mayúsculas), está loca. Loca, loca: me quieren volver loca. ¿Es un precio a
pagar? ¿Es un camino inevitable? La tesis del libro (la que se le puede
endilgar, si se anda con ganas) –si estamos hablando de los que marcan un antes
y un después, y no de giles como Echeverría, Saer, Lamborghini o Borges- es: por
supuesto. Y es una ganga. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-AR">¿Recuerdan que les dije que el capítulo 1 era una alegoría de la que
no se podía encontrar el sistema de referencias que te dijera qué papel juega
cada uno, qué se quiere representar? Bueno: me quedé corto. Eso es TODA LA NOVELA. Ayuda, cierto, el juego
con la esquizofrenia, el loco afán de escribir lo que no puede ser escrito, el
ímpetu místico de los escritores –en su voluntad de hacer conexión con el
servidor del Más Allá.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Déjenme contarles la otra historia
del protagonista, porque está buenísima: es un tipo medio tarado que tiene a su
disposición una biblioteca con buena parte de los clásicos contemporáneos –con
perdón de la palabra- de estos lares. Los lee con voracidad. Un buen día, su
tutora vende toda la biblioteca. El tipo, en pos de poder volver a leerlos,
decide escribirlos él mismo –lo que no es difícil: se los sabe de memoria.
Ahora: cuando se pone a escribir “El limonero real”, termina escribiendo
“Nadie, nada, nunca”. Quiere escribir “Ema, la cautiva”, y termina escribiendo
“Embalse”, “La luz argentina”, “La liebre”, “La guerra de los gimnasios”. Tranquilos,
no estoy contando nada. El propio autor anticipa esta parte de la historia en
la contratapa.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Así que ya saben: Lamborghini, Saer,
Borges (y Cervantes), Echeverría. Detengámonos ahí. La contratapa informa que
Farrés vive en La Matanza. Que,
oh casualidad, era el título de la obra principal del Rodenlan -el protagonista,
el narrador de “Literatura Argentina”-, la que más fervientemente desea
escribir, y la que Padilla, su representante, su manager, su agente literaria,
conmina al acogedor destino del tacho de basura. Es que ahí, Rodenlan quiere
contar lo no-dicho, e ir un poco más allá, para decir lo indecible. Porque de
este tipo de paradojas está hecha la novela, de este tipo de paradojas está
hecho el Farrés-style, y esta es la propulsión a chorro que empuja la novela hacia
delante, a golpes de oxímoron. “Engendré un monstruo que ha escrito cada una de
las palabras de estas últimas dos hojas. Y también esta última oración. No
tengo posibilidad de continuar hablando. No soy yo el que dice esto último”. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Hablemos entonces del otro libro. El
que empieza en este capítulo 2. El que concluye con la epopeya del capítulo 4:
el tesoro al final del arcoiris. Resulta que hay un escritor alemán de cierto
prestigio. De repente, publica un libro que es reconocido como “El mejor libro
del año”. Pero el tipo –un tal Bauer (guiño a los puanitas)- niega haberlo
escrito. Acá entra a tallar un personaje apenas esbozado, pero decisivo: el
susomentado Ever Padilla, a la sazón agente literario de Rodenlan. Ever acaba
de descubrir en Rodenlan la gallina de los huevos de oro. Y la explota hasta
eclosionar, al menos, la historia de la literatura argentina tal como se la
conocía hasta ese punto. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>A lo largo de la novela, Farrés
construye un nuevo Canon Argentino, basado en el rechazo visceral. Así, los
escritores no se clasifican en qué tipo de putos son, como en Bolaño, sino en
cuán comemierda pueden ser. De este modo, Farrés habla de todos los autores (de
los que tiene que hablar), y de todos los procedimientos (que le parecen relevantes).
Da cuenta de cada uno de ellos en una espiral hegeliana de superación, hasta
dar con el Estado Literario Prusiano: Rodenlan y su obra. Para muestra, baste
el siguiente botón: “Según Molina, el método de Rodenlan es sencillo. No copia
ni transcribe, extrae una matriz formal, un orden que luego expande
indefinidamente al azar”. Lo quiera o no, acá Farrés también captura el futuro,
y no solo el pasado de la literatura argentina. Porque este párrafo también
habla de uno de los mejores libros de estos tiempos: “La última de César Aira”,
de Ariel Idez. Cambien “Rodenlan” por “Idez”, e interpongan un “de Aira” entre
“extrae” y “una matriz formal”. Voy a ampliar la referencia, para que quede
claro: “Molina cita [entre los libros que escribe Rodenlan] algunos libros de
Aira, algunos cuentos de Fogwill, habla de Copi, de Lamborghini y de Chejfec,
presenta pruebas de la autoría de Rodenlan con respecto a dos novelas de
Rodrigo Rey Rosa, una nouvelle de Alejandro Zambra… una novelita del uruguayo
Felipe Polleri… algunos textos canónicos de Roberto Bolaño, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Vida de Santos</i> de Rodrigo Fresán, pero
no <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Esperanto</i> ni <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La velocidad de las cosas…</i>”. “Literatura Argentina”–esta idea es de
Idez- es un poco Lamborghini, un poco Wilcock, un poco Bolaño, y –quizás esto
no lo sepa el autor- también un poco Manuel Vilas. Vayan a la página 91 del
libro y compárenla, si tienen “España”, (justamente) de Vilas, con la “Breve
historia del tiempo”, incluida hacia el final del libro, y después diganmé. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>“Literatura Argentina” es tantas cosas,
que es difícil de resumir –mucho más aun cuando uno no tiene las cosas tan
claras. Quizás convenga cerrar, para despistar definitivamente al lector, con
la idea que el propio Farrés destila en el capítulo final –un monólogo, una
larga entrevista a Bauer, o a Rodenlan. La literatura argentina, de acuerdo a
Farrés, es un idiota esquizo, un monstruo de cuatro cabezas, que se llama
César, que se llama Rodolfo, que se llama Ricardo, que se llama Sergio, que es
llevado de las narices de acá para allá, del hotel al medio del campo, del
desierto de vuelta al hotel, y que es tan, pero tan, tan pero tan pero tan-<i style="mso-bidi-font-style: normal;">boludo</i>, que cree que se lo cogen sin
vaselina como un acto del más puro amor. ¿Qué sacamos de esto? Sacamos un
slogan más: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">LA PESADA</i><i style="mso-bidi-font-style: normal;">’S NOT DEAD.</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">Matías Pailos</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">(texto leído en la presentación de "Literatura Argentina", de Pablo Farrés, en la librería Eterna Cadencia) </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<br />El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-18268133638217976322012-09-21T10:26:00.001-03:002012-09-21T10:26:18.495-03:00Ema antes de ser cautiva<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: black; font-family: Arial;">Amanecía y estaba
con los ojos cerrados. Dormía, apretada entre los cuerpos y los trastos, tenía
un sueño profético, pero no premonitorio: a las profecías nunca hay que
buscarlas en el futuro, porque todas se han cumplido ya en alguna parte. En el
sueño era el ocaso, la caída perentoria de la tarde, y estaba por desatarse una
tormenta. La luz bajaba y bajaba, hasta el mínimo, hasta tocar la oscuridad, y
después, ya en la oscuridad, quedaba encapsulada en su cascarón de átomo, hasta
que de la oscuridad más absoluta emergía el flash refucilante de un relámpago. La
entretenían los relámpagos; eran tan impredecibles. Todo lo que recordaba
desaparecía en un instante. La luz no revelaba más que su propia futilidad. De
todas formas, la luz siempre ha sido una metáfora, una analogía fácil. El
relámpago señalaba el comienzo de la huida. La perseguían, y no había más
remedio que escapar hacia delante, a toda velocidad. Echó a correr, sin
importarle si pisoteaba a viudas o huérfanos. Sentía un maravilloso alivio de
no tener que pedir permiso, de atropellar sin contemplaciones, brutal, bestia.
Ese debía ser el placer de ser un criminal, o una monja. Era evidente que ella
también encontraba en la huida un alivio a la tensión emocional. Era una fuga
ciega, al tun tun. No tenía ganas de pensar, prefería la voluptuosidad del
vacío, al que de todos modos conducía el pensamiento, se dejaba llevar por el
ritmo cardíaco, la música interna: el corazón marcaba el tiempo, ese atavismo.
Cruzaba calles, pasajes y avenidas, pugnaba con multitudes inconcebibles para
su aldea mientras sentía en la nuca el aliento de la partida. En cada esquina
una encrucijada, una decisión para tomar que no tomaba, dejaba actuar al
instinto: había caído en la trampa de la intuición que vuela a oscuras y da en
el blanco antes de que el entendimiento pueda hacer lo suyo. Había que jugar el
juego del azar y de las conexiones. En general se desconfía del azar por su
cualidad de imprevisible; lo que no se tiene en cuenta es que el azar, por su
funcionamiento mismo, no falla nunca. Así se evadía de las tropas y los
mastines de caza. De hecho corría cada vez más rápido, a una velocidad
inconcebible para su enjuto cuerpo hinchado por el embarazo, pero era como si
el embrión mismo la condujera desde los controles umbilicales de la matriz
uterina. El paisaje se deformaba por la velocidad y se volvía gomoso y continuo.
Su sistema nervioso se contraía como un garabato de neón en cortocircuito. El
tiempo mismo se aceleraba tanto que la posibilidad se pegaba al acto. Las
ecuaciones alcanzaban las curvas sagradas del continuo: todo cerca y todo
lejos. Todo contiguo. Corría a tal velocidad que dio la vuelta completa y quedó
a las espaldas de sus perseguidores, que entonces debieron darse a la fuga. Lo
que parecía imposible un rato antes, ahora se llevaba a cabo y ni siquiera a
los soldados les extrañó el cambio de roles: el estilo de las cosas raras es
dejar de ser raras, volverse comunes; no habría que prejuzgar, cuando uno se
enfrenta a lo inconcebible. De pronto, apareció un gran resplandor rosa
fosforescente en lo alto del cielo. Pero decir rosa es una simplificación
brutal. Todo el mundo sabe que hay cosas que no pueden decirse con palabras; lo
que nadie sabe es cuáles son esas cosas. Acá se trataba de un mas allá del
color, la vibración de la longitud de onda era tan poderosa que atravesaba los
cuerpos y los rosaba en el acto, poco a poco y todo de golpe, con esa lentitud
majestuosa que suele tener lo instantáneo: como si todo el tiempo se hubiera
vuelto un solo instante para siempre, un supremo instante de color que iba más
allá del tiempo y el espacio, el misterio no ocupa lugar, dice el proverbio. De
acuerdo, pero lo atraviesa. Bañados en el rosa, las velocidades se volvían
infinitesimales y las distancias, asintóticas, aún así, proseguían la carrera,
que era persecución y fuga fusionadas al rosa del instante: a cualquiera podía
pasarle lo más asombroso del mundo; un segundo bastaba para que el mundo se
pusiera cabeza abajo. Era increíble lo rápido que se adaptaba la gente a lo
extraordinario, cuando las circunstancias eran extraordinarias. Era la gloria,
sí, pero la gloria como una macromolécula de tiempo tragada por la lengua de
hule de un sapo de piedra. Despertó de golpe, azotada como un salvaje por el sacudón
brutal de la carreta. Abrió los ojos legañósos; al alba, las cosas surgían de
su realidad, como en una gota de agua. Se encaramó sobre otros cuerpos apilados
y asomada a los bordes de madera vio la infinita llanura: ese teatro de
acontecimientos estúpidos. Adelante iban los soldados, que se bamboleaban en
las monturas, medio dormidos, y el teniente Lavalle, que bebía de una petaca de
plata. La caravana se había puesto en marcha y Ema, la cautiva, iniciaba su
viaje rumbo a Pringles.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: black; font-family: Arial;"> Ariel Idez</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: black; font-family: Arial;"><span style="font-size: x-small;">(Publicado en Ñ el 18/8/2012)</span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-37107985862168034742012-06-29T17:20:00.000-03:002012-06-29T17:20:35.011-03:00Zindo y Gafuri a sala tomada<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<a href="http://zindoygafuriediciones.wordpress.com/" target="_blank">Zindo y Gafuri </a>es una pequeña editorial de poesía (ya
empiezo redundando ¿alguien conoce una “gran” editorial de poesía) es entonces
una editorial de poesía autogestionada cooperativa y colectiva cuyo nombre se
origina en una historia que ayer me fue rebelada pero, como diría Heródoto, no
considero propicio revelar en estas páginas. Conocí ZG a través de mi amigo
Mauro Lo Coco, que publicó ahí en el 2010 <i style="mso-bidi-font-style: normal;"><a href="http://elinterpretador.wordpress.com/2011/04/26/un-tour-de-force-por-el-habla-cotidiana/" target="_blank">Niñocacharro</a>, </i>que para mí es un libro importante para la literatura argentina. Ayer,
jueves 28 de junio, los poetas de ZG se presentaron en el festival autogestivo
organizado por la Sala Alberdi
del Teatro San Martín, una sala que según el <a href="http://www.buenosaires.gov.ar/areas/cultura/dg_ens_art/sala_alberdi.php" target="_blank">Gobierno de la Ciudad</a> es un “espacio
dedicado a actividades de extensión de la Dirección General
de Enseñanza Artística” o, en buen criollo, un espacio destinado a clases de
actuación, comedia musical, clown y otras expresiones artísticas destinadas al
público infanto-juvenil. Desde hace un par de años los docentes y alumnos de
esta sala vienen denunciando su vaciamiento, es decir, el premeditado deterioro
de sus instalaciones, para justificar un desalojo que permita destinar la sala
a otros fines, como por ejemplo un centro multimedia para universidades
privadas o una sala de conferencias para eventos empresariales y otras lindezas
propias de las administraciones eficientistas. El caso es que la sala lleva dos
años (¡Dos Años!) <a href="http://espectadores.wordpress.com/2012/05/24/sala-alberdi-un-teatro-que-resiste/" target="_blank">tomada por trabajadores y alumnos</a> que siguen llevando
adelante distintos talleres y actividades, como este festival en el que, entre
otros números de varieté, invitaron a los vates de Zindo y Gafuri a leer sus
poemas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Un arquitecto millonario y demente podría concebir y
ejecutar un edificio en el que cada piso tuviera una disposición completamente
diferente. Así un piso podría ser un invernadero tropical, el siguiente una
pista de patinaje sobe hielo y así; bastaría con subirse al ascensor y
presionar un botón para dejarse sorprender por un escenario inusitado al
abrirse las hojas plegables de metal. Será por eso que me encantan los
restaurantes ubicados en los pisos altos de los edificios. Algo de esto sucede
cuando la puerta del ascensor del Centro Cultural General San Martín se abre en
el sexto piso del edificio que tiene acceso por la calle Sarmiento: Una
profusión de carteles que explican, defienden y justifican la toma, guirnaldas
colgadas de los techos, dos chicos vestidos de payasos haciendo malabares en el
pasillo, como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Matrix</i> filmada por
Roberto Benigni. Camino temeroso de pisar un zapatón o aplastar una nariz de
goma y veo un grupo de posadolescentes acurrucados leyendo debajo de una
escalera, temo que los poetas estén ahí, pero ni me acerco, de puertas secretas
entran y salen chicas y chicos con ropas colorinches, rastas, trenzas,
tronchos, tranzas. Llego hasta el fondo del pasillo, una puerta se abre y
aparece un hombre mayor, de unos 25 años y me atrevo a preguntarle.</div>
<div class="MsoNormal">
_¿Acá hay una lectura de poesía?</div>
<div class="MsoNormal">
_Entre otras cosas, me responde, y me dice que todavía está
el espectáculo anterior en la sala (comprendo entonces que hay un auditorio y
un escenario, que todo lo que veo en el pasillo no es el espectáculo sino su
antesala). <br />
De la nada veo surgir la figura de Mauro Lo Coco y lo abrazo como a una tabla
de salvación pero es una tabla de Surf y me lleva a recorrer en la espuma de la
toma cada rincón de la Sala Tomada,
vamos y vemos el espectáculo en curso: dos clowns pronuncian chistes sin gracia
y, no conformes, los repiten con ligeras variantes, como si en la persistencia
se hallara oculta la gracia (lo que en parte es cierto). Salimos y volvemos
sobre nuestros pasos por el pasillo. Lo Coco dice que alguien le prometió un
mate, vemos una puerta amarilla sin picaporte que tiene pegado un cartel con
una flecha: “entre por la puerta blanca”, alguien sale y nos dice que entremos
por ahí. El lugar se conduce con la lógica onírica del tercero no excluído.
Entramos en lo que en algún momento debieron ser “oficinas administrativas”, un
grupo de adolescentes hablan tocan la guitarra comen bizcochos se besan cantan
pero pasamos de largo Lo Coco abre otra puerta y accedemos a una suerte de
despacho en el que están otros dos poetas de la editorial: Cecilia Eraso y
Nicolás Pinkus, junto a un muchacho alto, de rasgos finísimos y una elegancia
inusitada: zapatos café de cuero, pantalón de vestir, saco entallado y un
colorido chal de seda; sus dos manos posadas sobre un paraguas de metro y medio
que sostiene en vilo su peso, parece puesto ahí por Magritte o Bretón, a juzgar
por el contraste que provoca su mera presencia. Pinkus seba mate y Eraso le
hace comentarios al muchacho sobre su campaña para una conocidísima y supercool
marca de ropa (que recuerdo pero no rebelaré) y después le pregunta si es
cierto que se va a China a lo que el modelo de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">haute couture</i> responde que sí y yo, que siento una profunda envidia
por la gente elegante y atildada le digo que va a poder ver a Gio Moreno y el
muchacho, sin incomodarse ni levantar una mano de su paraguas responde:</div>
<div class="MsoNormal">
_Sí, y también al Checho Batista, y me caga como en un
balde.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Al poco tiempo nos avisan que van a dar sala y los poetas
prueban sonido y el sonido es excelente porque la sala está acustizada, es como
una mini-Lugones, con esos paneles acanalados en el techo y las varillas de
madera en las paredes y sobre el escenario los poetas dice “hola, hola” porque
prueban sonido igual que nosotros, los mortales, y un pibe vestido de toma les
pregunta, cumpas, si él también podrá leer unos poemas y los poetas le dicen
que sí, claro, y entonces dan sala y entra la multitud de jóvenes que antes
abarrotaban los pasillos las escaleras las oficinas: público dispuesto y
entusiasta para cualquier manifestación artística, incluso la poesía, porque
admitámoslo, la poesía es difícil, pero yo diría que es como el vino. No me
digas que te gustó el vino la primera vez que lo tomaste porque no te creo.
Pero lo seguiste tomando y empezaste a encontrarle el gustito, a reconocer
texturas, tonos, colores, olores: la estructura misma de su sabor complejo y,
sobre todo, aprendiste a diferenciar y decir este es un vino malo y este es un
vino bueno y este un vino excepcional que doy gracias al cielo estar degustando
y en fin, algo así pasa con la poesía. La prosa, con esa pulsión brutal de
gustar al primer contacto, de convencer con el primer argumento, de engancharte
con la primera línea es como la Coca Cola
de la escritura. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y empieza el show de los poetas de Zindo y Gafuri. Arranca
con Santiago Castellanos, maestro de ceremonias vestido con impecable ambo
gris, camisa y corbata que de inmediato se pone un bonete bostero y cuenta una
historia sobre el Ingeniero (abucheos, por favor) en una suite del Conrad de
Punta del Este y lee poemas de su libro inminente <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Soltería</i>. Son poemas breves y maravillosos que Castellanos lee con
maestría, sacándole provecho al efecto de eco y la acústica de opereta de la sala:
haikus agudos del desamor. Tiene un atril y pasa las páginas una a una con
delicadeza al término de cada poema, haciendo sonar el susurro de las hojas.
Una parte de su lectura consiste en una serie de poemas articulados como
pequeñas esquelas a una amante imaginaria, distante, Castellanos dice
“Querida…” y hace un silencio expresivo, que se traga como un vórtice toda la
angustia y la belleza del amor y después prosigue con palabras como éstas:</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Querida:<br />
<br />
Del amor nada sabía salvo que dije<br />
te quiero<br />
aquella noche en la escalinata del hospital y llovía.<br />
<br />
*<br />
<br />
Querida:<br />
<br />
En el aire suspendido sobre la delicada luz de la plaza bajo los jacarandás<br />
hace diez años<br />
<br />
que me recuerdes todavía.<br style="mso-special-character: line-break;" />
<br style="mso-special-character: line-break;" />
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Después de Castellanos sube al escenario el poeta que pidió
micrófono y dice que no va a decir su nombre porque sus palabras le pertenecen
a todos y nos caga porque nos hace responsables de las giladas que lee: unos
poemas de barricada que hablan del hambre de los niños y el frío de los abuelos
y las manos ajadas de los trabajadores privados de la propiedad privada del
patrón. Sus poemas son ovacionados y seguramente más de una malabarista soñará
con abrazarlo y salir juntos de esa Sala tomada a liberar el país, el continente
el mundo, hasta que se baja del escenario la clara, la entrañable transparencia
del improvisado poeta que explota al lenguaje para obligarlo a proclamar
consignas y obtener de esa poesía un plusvalor tasado en el abrazo de los
cumpas y el suspiro de las niñas y sube <a href="http://www.elinterpretador.net/29CeciliaEraso-Poemas.html" target="_blank">Cecilia Eraso</a> y la lengua, a punto de
asfixiarse, respira, late, abreva otra vez de la fuente de las causas perdidas
mientras Eraso habla de cómo se hizo burócrata, de la inseguridad en Almagro,
de los gatos, la calistenia los cadalsos y se pregunta por qué se tiran los
parientes debajo de los trenes. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Tras Eraso es el turno de <a href="http://laseleccionesafectivas.blogspot.com.ar/2007/04/nicols-pinkus-mencionado-por-mario.html" target="_blank">Nicolás Pinkus</a> que es el poeta
argentino más parecido a Rafael Spregelburd que yo conozca, una suerte de
Spregelburd versión Superhéroe que recita poemas de un libro a publicarse con
un nombre muy bueno que no recuerdo pero que incluye la palabra “pink” en el
título y lee un poema largo acerca de cómo la esencia del amor le fue revelada
por una pitonisa uruguaya en un locutorio de la localidad oriental de Santana,
entre el río y el bosque y los bailes de chamamé. La persona que te ama, dice
más o menos Pinkus que le dice Sandra, la uruguaya, es la que saca de adentro
tuyo cosas que ni vos sabías que tenías ahí guardadas. </div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Para el final los ZyG se reservan a Lo Coco al que medio en joda, medio en
serio, han proclamado “el secreto mejor guardado de los ‘90” y Lo Coco anuncia
que va a leer poemas del siempre a punto de publicarse <a href="http://circulodepoesia.com/nueva/2011/08/poesia-argentina-actual-no-5-mauro-lo-coco/" target="_blank"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">18 éxitos para el verano</i></a> y otros de un libro que cree que no va a
publicar nunca porque es muy melancólico cuyo ilustrativo título es <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Mi sabiduría es arruinarla</i>. Me gustan
mucho las lecturas de Lo Coco porque el público no sabe lo que le espera y su
reacción suele ir de ¿Esto es poesía? a ¡Esto es poesía! El vate de la Paternal lee algunos
poemas cortos, como el hit de la heladera descompuesta de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">18 éxitos</i> </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
se paraba todas las noches a las tres</div>
<div class="MsoNormal">
y a las tres y diez empezaba de nuevo</div>
<div class="MsoNormal">
nos tenía a todos tarados, Alberto</div>
<div class="MsoNormal">
decía que Roxana se levantaba dormida y la apagaba</div>
<div class="MsoNormal">
y cuando volvía a la cama se despertaba de verdad</div>
<div class="MsoNormal">
y volvía a la cocina y la prendía de nuevo;</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y después dos largos, el “1988, jueves santo” que es como un
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">road poem </i>en el que un adolescente
emparcha la cubierta de un Renault 12:</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
le dejamos el renault a un pibe que</div>
<div class="MsoNormal">
sin siquiera expresarse con la voz</div>
<div class="MsoNormal">
sincronizó los tarugos</div>
<div class="MsoNormal">
agitó la cruz</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y después la emprende con <a href="http://festivalinternacionaldepoesia.com/2012/06/04/um-poema-de-mauro-lo-coco/" target="_blank">“El pensamiento global”</a> que
empieza con aquel verso para el bronce “cualquier lugar es Lugano” y que dice
cosas como ésta:</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
con la prestancia de la chapa, en<br />
la cataforesis helada del tiempo<br />
se escuda el alma pura del metal</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Cuando pronuncia la palabra “metal” Lo Coco hace cuernitos
con la mano y el auditorio estalla. Después hace unos bises pero el efecto está
logrado: la poesía ha ampliado su campo de batalla a la conciencia de estos
niños combativos y tomadores. Termina la función y todos se abrazan y un pibe
de camisa a cuadros y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">dreadlocks</i> nos
pide que abandonemos la sala pero no el piso porque falta un espectáculo más;
la cultura es un tren sin maquinista que marcha en la noche helada y yo me
escabullo ni adiós le digo a los poetas del Gafuri que me han del todo
conmovido y desparezco detrás de las placas metálicas del ascensor. En el Hall
de entrada veo pasar al benemérito ministro de cultura porteña, Hernán
Lombardi, absorto en sus laberintos. Ni siquiera sospecha que, aún en ese
edificio, en la dimensión desconocida del sexto piso todavía la cultura escribe
una página.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ariel Idez</div>El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-30680116029206416782012-05-30T11:59:00.001-03:002012-05-30T11:59:03.560-03:00Presentación Potlach<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtrcmCu4yBG2PAoFzBKQbMVmULPI4v0y0Np59rEzZmI4FVus3ocmKYytW8Ich1CkYFf5qJ3pBnMoeVa6HGgGSVt2p-NzBInWJfrVrKyv57I0nL5yDsg_KoC0S2sONnftD1slgpqQ/s1600/Flyer+Presentaci%C3%B3n+Potlach+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtrcmCu4yBG2PAoFzBKQbMVmULPI4v0y0Np59rEzZmI4FVus3ocmKYytW8Ich1CkYFf5qJ3pBnMoeVa6HGgGSVt2p-NzBInWJfrVrKyv57I0nL5yDsg_KoC0S2sONnftD1slgpqQ/s320/Flyer+Presentaci%C3%B3n+Potlach+2.jpg" width="211" /></a></div>
<br />El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-76396833383034446132012-04-11T23:45:00.002-03:002012-04-11T23:49:03.097-03:00¡Tengo miedo, nene!<!--[if !mso]> <style> v\:* {behavior:url(#default#VML);} o\:* {behavior:url(#default#VML);} w\:* {behavior:url(#default#VML);} .shape {behavior:url(#default#VML);} </style> <![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><span lang="ES-AR">La primera vez que vi a Garcés fue hace como ocho años, en la mesa de saldos del Carrefour de Vicente López. Era marrón y blanco, con ojos tristes y gesto fiero. Había un si es no es perruno en su expresión. </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:center" align="center"><u><span lang="ES-AR">GARCÉS HACE OCHO AÑOS</span></u></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:center" align="center"><u><span lang="ES-AR"><span style="text-decoration:none"> </span></span></u></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:center" align="center"><img 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alt="" /></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:352.0pt"><span lang="ES-AR"> <span style="mso-tab-count:1"> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span>La cosa es que me lo llevé a casa. Y más temprano que tarde, me encontré escapándome “a hurtadillas” de Vila-Matas –en su modalidad “Dr. Pasavento”- para correr a los brazos de Garcés.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span>¿Por qué? Porque el libro en cuestión –“El Futuro”- hacía conmigo eso que los críticos llaman “interpelarte”. El tema era la relación padre-hijo, un tema al menos recurrente para todo varón de cualquier edad. Lo meritorio del planteo del libro es que el narrador no era el hijo, sino el enemigo: el propio padre. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Para peor: acá, el conservador es el hijo. Y el padre –liberal, libertario, contra toda sujeción y atadura y represión y constreñimiento básico a su libertad básica- se mortifica con el hecho irrisorio –pero también cacofónicamente irritante- de que su hijo encarne y abrace todo lo que él detesta, todo lo que él combate. Por ejemplo, y en particular: el matrimonio. La novela empieza con un padre que llega a un aeropuerto para estar en el casamiento de su hijo. Lo recibe el propio hijo. Y su des-pam-pa-nante mujer.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Con tu nuera no, papá.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Con lo que quiero decir, también, es que con los padres no hay caso: siempre van a estar en contra tuyo. ¿O es al revés?</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Con Garcés me pasa algo parecido a lo que me pasa con Linklater. Más exactamente, con el Linklater de “Antes del Amanecer”/“Antes del Atardecer”: siento que es el libro (la película) que necesito leer (mirar) en ese-preciso-momento. Y prepararme para una actualización en diez años. <span style="mso-tab-count:1"> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Yo no soy amigo de Garcés. Pero como cualquier hijo de vecino, tengo amigos. Así que este comienzo de novela: “Es raro: en la literatura moderna, la amistad no aparece mucho”, me metió de cabeza en “El Miedo”: la historia –el libro- en cuestión. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Pero el comienzo es un caza-bobos.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span>“El Miedo” es la nueva novela de Garcés, y sale ocho años después de “El Futuro”. “El Futuro”, a su vez, salió algunos meses antes que “El Pasado”, la novela de Pauls. “El Pasado” es una novela de amor, con todos los peros y las aclaraciones de rigor. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Como “El Miedo”. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span>“El Miedo” es el ajuste de cuentas de “El Futuro” con “El Pasado”.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Después de ese comienzo, la amistad no vuelve a tomar el centro de la escena nunca. O casi nunca. “El Miedo” es una novela de amor, o de desamor –que es la forma más efectiva del amor en literatura. A diferencia de “El Pasado”, acá la narración está a cargo del protagonista. A diferencia de “El Futuro”, acá la historia no está contada por el enemigo. El protagonista es el propio Garcés, o eso nos hace creer. (Y no importa que el “Gonzalo” de “El Miedo” no corresponda palmo a palmo al “Gonzalo” de “La Realidad”.) La historia se narra desde el futuro de la pareja ya rota, diez años después de empezada, con dos hijos en el camino, con marchas y contramarchas, con hijaputismos y persecuciones, con amor apasionado de una y otra parte, en diferentes momentos, con ternuras, grisuras y entremeses, con un mundo visto a través de los ojos de un hombre que tiene ojos para una sola mujer –aunque tenga ganas de muchas más. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Acá, la cosa es a corazón abierto. Con reflexiones temblequeantes y certeras en medio de una <i style="mso-bidi-font-style:normal">road movie</i> global. Porque esta pareja no deja el culo quieto por más de dos o tres años. Así que pasan de París a Barcelona a Santiago a Buenos Aires a Saint-Nazaire a Barcelona. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span>De todas formas, que quede claro: lo que importa acá no es <i style="mso-bidi-font-style:normal">lo que pasa</i>. Es, más bien, lo que <i style="mso-bidi-font-style:normal">le pasa</i> al narrador. Un narrador que habla a calzón quitado. La historia está plagada de sufrimientos: como cualquier historia de amor. Digo: no esperen otra “Romeo y Julieta” o “Las relaciones peligrosas”. Porque Garcés necesita esa historia de amor particular, y como cualquier otra, para explayarse, para contar un duelo mientras se lo hace, para hablar hasta por los codos. En verdad, Garcés usa la historia de amor como pista de baile para tirarse un paso. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Garcés tira muchos pasos. Cambia de primera a tercera persona; juega reiteradamente con la idea de que los personajes ahora son personas, ahora son personajes, ahora son personas (“observemos cómo la identidad se solidifica en personaje”, “mi personaje, en nuestra historia, había cambiado”, en fin: “todo esto, por supuesto, es ficción”); marchas y contramarchas (“aunque pensándolo bien, ¿por qué no contar también el viaje?”); metareflexiones encubiertas (“¡Cora narraba tan bien!”, “decepción de la <i style="mso-bidi-font-style:normal">forma</i> del relato de amor”); chistes (“Pero acá está ahora el culo de Dorotea. Una realidad sobre la que apoyarse”). Y, además, una voluntad descomedida de argentinismo. Como dijo Casciari en la presentación, Garcés suelta la mano. Lo que sale son pepitas de argot. A lo largo de la novela, Garcés dice: </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:center;tab-stops:42.0pt" align="center"><span lang="ES-AR">Rea</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:center;tab-stops:42.0pt" align="center"><span lang="ES-AR">Cogerse al macho</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:center;tab-stops:42.0pt" align="center"><span lang="ES-AR">Los que estaban en la pomada</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:center;tab-stops:42.0pt" align="center"><span lang="ES-AR">Ratero</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:center;tab-stops:42.0pt" align="center"><span lang="ES-AR">Un boliche</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:center;tab-stops:42.0pt" align="center"><span lang="ES-AR">Un tipo cinco pesos mejor</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:center;tab-stops:42.0pt" align="center"><span lang="ES-AR">Una pavada, y otra pavada</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:center;tab-stops:42.0pt" align="center"><span lang="ES-AR">Una garúa</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:center;tab-stops:42.0pt" align="center"><span lang="ES-AR">Decía el nabo letal</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:center;tab-stops:42.0pt" align="center"><span lang="ES-AR">Va fangulo</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"> <span style="mso-tab-count:1"> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Y para final, el final. Que no está al final, sino un capítulo y diez páginas antes. ¿Qué es? Un diálogo que mezcla charlas de toda la historia de la pareja, que muchas veces son la misma, en la que más de una vez Gonzalo le dice a Cora (porque ella se llama “Cora”)</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"> -Cora, creo que ya no me querés</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"> <span style="mso-tab-count:1"> </span>Y Cora:</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"> -¡Te quiero más que a nadie en el mundo!</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"> <span style="mso-tab-count:1"> </span>Así una y otra vez. Hasta que a un </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"> -Cora, creo que ya no me querés</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"> <span style="mso-tab-count:1"> </span>Cora responde</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"> -Es verdad, ya no te quiero. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR"> <br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;tab-stops:42.0pt"><span lang="ES-AR">Matías Pailos</span></p>El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-74142156677625022272012-03-22T10:13:00.003-03:002012-03-22T10:18:54.992-03:00Querido Idez:<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">(Comparto con ustedes estos comentarios de mi amigo el poeta Mauro Lo Coco sobre<span style="font-style: italic;"> La última de César Aira</span>.)</span><br /></p> <p class="MsoNormal">Para mí, las novelas se miden por el tiempo que toma leerlas.<br />Si bien tengo la tuya entre mis manos (bueh, en mi casa) hace casi un mes y medio, he contado las horas que me ha tomado leerla: son 9 y 43 minutos. Estoy seguro que en el medio me dispersé, porque se me pasó el tiempo volando y creo que efectivamente fue menos tiempo. Es una gran marca: la última de Bellatín, por caso, me duró como 14. Metonimia de <i>me cagué de la risa y me enganché mal</i>.</p> <p class="MsoNormal"><br />Voy a enumerar todos los aspectos positivos de la novela, para no olvidarme y porque conversando -cosa que espero hagamos pronto- se van perdiendo algunas cosas:</p> <p class="MsoNormal"><br />a) La estructura es cinematográfica: cada capitulito abre y cierra (sobre todo los del principio, después se degrada, como todas, y eso también es bueno) y hace las cosas más agradables para la neurosis del lector. </p> <p class="MsoNormal"><br />b) El imaginario de Sábados de Súper Acción, mezclado con pantallas de videojuego (dos subgéneros: es tanto arcade fight, tipo <i style="mso-bidi-font-style:normal">Double Dragon</i> como aventura interactiva, tipo <i style="mso-bidi-font-style:normal">Full Throtle</i>). Acá los highlights son el gigantoenano (momento de pase de pantalla total), como la cosa típica de la aventura, de ir acumulando pruebas aliados y amigos. En mi barrio es una goma que se va armando (y de ella se habla en los pasajes, en las calles) y finalmente se arma de verdad. Bueno, de la dispersión inicial (cada personaje en capítulos separados) a la mezcla (empiezan a interactuar) hasta llegar a la síntesis final (como cuando el taiwanés le aclara prácticamente a todos que es taiwanés, por caso). Ese crescendo acumulativo y condensatorio (digo yo) está bueno. A mí me gustan las historias de aventuras tradicionales, y esta lo es, a pesar de las formas.</p> <p class="MsoNormal"><br />c) El procedimiento de cuento oral es fundamental, porque es la sustancia del artificio en el que se basa todo el texto. En el cuento tradicional la princesa es bella y buena desde el principio, no necesitamos que un director de cine yanqui nos muestre en tres escenas que es efectivamente así para que nosotros como espectadores produzcamos esos atributos como una interpretación nuestra y nos sintamos así espectadores activos. Listo, para la narración oral la princesa es buena y punto. Así es el enano, sexy como nadie en el mundo (y todos los otros personajes son iguales). Hay, así, un gran mérito: evitarnos racontos, escenas y descripciones pedorras para presentar personajes.</p> <p class="MsoNormal"><br />d) Los estigmas: lo maravilloso es el Goffman de los personajes. Son como personajes arltianos, pero de un arlt de Crónica tv, lo cual podría parecer redundante, pero no, porque no es la duplicación postmoderna. Mi favorito es Figuerraz, pero sobre todo Evaristo, el capanga de los paseadores de perros. En cualquier caso, la confesión final del enano es fuerte y conmovedora.</p> <p class="MsoNormal"><br />e) El desenmascaramiento de lo habitual: logias detrás de profesiones, códigos, asambleas, sociedades secretas... Sin dudas, en esto, los paseadores de perros la rompen. Los negocios oscuros de Aira también, pero sin dudas la Logia Lautaro merece un lugar destacado en esa cuestión. Sos bueno para el discurso explicativo (te diría que casi, casi, es tu fuerte, si no fuera porque sos narrador, claro).</p> <p class="MsoNormal"><br />f) El enano escondido en el culo de una puta de flores.</p> <p class="MsoNormal"><br />g) Que los taiwaneses sean peronistas es un acto de justicia: que Aira se venda a los chinos también. Lo de los afroamericanos es brillante, justo aquellos que han sido postergados y destratados en la historia argentina, esos que el Martín Fierro desprecia y que Lugones prácticamente borró de nuestra historia, merecen la revancha de colaborar con los chinos y con Aira. Lo confieso: hinché por Aira, seguro que no soy el único.</p> <p class="MsoNormal"><br />h) "lo tomé como otro dato bizarro de la realidad" esa frase está cerca del final y define muy bien la naturalidad con que en toda novela se narra lo inverosímil. Por esa naturalidad la inverosimilitud se legitima en verosímil de la novela. </p> <p class="MsoNormal"><br />i) No dejo de sospechar que son cuatro o cinco chistes pelotudos los que justifican haber hecho semejante despliegue narrativo: quiero decir, hubo chistes francamente boludos que, conociéndote, deben haber alimentado las ganas y el empeño por terminar más de una página para llegar ahí, a esa situación en la que la boludez se justifica. Es inteligente y oximorónico, claro. Es como construir un satélite que se vea todas las noches para ponerle un cartel luminoso que diga "puto". Gestas así le hacen bien a la literatura, muy bien.</p> <p class="MsoNormal"><br />j) Aira inventó el procedimiento, pero... en La Salada ya debe haber bolivianos escribiendo "El conejo", "Dique", "Cómo me hice yogui", "La batalla de las ferreterías", "Las jornadas de comunicación"... cuidado. La gente dice que no notás la diferencia entre la literatura de Puán y la de estos negros. Los elitistas de Puán dicen, en cambio, que en la adjetivación, que en algunos sustantivos y construcciones verbales, se nota claramente una calidad distinta. No sé si son puristas, habrá que hacer una excursión y revisar. Por lo pronto, yo que vos revisaría si no hay por ahí un Ariel Ives, o Ari Elides, autor de "la nueva de Arturo Carreta". Cuidado.<br /><br />Bueno, querido. Espero verte pronto y felicitaciones, hiciste un golazo.</p> <p class="MsoNormal"> </p> <p class="MsoNormal">Mauro.</p><p class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Mauro Lo Coco es poeta, autor entre otros libros de <span style="font-style: italic;">Ricardo Gravitando</span>, <span style="font-style: italic;">Niño Cacharro</span> y <span style="font-style: italic;">18 éxitos para el verano</span> (inédito).</span><br /></p>El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-27889018120227107452012-03-07T16:20:00.004-03:002012-06-29T17:22:10.998-03:00Adolescente conurbanoer en los noventa salta a la gloria literaria<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-AR">Ariel Idez sostiene una tesis arriesgada: “Los años felices”, de Sebastián Robles, es un libro que clausura los noventa. El dictum, además de falso, es tremendamente atinado. LAF es una (novela) de los noventa, porque 242 de sus 243 páginas están ambientadas en la década infame del país posdictadura. Como bien se ocupa de aclarar la contratapa, LAF es, además, una novela de iniciación -pero también una Bildungsroman, en homenaje a los arios antepasados del autor. Con decirles que es de Ballester y todo- que arranca desde el mismo momento en que empieza la carrera hacia la madurez, la vida adulta y la muerte, tarde o temprano.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-AR">Como la adolescencia, el libro empieza con una paja.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Corrijo: empieza con una discusión entre amigos acerca de la paja. Y alrededores. Por ejemplo, con una indagación plenamente especulativa acerca de a quién le salta y –esto es más importante- a quién no. Rápidamente se delimita el círculo de amigos –Eric –el protagonista-, Hernán y Diego- que va a empujar la historia para adelante, hasta su desmembramiento, o, mejor, disolución en la década siguiente. En este sentido, es una novela realista, al menos si se cree que la realidad es entrópica. Uno no termina haciendo lo que quiere –ni con quienes quiere-, sino, en los mejores casos, lo que puede.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">En tanto historia de crecimiento, LAF es el relato de una educación sentimental. Que, como toda educación sentimental, se parece más a la serie de cursos impartida por la afamada “Universidad de la Calle”, que por los sesudos programas bajados, cual Mosaicas Tablas de La Ley, desde los claustros académicos. (Que –agradezcamos al cielo- solo requieren el ejercicio de la inteligencia sostenido por la paciencia del estudio.) </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR"> Ahí nomás, en el capítulo 2, Eric conoce a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">la mujer</i> de la novela: Vero. Y, sintomáticamente, lo hace en uno de los lugares icónicos de la década (y de la pasada también): Cemento. Robles, como Houllebecq (el de “Las partículas elementales”), arranca de observaciones y desde la más pura especulación sociológica, como introducción y marco para <i style="mso-bidi-font-style: normal;">lo que pasa </i>en la novela, tanto dentro como fuera del corazón de los personajes. Pero, a diferencia de Houllebecq, lo que más le importa es esto último. Robles es un tierno. Y un sentimental. Y un canalla nostalgioso de la peor calaña. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">“Quise besarla.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">-Seamos amigos, dijo.”</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"> Página 216. Poder de síntesis, que le llaman.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">“Después contó de su trabajo. Era abogado. Me preguntó por mi familia. Le expliqué lo que pude, sin tartamudear. Cuando nos sentamos a la mesa, Vero me apretó la mano. El padre no la vio. La madre nos sonrió. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tengo suegros</i>, pensé. Una novia. Una familia política. Yo estaba contento.”</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"> Ipso facto, el remate:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">“Y me agarró acidez.”</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"> El mejor personaje de LAF se llama Mariano, y es un sociópata en toda regla. Aparece en la parte final del libro, para espantar a sus personajes colegas, y alegrar la vida del público lector. Amenaza a la concurrencia de bares, dice barbaridades a las minas, muestra el culo tatuado con la cara de la vieja. Al toque, nos enteramos de que le dicen “el 22”. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"> Mariano no tiene lugar en la novela, y Robles lo ahoga apenas saca la cabeza del agua. Es que el núcleo de LAF es la vida estándar de un pibe de barrio, con la cual representar la vida estándar de pibes de barrio intelectualizados, nerds, freaks, en una década como no habrá otra igual. Neurosis, me acotan. La psicosis tirapiedras no puede entrar sin dejar todo patas para arriba. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-AR">Así que se queda afuera.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"> Se nota que Robles es un fanático del género, así, en singular. Pero también en particular: del terror –literario y audiovisual-, de la ciencia ficción –literaria y audiovisual-, y de lo trash y clase-B –audiovisual, más bien. En la novela, se explotan estos ámbitos como referencias, pero rara vez como recurso. Y está bien. La novela es sentimental y coqueta, tierna y cotidiana: lo extraordinario queda está fuera de lugar. (Falso, ¿no? En la vida de cualquier gil hay punctums notables. Entonces –rectifico-: no hay lugar para más cosas extraordinarios que las que decoran la vida de cualquier hijo de vecino.) No sorprende, entonces (perdón, Robles: voy a contar otra parte del libro), que, tras el final del capítulo 15 -“Llegó puntual. Entonces fuimos a la casa embrujada”-, el viaje al corazón del miedo termine así:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">-¿Estás asustada?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">-Un poco –dijo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">-Yo también.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"> Me acordé de la pareja feliz que había vivido en la casa y de cómo había terminado. Todo pasó rápido. Ella gritó un poco, aunque después me dijo que no había dolido tanto. Cuando terminamos, nos tapamos con la frazada. La besé”.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR">Matías Pailos</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"> </span></div>El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-17286540601188304472012-01-11T11:48:00.002-03:002012-01-11T11:52:00.868-03:00Pop-Marx<span style="" lang="ES-AR">Sentados a la mesa</span> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">dase ésta vuelta</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">y –puesta de cabeza-</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">se lanza a bailar.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Sacude sus patas</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">-nos patea-</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">y en ese tosco</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">zapateo</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">de su testa de palo</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">brotan quimeras.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">A simple vista,</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Una mercancía.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Una mercancía</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">a vista primera</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">cosa trivial, inmediata</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">perecedera</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">a primera vista</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">una mercancía</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">rica en sutilezas</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">se sacude la mesa</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">se pone de cabeza</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">frente a todas las demás</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">mercancías.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Atrás! Objeto endemoniado</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">A primera vista</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">De madera mesa</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">A primera vista</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Posesa</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Rica en reticencias</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Teleológicas.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">¿Querés ver Marx?</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Wall Marx</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Richard Marx</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="">Karl Marx</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="">Pop Marx tour</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Próximamente</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">en Cine Marx.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">La mesa</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">-endemoniada-</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Sale y entra de la escena</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Y de su testa de palo</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Brotan quimeras</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Marx en serio</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Marx en serie</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Marx Headroom</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">¿Querés ver Marx?</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Como la descomposición</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">del aire</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">en sus elementos </span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">por parte de la ciencia</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">deja –Marx-</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">incambiada</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR"><span style=""> </span>la forma del aire</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">¿ Marx?</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Como se impone</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">La ley de gravedad</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Cuando a uno se le cae</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">La casa encima</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">La madera, por ejemplo</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Cuando con ella se hace</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Una mesa que baila</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Que sueña que brota quimeras.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Marxianos al ataque</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Té con Marxistas</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Lenin-listas.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">La checa, la eslava</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">La panlengua</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">La china</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">La via regia</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">La directa</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Por arriba por abajo</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">El atajo polaco</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">El corredor del Danzig</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">y en orlados salones</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">no pierdo la esperanza</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR"><span style=""> </span>y no es chanza</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">de hacerte probar qué cosa</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">es <i style="">Tin tin y refalosa</i></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">sobre pisos de pulida madera</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">las mesas bailan</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">la inversión de Marx</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">en bienes, raíces</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">la mesa, sobre sus patas</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">de cabeza</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">amenaza:</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">yo soy aquella</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">que ayer nomás decía:</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Marx Volta</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Mad Marx</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Nunca Marx</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">¿Querés ver Marx?</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Valor de abuso</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Valor de cambio</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">En la repetición</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Hallarás la diferencia</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Forma fantasmagónica,</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">El fetichismo se adhiere</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">A los productos</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Madera mesa</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Lienzo chaqueta</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Cómo te baila</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Que la fuerza</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">De trabajo esté contigo?</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">¡Proletarios del mundo!</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Las relaciones sociales de sus trabajos</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Se les ponen de manifiesto.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">¿Querés ver Marx?</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Marx Weber</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Jurgen Habermarx</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Lo que Kluge no sabía</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Es que en un video clip</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">De Britney Spears</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Estaba contenido</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Todo El Capital.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Ese carácter fetichista</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Del mundo de las mercancías</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Se origina</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">La mesa casi exhausta</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Se golpea la cabeza</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Brota, quimera</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Rota la pata de palo</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">-jamás madera-</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">La igualdad de los trabajos</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Totalmente diversos</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Sólo puede consistir en</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Bala la mesa, pata de cabra</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Carnero endemoniado empero</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">los hombres procuran</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">desentrañar el sentido del jeroglífico</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">en las figuras proletarias que dibuja </span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">el vapor de unos obreros</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">en un frigorífico de la línea</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Riachuelo-Matanza.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Baila tap tap la mesa</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Brotada</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">De quimeras</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Y en su grito decía</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Si las mercancías hablaran</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Nos dirían:</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">“Puede ser que a los hombres</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">les interese nuestro valor</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">De uso. No nos incumbe</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">en cuanto cosas.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Lo que, en cuanto cosas,</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Nos concierne</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Es nuestro valor.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Nuestro propio movimiento</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Como cosas mercantiles</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR">Así lo demuestra”.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="" lang="ES-AR"> </span></p><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman";">Este poema, que consiste en una intervención sobre la famosa cuarta sección del primer capítulo del primer tomo de <span style="font-style: italic;">El capital</span>, mejor conocida como “El carácter fetichista de la mercancía y su secreto” fue leído en la presentación del libro <span style="font-style: italic;">Aura y fetiche</span>, de Esteban Di Paola, el 20 de diciembre de 2011.</span>El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-50762782244820754192011-12-22T10:45:00.002-03:002011-12-22T10:49:35.724-03:00Aura y fetiche<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3EATPzqXAXw1smHmxh-UGMRlDsSNe4DzWCb6pGXsj1joHpWgmFgs7vwvuIG9dFOEfW86g17Wcat4PYh5piJNBGih7Rrpm3UHDvcyi7ypXwMAsy41Aq4YCi-RBl5jyf5ZCAXLrjg/s1600/Tapa+Esteban+Dipaola.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 278px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3EATPzqXAXw1smHmxh-UGMRlDsSNe4DzWCb6pGXsj1joHpWgmFgs7vwvuIG9dFOEfW86g17Wcat4PYh5piJNBGih7Rrpm3UHDvcyi7ypXwMAsy41Aq4YCi-RBl5jyf5ZCAXLrjg/s400/Tapa+Esteban+Dipaola.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5688948947635422242" border="0" /></a><br /><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; 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line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD">“¿Cómo leer a un autor?” no es una pregunta hermenéutica, sino política. Asimismo, “¿qué es un autor?” no es una pregunta política, sino estética. Porque lo que se interroga no es la aparición determinada de un personaje histórico, sino la constitución de un campo discursivo contingente que sólo la posteridad pudo sancionar como necesario.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD"><span style=""> </span>De este modo, el acontecimiento suele conjurarse en el dogma. Y, por eso, las verdaderas luchas políticas se resuelven –es un modo de decir– en debates estéticos. Si toda política tiene como piedra de toque la disposición de los cuerpos, la estética subvierte su condición sensible, y apuesta por la producción de novedosas (que no tienen por qué ser nuevas) formas de sentir. De ahí que la pregunta por la herejía esté en el corazón de todo planteo estético que se precie de tal.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD">Hace unos años, P. Ricoeur afirmaba que la historia de la fenomenología puede ser concebida como una sucesión de herejías contra Husser<span style="font-size:100%;">l.<span style="font-size:85%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18230862#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=";font-family:";" lang="ES-TRAD">[1]</span></span></span></span></a></span></span> Toda la escuela francesa de esta tradición lo demuestra, desde J.-P. Sartre hasta J.-L. Marion en nuestros días, porque no sólo han puesto en cuestión algún que otro aspecto puntual del <i style="">corpus</i> teórico, sino que interrogaron la posibilidad misma de la fenomenología. Como afirmaba otro discípulo hereje del viejo maestro –me refiero a M. Heidegger–, el debate entre pensadores se concreta siempre a instancias de la pregunta por un método. La construcción de conceptos es el verdadero propósito del pensar; y, eventualmente, al menos en un primer momento, el pensamiento suele ser <i style="">contra</i> alguien. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD">Pero también cabe mencionar a J. Lacan, y su célebre <i style="">Seminario 22</i>, titulado <i style="">RSI</i> –Real, Simbólico, Imaginario; aunque además, de acuerdo con la homofonía, <i style="">hérésie</i>–, quien recuerda que su herejía no estaría tanto en debatir con sus contemporáneos acerca de cómo leer a Freud, sino en interrogar cuáles fueron los efectos del “acontecimiento-Freud”, qué discurso instituyó y, en última instancia, cómo retornar a un Freud maldito (<i style="">mal-dicho</i>) que ya había dejado de interpelar a los psicoanalistas de la época. Pensar <i style="">en</i> Freud, con el atrevimiento de despejar la experiencia que subtiende su letra, para extraer ese resto Real que todavía no terminamos de digerir, como en aquel mito de un padre primitivo (de una Horda cuya única verdad está en el coraje de su ficción) que retorna como espectro, en una especie de parodia de Hamlet, y que <i style="">ya</i> muerto no termina de morir. Como alguna vez dijera H. Bloom –y a E. Grüner le gusta parafrasear–, quizás necesitemos menos una lectura psicoanalítica de Shakespeare que una lectura shakespeareana de Freud.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD">Porque, acaso, podría decirse del psicoanálisis algo similar a lo que ocurre con el marxismo: que, hoy en día, son de las pocas teorías que se fundamentan en una práctica. Y, al mismo tiempo, que requieren de la puesta en forma de (el ajuste de cuentas <i style="">con</i>) un Padre mítico. La tercera pregunta inquietante –luego de “¿cómo leer a Freud/Marx?” o “¿qué (es el) acontecimiento-Freud/Marx?”–, suele ser “¿cuándo hay manifestación de Freud/Marx?”; o, dicho de otro modo, ¿qué coordenadas permiten reconocer a un discípulo, epígono o, en algunos otros casos, a un apóstol, de su discurso? En este punto, ya hemos dejado de lado la cuestión de la herejía, cuando comienza la temporada de caza o el concurso de un sujeto supuesto lector oficial. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD">Lacan se ocupó de impulsar el retorno a Freud; y, quizás, podríamos pensar que en Althusser (cito este nombre sólo por un vínculo inmediato con aquello que aquí se llamó “lectura estructuralista”) encontramos un equivalente epistémico del retorno a Marx. Pero, mucho más interesante es advertir que si hay retorno es porque hay algo que no deja de retornar. ¿Cómo responder a un Padre muerto que (aún) clama que (aún) no fue suficientemente asesinado?</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 150%;" align="center"><b style=""><span lang="ES-TRAD">II</span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD">Un libro sobre Marx no es un libro sobre marxismo<span style="font-size:85%;">.<a style="" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18230862#_ftn2" name="_ftnref2" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=";font-family:";" lang="ES-TRAD">[2]</span></span></span></span></a></span> Y, sospecho, hoy en día son más urgentes los libros sobre Marx que sobre marxismo. Pensar en Marx <i style="">sobre</i> el marxismo. Estar <i style="">sobre</i> (Marx).</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD">La herejía puede ser un método. Uno de los más lúcidos de todos, si se tiene presente el tipo de pregunta que viene a responder. Como he dicho, la herejía no interroga condiciones de aplicabilidad de un término (“marxista”), ni deviene en el conflicto de las interpretaciones sobre un <i style="">corpus</i>; al menos, no sin antes haber atacado el <i style="">cuerpo</i> mismo del acontecimiento-Marx. La “presencia” de Marx, su presencia “en persona”, o también –tercera expresión para traducir un mismo término– en “carne y hueso” (<i style="">Leibhaft</i>). No obstante, ¿de qué clase de “cuerpo” (<i style="">Leib</i>) se trataría? En un sentido, del concepto Marx-máscara (y no Marx “como” máscara; como tampoco de ese personaje novelado del siglo XIX). </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD">Aunque también el cuerpo de Marx podría ser el del “cuerpo extraño” (<i style="">Fremdkörper</i>) con que Freud nombra el síntoma en <i style="">Inhibición, síntoma y angustia</i>; ese “huésped mal recibido” (como también lo llamara en el caso de su paciente Dora) y “extra-territorial”.<span style="font-size:85%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18230862#_ftn3" name="_ftnref3" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=";font-family:";" lang="ES-TRAD">[3]</span></span></span></span></a> </span>En todo caso, aquella intromisión de una presencia inaparente, que fuerza la división del sujeto supuesto al dogma y empuja a la desterritorialización. He aquí el principal aliento –la voz, el temple (y todo eso que traduce la palabra “Stimmung”)– de este nuevo libro de Esteban Dipaola.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD">Cuatro herejías <i style="">sobre</i> Marx. En la primera de ellas Dipaola pone sobre la pista de un modo de pensar la historicidad (que no es la Historia) a contrapelo. Frente al agotamiento de ciertos discursos historiográficos, la noción de repetición es puesta a punto para subvertir el relato canónico y utopista del marxismo <i style="">standard</i>. Un ensayo para ser leído de noche, con mayor precisión, en las noches de Sade, quien no sólo podía develar la verdad del discurso kantiano –como sostuviera alguna vez Lacan–, sino la invocación a un Otro tiempo que no es esa otra versión de la teología que fue la teleología. Un Sade que goza en un devenir deleuziano, y que por eso se salva (“a contrapelo”) del mesianismo de W. Benjamin.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD">Esta línea de fuerza se continúa en el segundo ensayo, que tensiona la relación entre Marx y Nietzsche, que los invierte o, mejor dicho, que introduce en el primero el nervio intensivo del segundo, con el propósito de bordear un concepto para el acontecimiento-Marx, para que el fetiche devenga superficie expresiva. Un concepto operativo, que no se reduce a notas necesarias y suficientes, sino que expone una operación, que sirve a la distribución de un mapa inmanente de prácticas. Una suerte de cartografiado nietzscheano de Marx, que demuestra, a su vez, una apuesta de método del autor: transir al espectro con aquello que no es su cómplice inmediato, para evadir el paradigma de la semejanza y la representación, y esclarecer la bondad del rodeo a través de un texto que se escribe con la sutileza derridiana que apaña el margen y la nota al pie.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD">Tercera escena, en palabras del autor: “Hay una categoría que debemos pensar como fundamental para el desarrollo de nuestra propuesta y argumentación. Categoría que ha trascendido a todos los marxismos del Siglo XX, pero que quizá no fue tomada siempre como central y fundante para dar comienzo al pensamiento de una concepción estética en el propio Marx. […] por supuesto nos referimos a la concepción marxiana de lo ‘sensible insensible’”. Decir algo sería decir <i style="">menos</i>, el alcance de la apuesta es taxativo: no se trata de una estética marxista, de una interpretación marxista del arte, sino de reconstituir el soporte estético del pensamiento de Marx<span style="font-size:85%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18230862#_ftn4" name="_ftnref4" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=";font-family:";" lang="ES-TRAD">[4]</span></span></span></span></a></span> a través del análisis de aquella categoría que apenas se deja nombrar con un oxímoron. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD">Por último, si acaso hubiese un orden, un ensayo que nos enrostra la posibilidad de pensar a Marx como el primer artista Pop, cuyo obra fundamental estaría en su propia imagen, (in)auténtico kitsch <i style="">for sale</i> que prolifera en artículos, libros, afiches, etc. El devenir de la imagen-Marx en la época de lo que hoy en día se llama el arte post-aurático; que evidencia que lo Otro del aura no sólo era el fetiche, porque el fetiche era tan aurático como el aura misma, y porque el fetiche encuentra su sucedáneo en ese <i style="">star</i> que igualmente llama al culto. La estética de Marx se presenta, entonces, como una potente herramienta política para pensar la estetización de lo social, cuyo correlato intensivo puede encontrarse en la concepción dantiana de un arte después del fin del arte, en la que cualquier objeto puede ser un candidato legítimo para el <i style="">Artworld</i>. Sin embargo, en desmedro de la concepción cognitivista y esencialista de Danto, la estética de Marx –iniciada en el ensayo anterior– puede dar un paso más, aunque con el costo de ofrecer un motivo reversible: el sacrificio del aura de Marx. Por eso, en absoluto podría decirse que este es un libro de vocación parricida. Ese es un debate que queda para los niños magníficos del marxismo. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD">Mucho más acertado es entrever que nos encontramos ante un libro que expone una original <em>père</em><span class="st">-</span><em>versión</em><em><span style="font-style: normal;">. Matar al Padre </span>ya</em><em><span style="font-style: normal;"> muerto es una empresa, por lo general, insostenible, que puede justificar algún que otro gesto de infatuación, cuando no hay mucho para justificar y asuntos más importantes nos reclaman. Poder servirse del Padre para pensar el horizonte estético de la subjetividad de la época es menos que un gesto, pero es también el acto valiente que el lector podrá reconocer en el curso atento de estas páginas. Al completar su lectura, quizás ya no tenga sentido preguntar “¿dónde están los marxistas?”. Sabemos que </span>sus</em><em><span style="font-style: normal;"> poetas (aquellos por cuya boca hablaba Marx), al igual que Dios, han muerto. Pero con esa pérdida se habrá ganado la curiosa entre-visión de aquello que podría nombrarse –con una expresión que debemos a J. B. Ritvo– como una “forma de la sensibilidad”.</span></em></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><em><span style="font-style: normal;" lang="ES-TRAD"> </span></em></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><em><span style="font-style: normal;" lang="ES-TRAD"> </span></em></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 18pt; line-height: 150%;" align="right"><em><span style="font-style: normal;" lang="ES-TRAD">Luciano Lutereau</span></em></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 18pt; line-height: 150%;" align="right"><em><span lang="ES-TRAD">Buenos Aires, octubre de 2011</span></em></p> <div style=""> <hr align="left" width="33%" style="font-size:78%;"> <div style="" id="ftn1"> <p class="MsoFootnoteText" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18230862#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES-TRAD"><span style=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=";font-family:";" lang="ES-TRAD">[1]</span></span></span></span></span></a></span><span lang="ES-TRAD"> Esta referencia a la fenomenología en la presentación de un libro sobre Marx no es un dato menor cuando M. Henry le ha dedicado un libro de dos tomos (editado en 1976, reeditado en 1991 y, finalmente, en un solo tomo de 962 páginas por Gallimard en 2002) que propone que el modo de comprender a Marx requiere dejar fuera de juego el marxismo, al punto de sostener que “el marxismo es la suma de contrasentidos realizados sobre Marx”.</span></p> </div> <div style="" id="ftn2"> <p class="MsoFootnoteText" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18230862#_ftnref2" name="_ftn2" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES-TRAD"><span style=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=";font-family:";" lang="ES-TRAD">[2]</span></span></span></span></span></a></span><span lang="ES-TRAD"> El intento de pensar a Marx más allá de su dogma, puede encontrarse en diversos libros recientes; por ejemplo, Hobsbawm, E., <i style="">How to change the World: Tales of Marx and marxism</i>, Little, Brown, 2011; Aron, R., <i style="">Le marxisme de Marx</i>, Paris, Editions de Fallois, 2002. En este último caso, la publicación de un texto de otro tiempo (traducido a nuestro idioma el año pasado), refrenda la actualidad de la cuestión.<span style=""> </span></span></p> </div> <div style="" id="ftn3"> <p class="MsoFootnoteText" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18230862#_ftnref3" name="_ftn3" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES-TRAD"><span style=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=";font-family:";" lang="ES-TRAD">[3]</span></span></span></span></span></a></span><span style="" lang="FR"> Cf. Bruno, P., <i style="">Lacan passeur de Marx. <span class="textebleu">L'invention du symptôme</span></i><span class="textebleu">, Paris, </span>érès, 2010.</span></p> </div> <div style="" id="ftn4"> <p class="MsoFootnoteText" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18230862#_ftnref4" name="_ftn4" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES-TRAD"><span style=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=";font-family:";" lang="ES-TRAD">[4]</span></span></span></span></span></a></span><span lang="ES-TRAD"> Aquí también cabría apreciar la novedad de este libro respecto de otro libro que, en su primera edición en el país (2008), acompaña el movimiento de retorno anticipado que explicita este prólogo. Me refiero a <i style="">El </i>Otro<i style=""> Marx</i> de O. Del Barco, cuya evaluación de la alteridad avanza hacia los bordes del <i style="">corpus</i>, en el esclarecimiento de texto marginales y comentarios que se encuentran próximos –mucho más próximos de un método, aunque sin referencias tortuosas al psicoanálisis lacaniano, como las de Laclau o Zizek–, aunque lejanos en esta cuestión central: antes que una nueva lectura estética de Marx, se interroga el método estético de Marx. </span></p> </div> </div>El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-17291842567583456692011-12-16T11:14:00.002-03:002011-12-16T11:22:34.490-03:00Presentación A la santidad del jugador de juegos de azar<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB4ck5OWwUrfDT20ihCdya_lfmSvffpYRuWO7Kwf0Pt6R1R4Zmm67XQz3LGcTE-dExz0G-7ZSL8kW8jMIyG_KB5ogG6LiDST4Go0WTOan-zEVBn76cjtzR3Lr3gATX65XZ55_Jxg/s1600/Libros+Strafacce+Libertella.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 291px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB4ck5OWwUrfDT20ihCdya_lfmSvffpYRuWO7Kwf0Pt6R1R4Zmm67XQz3LGcTE-dExz0G-7ZSL8kW8jMIyG_KB5ogG6LiDST4Go0WTOan-zEVBn76cjtzR3Lr3gATX65XZ55_Jxg/s400/Libros+Strafacce+Libertella.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5686730032270057394" border="0" /></a><br /><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">Tres semanas atrás, Ricardo Strafacce, lector omnívoro a cuya atenta mirada no escapan ni los resultados de la quiniela, advirtió que el primer premio imitaba –en la mimesis perfecta de las cifras– a los últimos dígitos del teléfono de su socio. Al otro día, la situación se reeditó con el número de una mujer muy querida y, como lo que sucede dos veces, se repite indefinidamente, intuyó la inminencia de una serie. De inmediato empezó a jugarle a las últimas cifras del número de teléfono de su casa, después del de su celular, más adelante el de sus hijas, su ajada agenda se había convertido de pronto en un criptograma de la fortuna. Entonces, claro, acertó dos cifras y levantó unas centenas de pesos. No conforme, continuó, duplicando la apuesta como lo haría un obrero tipógrafo: apostó a los números de adelante hacia atrás y de atrás hacia delante. Y, claró está, acertó tres cifras con el número invertido y casi le pega a las cuatro. Se alzó con varios miles (lo puedo contar porque estamos entre amigos, creo) y escribió una nueva página en el santoral pagano de los jugadores de juegos de azar, que rezan sus salmos con la misma prosodia con la que se escancian los licores en el templo del Varela. Conjeturo que <span style=""> </span>La santidad del jugador de juegos de azar consiste en eso: hacer jugar a las circunvoluciones caprichosas del azar en el orden de un relato, tal como nosotros hacemos con los hechos aleatorios de nuestra vida; sólo que el jugador va al hueso del asunto, al germen mismo del procedimiento, recomenzando una y otra vez, reconstruyendo hacia atrás y hacia delante, acordándose del porvenir, proyectando un nuevo pasado, para pre-ver el arcano del próximo número, la cifra ganadora que lo sacará de pato pero que –como decía Carlos de la Púa- algún día tendrá que joderlo. Siempre en procura de colgarle el cascabel del sentido a la bestia salvaje del destino (no hacer falta insistir en que destino y sentido son anagramas) y, en ese afán tan heroico como imposible, perderse, volverse santo en<span style=""> </span>el goce extático de su martirio. </p> <br /><br /> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"> </p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">Voy a contar una anécdota que ya conté en otro lugar pero que hoy, creo, vale la pena <i style="">traer a cuento. </i>El día que conocí a Héctor Libertella, en este mismo bar, estaba sentado con Ricardo Strafacce a la mesa presidencial y junto a Javi, el mozo, se pusieron a hablar del casino. En un momento de la charla alguien mencionó la novela <i style="">El jugador</i> de Dostoievski y Ricardo recordó una escena en la que el protagonista, ya completamente jugado a su a-dicción, cuida de una anciana inválida y la lleva, en silla de ruedas, hasta el interior del casino y ahí comprende que se ha convertido en un jugador. Entonces Héctor comentó: “Sí, pero si esa novela la hubiera escrito yo, el tipo habría tumbado a la vieja para echar a correr la bola sobre la rueda de la silla”. </p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"> </p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">Cuando Héctor hablaba de este libro que hoy estamos presentando me acuerdo que se reía del chiste que había hecho: “La dedicatoria se corrió al título”, decía y soltaba la carcajada, como si esa broma bastara (y basta) y sólo solicitara un libro que viniera a justificarla como hecho social, literario y de mercado, ese mercado de un solo lector riéndose a mandíbula batiente que el mismo Héctor nos enseñó a divisar en los pliegues del Mercado con mayúsculas. De desplazamientos así, está hecha su obra. Si el narrador de El uruguayo, de Copi le pedía a su maestro que fuera borrando a medida que leía, con Libertella asistimos a la evaporación de la prosa; sus libros son artefactos alambicados que destilan el extracto literario gota a gota. La escritura de Libertella desaparece ante nuestros ojos, deviene fantasma y al leerlo tenemos la misma impresión que nos estremece cuando percibimos un movimiento en el borde de nuestro campo visual, al límite del punto ciego y, al girar la cabeza no vemos nada y sólo nos queda la sensación inquietante de que algo estuvo ahí: el fantasma de una presencia.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"> </p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i style="">A la santidad del jugador de juegos de azar </i>es en parte una incursión en el género de las “Vidas imaginarias”, esa vertiente inaugurada por Marcel Schwob, -si no antes por Plutarco-, que Borges retomó en su <i style="">Historia universal de la infamia</i> y Willcock llevó a la cima en <i style="">La sinagoga de los iconoclastas</i>. Así, en <i style="">A la santidad</i>, asistimos a las vidas imaginarias (como si alguna no lo fuera) del cowboy Bill Flitner, el jugador Herbert Louis, el político italiano “Lobo” Desimone o el polaco Goyeneche, entre otros. Dije que es “en parte” un libro inscripto en esa tradición porque éste es, además, al mismo tiempo y sobre todo un libro de Héctor Libertella, lo que significa que contiene, espectralmente, toda su obra; ese <i style="">eco de un sonido que todavía no se produjo</i> con el que Héctor definía a la literatura. Todos sus libros son reescrituras de reescrituras, huellas de huellas que borran todo origen posible al cual remitirse, la obra escrita por un feto de cien años, una obra hecha de repetición, variación y divergencia<span style=""> </span>que abunda en reenvíos, puentes, pasadizos, citas, copias, simulacros, alucinaciones, entre un texto y otro hasta volverla menos una obra que un sistema de relaciones y, como Héctor mismo dice en este libro: “nada más sólido que organizar un sistema de relaciones”. Cito apenas dos ejemplos: en el final de Herbert Louis, Héctor escribe:</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"> </p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -36pt; line-height: 150%;"><span style=""> </span><span style="line-height: 150%;font-size:85%;" >Mientras está sentado en su inodoro, las luces de un póquer electrónico en el baño se obturan ahora sí y ahora no. Como pujos de un vientre que busca sacar eses.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -36pt; line-height: 150%;"> </p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">Es claro que esas “eses”, escritas sin hache y con la letra “ese”, remiten a los “ases”, como la mierda fértil de la máquina blanda del juego, el mismo procedimiento que nos enseña casi didácticamente Libertella cuando nos explica por qué la hipálage de los “ojos abigarrados” del verso de Borges sería perfecta si estuviera escrita con v corta (“ojos avigarrados”, es decir, llenos de vigas), y cifra en ese desplazamiento de la v a la b, la distancia entre un Vallejo y un Borges. Pero, al mismo tiempo, podríamos operar otra permutación y transformar el “sacar eses” en “secar heces”, tal como hace Rassam, el personaje de <i style="">Diario de la rabia</i>, al final de ese texto sobre la traducción que era imposible de traducir. Rassam secaba heces para convertirlas en tablillas y ofrecérselas a los arqueólogos para “vender la verdad como si fuera mentira”. Y, una vez inmersos en este juego de remisión infinita, podríamos volver de aquél texto al éste con un “Secar ases”, con lo que tendríamos toda una teoría del arte del fraude como prestidigitación.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"> </p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">El otro ejemplo es más simple, pero creo que ilustra mejor el <i style="">pathos</i> de la escritura libertelliana. En el árbol de Saussure, en un capítulo no casualmente llamado “Fantasma” (esa figura que le es tan afín) Libertella dice:</p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt; line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%;font-size:85%;" >Escribir no es como pintar, donde uno agrega. Lo que el lector ve no es lo que uno pone en la tela. Escribir se parece más a la escultura, donde uno saca, elimina, para hacer visible la obra. Pero esas páginas que uno elimina permanecen de algún modo. Hay diferencias entre un libro que tuvo doscientas páginas desde el comienzo y otro de doscientas que es el resultado de un original de ochocientas. Esas seiscientas páginas están allí. Sólo que no las vemos.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"> </p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">En este libro que hoy presentamos podemos avizorar la figura del fantasma. Si consultan el índice podrán ver que entre el capítulo de Herbert Louis, en la página 23 y el de Goyeneche, en la 29, se anuncia otro capítulo titulado “Góngora. Nada de lo humano”, que por supuesto, no aparece nunca, es un capítulo fantasma, seguramente la pieza clave que hace funcionar todo el texto; pero por esta vez el espectro ha quedado capturado en el índice, y también en la introducción, cuando Libertella, tras presentar a sus personajes escriba: “Góngora será el destino de todos ellos: ni siquiera aparece en este libro”. Bueno, digamos que aparece en su forma de desaparecer, de evanescerse.<span style=""> </span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"> </p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">De estas alusiones y elisiones está hecha la obra de Héctor. Así fue construida, con una paciencia infinitesimal, ladrillo a ladrillo, piedra sobre piedra, por esos dos obreros del sueño: condensación y desplazamiento; sus textos son el sueño lúcido que alucina la Literatura Argentina cuando sueña despierta. Qué mejor que terminar con sus palabras:</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"> </p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">“Desde entonces aprendí que la literatura es ese ir y venir sobre una huella que nadie eligió. Como el alcohólico o el jugador de juegos de azar, tal vez el escritor sólo escribe por escribir”. </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><br /><br />Ariel Idez<br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">*<span style="font-size:85%;">Texto leído en la presentación de A la santidad del jugador de juegos de azar, de Héctor Libertella y Crímenes perfectos, de Ricardo Strafacce, el sábado 26 de noviembre de 2011 en el bar Varela-Varelita.</span><br /></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"> </p>El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-21639637796928947202011-12-07T02:43:00.000-03:002011-12-07T02:44:42.727-03:00La inquietud de sí. (Apuntes de lectura de “¿Cómo no pensar en mí?”, de Matías Pailos)<!--[if gte mso 9]><xml> <o:officedocumentsettings> <o:relyonvml/> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align:center" align="center"><span style="font-size:16.0pt;color:black"><br /></span></p><span style="color:black"></span><span style="color:black"></span><p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;mso-list:l0 level1 lfo1"><span style="color:black"><span style="mso-list:Ignore">1)<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span style="color:black">Cómo no pensar en mí, es el título de la novela de Pailos. Es un buen título que permite dos posibles lecturas. Una, la del ensalzamiento del sujeto: no hay nada más importante que pensar en mí mismo. La otra posibilidad es la de entender el título en relación a una condena. Entonces la pregunta “¿cómo dejar de pensar en mí?”, sería una pegunta no retórica que exigiría y clamaría por una respuesta: cómo hago para dejar de hacer esto que me es dado, cómo, de qué forma salir del atolladero de mí mismo. En este sentido, entonces, no puedo dejar de pensar la novela de Pailos sino sobre el fondo de una dramaticidad originaria. No el de la subjetividad si no el del desfondamiento de la subjetividad: quién, qué subjetividad, exige el modo de salir de la propia subjetividad.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;mso-list:l0 level1 lfo1"><span style="color:black"><span style="mso-list:Ignore">2)<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span style="color:black">¿Cómo no pensar en mí? Es una buena pregunta. Digo, hay algo de mal entendido cuando hablamos de la literatura del yo. Hay protocolos de lectura demasiado pegados a ciertas escrituras de la experiencia (humilde, chiquitita, histérica, depresiva, maricona) que iluminan una parte de la narrativa de los años 90 y que todavía continúa hoy. Personajes abandonados, engañados, heridos, por la pareja, por la familia, o por lo que fuere, que sufren de un modo mediano, edípico, el paisaje social del capitalismo postindustrial. Una literatura a la espera de nuevos sacerdotes que justifiquen el dolor generacional. En este sentido, hubo y hay una captura de la escritura por parte de la cultura. La pregunta de la novela de Pailos es cómo, en el centro del yo, se da la fuga que la cultura no puede capturar.<span style="mso-spacerun:yes"> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;mso-list:l0 level1 lfo1"><span style="color:black"><span style="mso-list:Ignore">3)<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span style="color:black">Entonces, evidentemente no se trata de una novela sobre el yo. Pailos escribe una novela que es un diario autobiográfico, corriendo el riesgo de ser leída justamente como la novela de un diario autobiográfico. Pero no es otra novela acerca de la subjetividad o de los recovecos sentimentales de una subjetividad herida. Se trata más bien del proceso de desubjetivación de la escritura, de cómo la experiencia de la escritura señala la imposibilidad, diría el umbral, de toda experiencia subjetiva. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;mso-list:l0 level1 lfo1"><span style="color:black"><span style="mso-list:Ignore">4)<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span style="color:black">Comencemos por algún lado. En el capítulo 4, Pailos, el narrador, hace la primera mención a su trabajo. Es un filósofo becado que investiga acerca de los mundos posibles y contrafácticos. En principio esos mundos posibles surgen en la cotidianeidad de Pailos, y lo hacen en el continuo de “los peores errores posibles”: siempre se elige la chica que no se debe elegir, se elige hacer lo que sabemos que irremediablemente se hará mal, se elige subir en ascensor cuando el ascensor evidentemente se va a romper, digo, todo hubiese ido mejor si hubiéramos elegido otra cosa. Sin mundos posibles no habría error de nuestra parte. Simplemente haríamos lo que nos está dado hacer. Pero nos condenamos al error porque los mundos posibles acechan todo el tiempo. Pero aquí hay un punto central en la novela de Pailos, el mundo posible que más nos interesa no es aquel en el que el mundo que conocemos ya no es el mismo (pienso en la ciencia ficción), sino ser otro en un único y mismo mundo, radicalmente otro. Digo que es un punto central porque la mera posibilidad de ser radicalmente otro nos transforma por enteros en un error. Nuestra subjetividad como el error que la posibilidad de ser otro ilumina. Un error que termina desnudando la arbitrariedad de lo que somos. Somos un error porque estamos condenados a ser otros que nunca podremos ser. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;mso-list:l0 level1 lfo1"><span style="color:black"><span style="mso-list:Ignore">5)<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span style="color:black">El error desnuda la nada, al menos la arbitrariedad, la máscara y la farsa, de aquello que llamamos yo. Pailos escribe un diario autobiográfico en el que no hay nada que escribir. En el cap. 6, dice que no se banca pasarla tan bien. En el cap. 7, al regreso de unas vacaciones en Chile, plantea que decir que la pasó bien es no decir nada, “decir nada es algo que soporta mal”, dice Pailos. Una y otra vez, lo que Pailos hace se reduce a la nada cotidiana. En muchos capítulos se obsesiona con la película “El ladrón de orquídeas” que trata sobre un escritor al que le es imposible escribir el guión de una película que terminará versando sobre un guionista que no puede escribir el guión de la misma película. En algún momento Pailos dice que el problema de la película es que no pasa nada y que su solución es evitar que no pase nada. La película existe, la podemos ver. El libro de Pailos existe, lo podemos leer. Pero de algún modo ni la película ni el libro existen como película y libro, no existen como obra, como cosa cerrada. No tienen fin porque no alcanzan el estatuto de obra. Son más bien un ir hacia la obra para no alcanzarla. Un ir hacia el yo, ir hacia la narración autobiográfica. Pailos escribe para la obra y hacia el yo, pero se olvida de la obra y del yo, se concentra en el “para”, en el “hacia”, un devenir hacia ninguna parte, una potencia que se preserva como potencia en cuanto logra el milagro de la no efectuación.<span style="mso-spacerun:yes"> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;mso-list:l0 level1 lfo1"><span style="color:black"><span style="mso-list:Ignore">6)<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span style="color:black">La autobiografía de Pailos como sabotaje de toda autobiografía, entonces, se deja arrastrar por la lógica de la espera. En principio la vida de Pailos es la de la espera: espera una beca, vive esperando algo de su pareja, algo de sus amigos. Siempre entonces a la espera de los otros. Pero no sólo está a la espera, sino que más bien él mismo es la espera. Esa es la única subjetividad que se juega en Pailos, la nada de una espera radical, tan radical que cuando eso que espera finalmente llega, llega en el modo del desastre. Pero la espera radical no es Pailos sino la escritura, el modo que la escritura autobiográfica encuentra para no realizarse en la obra. Se escribe porque se espera, pero no se espera nada, se espera únicamente preservarse en la espera, para aplazar constantemente aquello que le de fin a la propia espera. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;mso-list:l0 level1 lfo1"><span style="color:black"><span style="mso-list:Ignore">7)<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span style="color:black">Lo mismo se le juega a Pailos a nivel de la construcción de la frase. La cantidad de paréntesis que existen en cada párrafo no es más que el despliegue de esa lógica de la espera radical.<span style="mso-spacerun:yes"> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;mso-list:l0 level1 lfo1"><span style="color:black"><span style="mso-list:Ignore">8)<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span style="color:black">Pero la espera deteriora. Es muy difícil bancarse la espera como espera radical. A Pailos comienza a paralizársele el brazo izquierdo. Comienzan los mareos. Algo está empezando a reventar en ese cuerpo. Pailos ya no es Pailos. Está dejando de serlo. Porque de algún modo la nada no es solo una nada, la nada produce, la nada también trabaja y hace explotar. Entonces Pailos se encuentra escribiendo sobre un Pailos que Pailos ya no es. Escribe sobre otro –sobre él mismo, en el modo de ya no serlo. Pero ese segundo Pailos, el Pailos del que se escribe es también otro Pailos que no es más que el mero escribir sobre un tercer Pailos que no es más que el ejercicio de escribir sobre un Pailos que escribe. Desde entonces el diario sigue escribiéndose, sin Pailos. Pailos encuentra que el diario ha sido escrito por otro Pailos, desde otro mundo, desde otro mundo posible. Ya no hay error.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;mso-list:l0 level1 lfo1"><span style="color:black"><span style="mso-list:Ignore">9)<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span style="color:black">La cuestión entonces es cómo soportar la escritura autobiográfica como un medio inútil que no pretende ningún fin y que se sostiene como pura potencia. Esa nada de la escritura autobiográfica ya no es la nada cultural de los 90, sino la nada de un yo que se fuga de sí mismo, que no alcanza a ser nunca plenamente yo, que no se cierra en ningún acto ni en ninguna obra, sino que se duplica una y otra vez, se duplica y dispersa, se encuentra siempre como otro, se desfonda y ya no hay captura que detenga la fuga, porque la pregunta que moviliza la escritura de Pailos, digo la pregunta acerca de qué subjetividad exige salir de la propia subjetividad, ya es la propia fuga. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;mso-list:l0 level1 lfo1"><span style="color:black"><span style="mso-list:Ignore">10)<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span style="color:black">Entonces los vemos, Pailos comienza a encontrarse con los otros Pailos y todo se acelera. Los otros Pailos están ahí, en todas partes, acechando, persiguiendo, ahogando, la fuga se multiplica. A esa altura ya vale decirlo: Pailos escribió la novela de una fuga psicótica. En el contexto de una literatura que hace veinte años se dedica a contar el mismo cuentito neurótico, no es poco darse un paseo por los bordes.<span style="mso-spacerun:yes"> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-align:justify;text-indent: -18.0pt;mso-list:l0 level1 lfo1"><span style="color:black"><span style="mso-list:Ignore">11)<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span style="color:black">Una última cuestión: Hay una novelita francesa escrita en el siglo XVII, que de algún modo funcionó como contraparte del Quijote. La novelita se llama Meditaciones Metafísicas. Ahí desde donde Don Quijote se va para pasear un rato por el desierto, ahí es dónde Descartes pretende llegar. Uno viene y el otro se va, pero en el medio, entre uno y otro está el camino, digo la narración, digo el lenguaje, más bien el ser de lenguaje, que tan bien hemos sabido atrapar en la máquina burocrática de la filosofía y la literatura. Un lenguaje que en alguna parte ha perdido el punto de llegada y el punto de partida para hablar en el vacío hablándonos, hablándonos en términos de yo. La pregunta es qué se hace con ese lenguaje, o más bien, qué nos hace ser ese lenguaje, o quizás a dónde nos lleva ese lenguaje. O acaso la pregunta es si eso importa. El yo no es el problema, al lenguaje poco le importa eso que llama yo. </span></p> <p class="MsoNormal"> </p><p class="MsoNormal">Pablo Farrés<br /></p>El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-42702103995940747532011-11-28T17:26:00.005-03:002011-11-28T17:44:50.025-03:00Presentación de "Cómo no pensar en mi" (Pailos) y "Los años felices" (Robles)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGH7rP5tx81EvyAIatASCjJJbe2xgd7PHphsHzHlp8SbvXe1cOJX06h7zw-Grj_PLRxxPldOl6G8qAcYobW_uKGEYY0SgdipqNqT-1hXsYe3oFTmjAXyGSvrP79sMfMN9wpZIuIA/s1600/POTLACH+DICIEMBRE+2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 272px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGH7rP5tx81EvyAIatASCjJJbe2xgd7PHphsHzHlp8SbvXe1cOJX06h7zw-Grj_PLRxxPldOl6G8qAcYobW_uKGEYY0SgdipqNqT-1hXsYe3oFTmjAXyGSvrP79sMfMN9wpZIuIA/s400/POTLACH+DICIEMBRE+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5680145949003854802" border="0" /></a><br /><h6 class="uiStreamMessage" ft="{"type":1}"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> </h6><h6><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> </h6><h6><span class="messagebody"><span style="font-size:11.0pt;font-weight:normal; mso-bidi-font-weight:bold">Este jueves 1 de Diciembre, a las 19hs, en Eterna Cadencia -Honduras 5574-, Ariel Idez presenta "Los años felices", de Sebastián Robles, y Pablo Farrés presenta "Cómo no pensar en mi", de Matías Pailos -que vendría a ser este que escribe. Todo gentileza de Marina Gersberg, Luciano Lutereau y Editorial Pánico El Pánico. Introductor global (no solo a los libros, sino a la propia colección Potlach -de Pánico-, que nos cobija en su seno): Juan Terranova. (De yapa, Lola Linares y Luciano nos deleitarán con exquisitas melodías.)</span></span><span style="font-size:11.0pt;font-weight:normal; mso-bidi-font-weight:bold"></span></h6>El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-51943255064296013582011-11-22T19:17:00.001-03:002011-11-22T19:18:56.548-03:00El yo-yo Russell<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Yo, yo y yo. Y si queda espacio, también yo. La literatura auto-referencial es pura confusión que encubre el verdadero fenómeno: un autor desbocado. Que no se dedica a describir el mundo o a pintar su aldea. (Lo que es una bendición: basta de confundir oficios. Un teclado no es una brocha gorda.) Que no se aboca a la tarea de divertir, de ser un correcto artesano obediente de las reglas del género. (Otra bendición. Ya bastante tengo con agachar la cabeza ante mi jefe como para hacer lo que me diga un cacho de tela.) Que no arma un rompecabezas complejo con múltiples personajes. (Porque los narcisistas no tienen la capacidad suficiente como para resolver acertijos engorrosos.) El autor auto-referencial pone el carro delante del caballo y a él por delante de la historia. Y todos trinan. No a coro, porque la gente nunca se pone de acuerdo. Por un lado, gritan “aburrido” –porque ellos creen que solo los divierte “una historia bien contada”, y cuando el autor aparece en primer plano, los límites del relato se difuminan-; por el otro, se indignan: “¿y a mí qué me importa cuál es el postre favorito de tu abuelita?”. </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Y en el fondo, todos tienen razón. </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Así que hacerles ver que, a pesar de eso, hay algo que se les escapa, es todo un triunfo.</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Pero bueno, hay antecedentes notables para todo. Por ejemplo, qué se yo: Henry Miller. Acá tenemos una primera persona, como en cualquier autobiografía, contando parte de su vida, como en cualquier capítulo de una autobiografía, durante 200 o 300 páginas, como en cualquier novela más o menos estándar, desde una primera persona desaforada. Como en muy pocos lados. </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Miller es hijo directo del hombre del subsuelo de Dostoievski, muy dispuesto a poner los trapitos al sol, lavar la basura fuera de casa y todas esas cosas detestadas por los códigos del mundo del fútbol. Mezcla un egoísmo hiper-narcisista que raya en lo ridículo –en abundantes dosis de priapismo dispuesto a trasmutar en poncho cualquier agujero- con cierta búsqueda ética de runfla existencialista (algunos años antes de que la cosa se pusiera de moda) con visos epifánicos de corte budista. Lindo mambo, tenés. </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Sumen a Philip Roth. Incluso cuando no dice “Philip Roth”. Incluso cuando se camufla. El nombre es lo de menos.</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Este es un primer modelo. Si quieren, “propiamente norteamericano” –hasta que encontremos algún caso que lo desmienta. El segundo podría ser “propiamente no-norteamericano” (perdón). Acá el autor se pone como personaje, abandona la primera persona, se toma en solfa (un poco), se pone como clave, pero también como uno más. Lo fundamental: no protagoniza. Pienso en el Sábato de “Abbadón”, y ya que estamos, pienso en el Houllebecq de “El mapa y el territorio”, que me cuesta no recomendar un montón, así que para qué reprimirse. Podría pensarse que acá no hay mesianismo, pero ya les dije: Sábato y Houllebecq.<a style="mso-footnote-id:ftn1" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=18230862&postID=5194325506429601358#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family:"Times New Roman";mso-fareast-Times New Roman";mso-ansi-language:ES-AR;mso-fareast-language:ES;mso-bidi-language: AR-SAfont-family:";font-size:12.0pt;" lang="ES-AR" >[1]</span></span></span></span></a></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">El tercer tipo de literatura del yo es la que está de moda. Sebald/Vila-Matas/Levrero. El auténtico Eje del Mal. Es “del yo” porque el autor dice ser el autor, y te cuenta mucho de su –intrascendente- vida cotidiana. Hay: mezcla de registros (ensayo, crónica, algún poemita, autobio y <i style="mso-bidi-font-style:normal">pure fiction</i>), un si es no es moderno en la voluntad de hacer algo (i) nuevo, (ii) superador, y (iii) actual, y muchas ganas de apropiarse del relato (de hacerlo verdaderamente propio… no sé qué quise decir con esto). De todos los que nombré, el que más me gusta es el Levrero de “La novela luminosa”. Pero si solo van a darle una oportunidad al sub-subgénero, léanse “Tres reflexiones acerca de la muerte”, un cuento de William Vollman que consiguen en el volumen 1 (el único en el mercado) de “Lo mejor de McSweeney’s”. </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"> </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Después está Polleri. Qué capo, Polleri. El tipo solo escribe autobiografías. Por ejemplo, la de un muñeco de ventrílocuo (en “La inocencia”). Por ejemplo, la del autor de “Gran ensayo sobre Baudelaire” (en “Gran ensayo sobre Baudelaire”). Por ejemplo, la de loquitos, artistas y lúmpenes (en el resto). Léanlo: nadie escribe como él. Tiene el envaramiento del Dostoievski de “Apuntes del subsuelo” (link a Miller) y la agilidad poética de estos tiempos de un pendejo como Martín Dubini. (A propósito, vayan a http://www.agenciadecontrol.blogspot.com/ y después me cuentan.) Yo quisiera escribir como Polleri. O como Dubini. </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"> </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">La pregunta es: ¿y los blogs? ¿Y las capas geológicas de pequeños burgueses que en algún momento de nuestras vidas hicimos semi-públicos nuestros (escasos) triunfos y (múltiples) derrotas, en formato blogspot, wordpress <i style="mso-bidi-font-style:normal">et alt</i>? ¿Qué tienen que ver con todo esto?</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Bueno, de momento: nada.</span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"><br /></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"> </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Matías Pailos</span></p> <div style="mso-element:footnote-list"><br /> <hr width="33%" align="left" size="1"> <div style="mso-element:footnote" id="ftn1"> <p class="MsoFootnoteText"><a style="mso-footnote-id:ftn1" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=18230862&postID=5194325506429601358#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES-AR"><span style="mso-special-character:footnote"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Times New Roman";mso-fareast-Times New Roman";mso-ansi-language: ES-AR;mso-fareast-language:ES;mso-bidi-language:AR-SAfont-family:";font-size:10.0pt;" lang="ES-AR" >[1]</span></span></span></span></span></a><span lang="ES-AR"> A los que podríamos sumar al David Foster Wallace que protagoniza –o sea: no lo podemos sumar- la última novela de David Foster Wallace, “The Pale King”, todavía no traducida al español. La producción de este artículo decidió por voto dividido mencionar este hecho en una nota al pie. (Notabene: no sé en qué quedamos, entonces. ¿Mando o no al tacho lo de “no-norteamericano”?)</span></p> </div> </div>El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-12230994534655075192011-11-09T11:22:00.000-03:002011-11-09T11:23:53.199-03:00Capturas, capítulo uno.<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--> <p class="MsoNormal">Le queda un mes de diálisis</p> <p class="MsoNormal">este gobierno es infame</p> <p class="MsoNormal">in-fa-me</p> <p class="MsoNormal">te puedo asegurar que </p> <p class="MsoNormal">si se cae Venezuela</p> <p class="MsoNormal">Me dijeron que tuvistes</p> <p class="MsoNormal">un problema.</p> <p class="MsoNormal">Lo vendiste a Italia</p> <p class="MsoNormal">y te estafó</p> <p class="MsoNormal">qué cagada</p> <p class="MsoNormal">si hubiera estado yo</p> <p class="MsoNormal">en el medio</p> <p class="MsoNormal">a mis pibes los vio </p> <p class="MsoNormal">diez veces</p> <p class="MsoNormal">me fui en el noventaitrés</p> <p class="MsoNormal">ah, el marido de </p> <p class="MsoNormal">la hermana de tu señora</p> <p class="MsoNormal">Mirá, en Italia, la justicia.</p> <p class="MsoNormal">Yo me rajé justo a tiempo</p> <p class="MsoNormal">dije “el uno a uno no se sostiene”</p> <p class="MsoNormal">Pero podés hacerle juicio</p> <p class="MsoNormal">Vos sabés que Italia es</p> <p class="MsoNormal">una gerontocracia.</p> <p class="MsoNormal">Si yo quiero cambiar</p> <p class="MsoNormal">mi vida, el día de mañana</p> <p class="MsoNormal">la cambio.</p> <p class="MsoNormal">Vos me hiciste un favorazo </p> <p class="MsoNormal">en aquella época.</p> <p class="MsoNormal">Era un tipo que laburaba</p> <p class="MsoNormal">perfecto</p> <p class="MsoNormal">cuando estaba bien era </p> <p class="MsoNormal">una máquina</p> <p class="MsoNormal">Murió</p> <p class="MsoNormal">Una autopista de montaña</p> <p class="MsoNormal">entre Bologna y Firenze</p> <p class="MsoNormal">me lo tragué a cien kilómetros por hora</p> <p class="MsoNormal">no había nadie en el auto</p> <p class="MsoNormal">nadie</p> <p class="MsoNormal">No existía el dueño</p> <p class="MsoNormal">gracias a Dios</p> <p class="MsoNormal">me podría haber matado</p> <p class="MsoNormal">Una época muy jodida</p> <p class="MsoNormal">cuando el Euro bajó mucho</p> <p class="MsoNormal">no se podía importar<br />Tuve un infarto</p> <p class="MsoNormal">no fue una cosa grave</p> <p class="MsoNormal">Stress</p> <p class="MsoNormal">No se puede vivir con un</p> <p class="MsoNormal">35% de inflación anual</p> <p class="MsoNormal">En fin, Dany, vamos </p> <p class="MsoNormal">a otro tema</p> <p class="MsoNormal">¿Cómo están en el</p> <p class="MsoNormal">aspecto económico?</p> <p class="MsoNormal">Como todo profesional</p> <p class="MsoNormal">Yo me acuerdo que</p> <p class="MsoNormal">era una chica magnífica</p> <p class="MsoNormal">cuando nos divorciamos</p> <p class="MsoNormal">con Nina yo hice</p> <p class="MsoNormal">un año y medio</p> <p class="MsoNormal">de terapia</p> <p class="MsoNormal">Hoy somos dos</p> <p class="MsoNormal">muy buenos amigos</p> <p class="MsoNormal">así que la historia mía</p> <p class="MsoNormal">ya la sabés, Guillermo</p> <p class="MsoNormal">Los pibes de ahora</p> <p class="MsoNormal">no se la juegan.</p>El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-4240272066960158182011-10-30T06:59:00.003-03:002011-10-30T07:10:43.790-03:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCd8RIE5qJDzMshiv5b_gHbuZSB3gfZH63Ik3RyMNir-nKVMOJjjv476TqxYBF3LCUOnC9IxdZc9UGgzQsvDrh2ialdjCPHb4h3km6f_8lMdZ9Ns988llSj_m5Mm3T_jK5biJGbg/s1600/TAPA+como+no+pensar+en+m%25C3%25AD+CURVAS+Sept+2011+2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 316px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCd8RIE5qJDzMshiv5b_gHbuZSB3gfZH63Ik3RyMNir-nKVMOJjjv476TqxYBF3LCUOnC9IxdZc9UGgzQsvDrh2ialdjCPHb4h3km6f_8lMdZ9Ns988llSj_m5Mm3T_jK5biJGbg/s400/TAPA+como+no+pensar+en+m%25C3%25AD+CURVAS+Sept+2011+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5669223619366450994" border="0" /></a><br />¡Ya salió "Cómo no pensar en mí", la nueva (única) novela de Matías Pailos! Pedila a tu librero favorito. O mejor, andá a:<br /><br /><div><b><br /></b></div><div><b><span style="font-weight:normal"><b>Cobra</b> Aranguren 150 -Caballito-</span></b></div><div><b>Crack up</b> Costa Rica 4767 -Palermo-</div><div><b>Gambito de Alfil </b>José Bonifacio 1402 -Caballito-</div><div><b>El rayo Rojo</b> Galería Bond Street -Barrio Norte-</div><div><b>Eterna Cadencia</b> Honduras 5582 -Palermo-</div><div><b>La internacional</b> Gascón y El Salvador -Palermo-</div><div><b>La Libre</b> Bolivar 646 -San Telmo-</div><div><b>Lilith </b>Paraguay 4399 -Barrio Norte-</div><div><b>Otra Lluvia</b> Bulnes 640 -Almagro-</div><div><b>PAN Libros</b> - Echeverría 2576 Loc. 16 - Belgrano</div><div><b>Purr</b> Santa Fe 2729 Loc. 32 -Barrio Norte-</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>En <i>La plata</i>: </div><div><span style="border-collapse:collapse;line-height:15px"><span style="font-family:verdana, sans-serif;font-size:85%;"><b>Vendrás alguna vez</b> - Calle 2 n#1029 [53 y 54] -</span></span></div><div><br /></div><div><br /></div>En <i>rosario</i>:<br /><b>Iván Rosado</b> - Salta 1859 -El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-65616149267926831622011-10-21T00:44:00.006-03:002011-10-22T15:20:59.712-03:00Esto no es Juan Mendoza hablando acerca de los Alemián, como parte de la mesa “Los hermanos en la literatura argentina”, en el marco del...<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--><span lang="ES-AR" style="font-size:100%;"><span style="color:black;"><em></em></span></span><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-AR">M<strong>anuel Alemián.</strong><strong><span style="font-weight: normal;mso-bidi-font-weight:bold"> (Buenos Aires, 1971). Libros: Oreja Tomada (Ediciones Deldiego, 1999), El Ducaner Ultante (Ediciones Deldiego, 1999) y 23 Cuentitos (Eloísa Cartonera, 2005). Participó de la revista “18 Whiskies”. Actualmente vive en Buenos Aires.</span></strong></span><span lang="ES-AR"><b style=""><br /></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><span lang="ES-AR"><b style="mso-bidi-font-weight:normal">Ezequiel<strong> Alemián.</strong></b><strong><span style="font-weight:normal;mso-bidi-font-weight: bold"> (Buenos Aires, 1968). </span></strong>Publicó El síndrome de Bessalko (Canuto 1999, Paradiso 2001), Intentaré ser breve (Simurg, 2003), La ruptura (Bengala Perdida, 2002) y La devastación (Sietepoemas, 2005). Publicó notas periodísticas en Perfil, Página/12 y El Porteño.</span> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-AR"> M<strong>anuel Alemián</strong><strong><span style="font-weight: normal;mso-bidi-font-weight:bold"> nació en Buenos Aires, en 1971. Estudió Letras en la Universidad de Buenos Aires. Publicó Oreja Tomada (Ediciones Deldiego), El Ducaner Ultante (Ediciones Deldiego) y 23 Cuentitos (Eloísa Cartonera)</span></strong> 23 Cuadritos, de historietas (Eloísa Cartonera).<strong><span style="font-weight: normal;mso-bidi-font-weight:bold"> Es director de la editorial Spiral Jetty (http://spiraljettyed.blogspot.com/).</span></strong></span><span lang="ES-AR"><b style=""><br /></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-AR"><b style="mso-bidi-font-weight:normal"> Ezequiel<strong> Alemián </strong></b><strong><span style="font-weight:normal;mso-bidi-font-weight: bold">nació en Buenos Aires, en 1968. </span></strong>Publicó El síndrome de Bessalko (novela, Paradiso 2001), Intentaré ser breve (novela, Simurg, 2003), La ruptura (poemas, Bengala Perdida, 2002), La devastación (Vox, 2005) y Diario del Mundial Alemania 2006 (crónicas). Es docente en la Universidad de Buenos Aires y periodista en varios medios gráficos.<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-AR"> M<strong>anuel Alemián. </strong><span class="telefono1">Ciudad de Buenos Aires - Argentina, 1971. </span>Coeditó la revista Mientras se corta el césped (1992/93). Participó del Almanaque Flora de Selva Negra (Dunken, 1998) y de la antología poética Hotel Quequén (Sigamos Enamoradas, 2006). Publicó Oreja Tomada (Deldiego, 1993), Toba (edición independiente, 1994), El Ducaner Ultante, (Deldiego, 1999), 23 Cuentitos (Eloísa Cartonera, 2005), 23 Cuadritos, de historietas (E. C., 2006) y Zapping (E. C., 2008). Integró por más de diez años el dúo musical “Los dogos argentinos a la caza del cerdo mayor”.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span><b style="mso-bidi-font-weight:normal">Ezequiel<strong> Alemián. </strong></b>Nació en Buenos Aires en 1968. Publicó ficción (El síndrome de Bessalko, Intentaré ser breve), poesía (La ruptura, La devastación, Siete poemas, Me gustaría ser un animal), crónicas (Rayar, Diario del Mundial Alemania 2006) y libros visuales (El talibán, El Tratado contra el método de Paul Feyerabend, El libro blanco de la revista Time). En <cite>ezequielalemian.<b>blogspot</b>.com </cite>pueden leerse algunas de sus notas periodísticas. La de Reinaldo Arenas fue elegida por Perfil como "Mejor nota de cultura, 2009 - 2010".</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span><b style="mso-bidi-font-weight:normal">Manuel Alemian</b>, periodista renunciante poeta de los bordes, fugado de la ciudad al descampado semiabandonado, heroe de la resaca suburbana, galeón de Puente Alsina, bongocero en los tempranos noventa, fugado de la Boca del Riachuelo, reinó en Barracas y huyó, nunca lo pescaron, su poética lo deja bajo el halo de una luz que lo ilumina y huye.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><b style="mso-bidi-font-weight:normal"><span lang="ES-AR">Ezequiel Alemian</span></b><span lang="ES-AR"> nació en Buenos Aires en 1968. Estudió astronomía en La Plata y vivió en París y Moscú, donde editó una reconocida guía de edificios públicos. Durante el 2008, invitado por la Fundación San Gregorio, de Stepanakert, vivió seis meses en el enclave de Nagorno Karabagh, donde dio comienzo a su trabajo sobre El Libro Blanco. Actualmente reside en Buenos Aires; administra un hostel y estudia las siete lunas de San Telmo: Fobos, Deimos, Jano, Dione, Titania, Umbriel y Rea.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span>M<strong>anuel Alemián sobre Manuel Alemián.</strong><strong><span style="font-weight:normal;mso-bidi-font-weight: bold"> </span></strong>Nací en 1971 en la ciudad de Buenos Aires. Soy periodista y trabajo en comunicación política. Además, tengo el oficio de carpintero. Escribo poemas, cuentos, e intento desde hace años escribir novelas, sin resultado. No sé qué más decir de mí.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span><b style="mso-bidi-font-weight:normal">Ezequiel<strong> Alemián sobre Ezequiel Alemián.</strong></b><strong><span style="font-weight: normal;mso-bidi-font-weight:bold"> </span></strong>Nací en Buenos Aires en 1968. Publiqué ficción (El síndrome de Bessalko, Intentaré ser breve), poesía (La ruptura, La devastación, Siete poemas, Me gustaría ser un animal), crónicas (Rayar, Diario del Mundial Alemania 2006) y libros visuales (El talibán, El Tratado contra el método de Paul Feyerabend, El libro blanco de la revista Time). En este blog –ezequielalemian.blogspot.com- pueden leerse algunas de mis notas periodísticas. La de Reinaldo Arenas fue elegida por Perfil como "Mejor nota de cultura, 2009 - 2010".</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><span lang="ES-AR">M<strong>anuel Alemián sobre Ezequiel Alemián.</strong><strong><span style="font-weight:normal;mso-bidi-font-weight:bold"> </span></strong>Nació en Buenos Aires en 1968. En 1986 fue medalla de bronce en los 800 m llanos en el Metropolitano de atletismo para menores. En 1990 terminó su primera maratón en menos de 3 horas. Hace 20 años que se viene preparando mentalmente para correr la San Silvestre. Tiene una novela inédita titulada Decatlón.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><strong><span lang="ES-AR">Ezequiel Alemián sobre </span></strong><span lang="ES-AR">M<strong>anuel Alemián.</strong><strong><span style="font-weight:normal;mso-bidi-font-weight: bold"> </span></strong>El “baby Alemián” nació hace mucho tiempo, ya, y ya desde temprano fue una bola sin manija. Intentó agarrar la manija de las cosas, pero no lograba despegar los dedos del pucho, y así no hay sonajero que aguante. Escribió un montón, publicó más todavía, aún y ya, y logró que todos hablaran de él: mamá, papá y sus 18 amigos drogones. Todavía lo quiero, y eso que ya, aún y todavía se metió a escribir mis libros. Salí, loco. Dejame respirar. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><span lang="ES-AR">M<strong>anuel Alemián sobre David Alemián. </strong><strong><span style="font-weight:normal;mso-bidi-font-weight:bold">Mis viejos eran filósofos… <i style="mso-bidi-font-style:normal">no, esto es demasiado aburr...</i></span></strong></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><b style="mso-bidi-font-weight:normal"><span lang="ES-AR">Ezequiel<strong> Alemián sobre David Alemián. </strong></span></b><strong><span style="font-weight:normal;mso-bidi-font-weight:bold" lang="ES-AR">Mis viejos eran filósofos. Mamá era una fenomenóloga Papá era existencialista, sartreano. Pero se fue politizando cada vez más.</span></strong><span lang="ES-AR"> Mi viejo era periodista. Trabajaba con Tito Amadeo, que se divertía titulando por sorpresa algunas notas con frases de Lenin, lo que obligaba a mi viejo a intentar reconocer esas citas para cambiar los títulos, cosa que no salieran publicados como los mandaba Amadeo, y los levantaran en peso. Supongo que varias consignas revolucionarias habrán burlado la censura porque, según mi viejo, seguramente exagerando, alguna vez estuvieron a punto de echarlos por esos juegos.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><span lang="ES-AR">M<strong>anuel Alemián sobre David Alemián. </strong><strong><span style="font-weight:normal;mso-bidi-font-weight:bold">Un día le pregunté a mi viejo qué era.</span></strong></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><span lang="ES-AR"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-AR">-¿Qué sos, papá?</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-AR">-Soy marxista-leninista. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-AR"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><b style="mso-bidi-font-weight:normal"><span lang="ES-AR">Ezequiel<strong> Alemián sobre Manuel Alemián y David Alemián. </strong></span></b><strong><span style="font-weight:normal;mso-bidi-font-weight:bold" lang="ES-AR">Un día Manuel le preguntó a mi viejo qué era.</span></strong></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><span lang="ES-AR"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-AR">-¿Qué sos, papá?</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-AR">-Soy marxista-leninista. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span><b style="mso-bidi-font-weight:normal">Martín Prieto y Daniel Helder sobre Manuel Alemián. </b>Su negativa a efectuar cualquier tipo de abstracción, a sacar ninguna conclusión, es explicitada cada vez que se puede, como en “Escupitajos”, de Manuel Alemian (Bs. As., 1966):</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-top:0cm;margin-right:-18.0pt;margin-bottom: 0cm;margin-left:3.0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify"><span lang="ES-AR" style="font-size:10.0pt;"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-top:0cm;margin-right:-18.0pt;margin-bottom: 0cm;margin-left:3.0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify"><span lang="ES-AR" style="font-size:10.0pt;">Así como todos el</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-top:0cm;margin-right:-18.0pt;margin-bottom: 0cm;margin-left:3.0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify"><span lang="ES-AR" style="font-size:10.0pt;">niño escupió.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-top:0cm;margin-right:-18.0pt;margin-bottom: 0cm;margin-left:3.0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify"><span lang="ES-AR" style="font-size:10.0pt;">Y no escupió bronca</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-top:0cm;margin-right:-18.0pt;margin-bottom: 0cm;margin-left:3.0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify"><span lang="ES-AR" style="font-size:10.0pt;">ni desprecio, escupió</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:49.65pt;text-align:justify;text-indent: 35.4pt"><span lang="ES-AR" style="font-size:10.0pt;">moco y saliva. (Nada más.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-AR"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><b style="mso-bidi-font-weight:normal"><span lang="ES-AR"> Martín Prieto y Daniel Helder sobre Ezequiel Alemián.</span></b><span lang="ES-AR" style="font-size:11.0pt;"> En la contratapa de <em>La ruptura, </em>de Ezequiel Alemian (Tierra Firme, Bs. As., 1997), Fabián Casas se refiere, peyorativamente, a “poemas kilométricos que, como en una feria americana –y en un zapping vertiginoso similar a la estética MTV–, contienen tanto a Lucho Avilés como a Black Francis, de los Pixies”, comentario por demás de insólito en un poeta que abre su propio libro con un epígrafe de Tita Merello; de todos modos, cabe destacar que el “tanto... como” no va de arriba abajo sino que se desplaza en un horizonte massmediático: de la televisión al rock.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span><b style="mso-bidi-font-weight:normal">Jonás Gómez sobre Ezequiel Alemián. </b><em><span style="color:black;">El talibán, </span></em><span style="color:black;">conjunto de poemas visuales de Ezequiel Alemián, es un libro breve en cuyas 56 páginas los textos se encuentran en las páginas impares, ya que en las pares el espacio está reservado para el título de los poemas. Pese a esa brevedad el contenido es potente y los recursos que se encuentran son diversos, siempre partiendo de la aclaración hecha por Alemián en el inicio, premisa que orienta la lectura del libro: <em>los textos que siguen fueron desarrollados a lo largo de varios años a partir de documentos públicos, oficiales y privados vinculados con el 11 – S y la ¨cuestión afgana¨</em>.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-AR"><span style="mso-tab-count:1"> </span><b style="mso-bidi-font-weight:normal">Wikipedia en español sobre Manuel Alemián y Ezequiel Alemián</b>. <u>P<span class="mw-headline">oesía de los años noventa</span></u><span class="mw-headline">. </span>Durante el <span style="color:black;">gobierno de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Carlos_Sa%C3%BAl_Menem" title="Carlos Saúl Menem"><span style="color:black;">Carlos Saúl Menem</span></a> (<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/1989" title="1989"><span style="color:black;">1989</span></a>-<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/1999" title="1999"><span style="color:black;">1999</span></a>), en un clima de albor económico para la clase media y alta, y eclipse cultural, surgen nuevos grupos de autores, alrededor de núcleos de autogestión. Se organizan lejos del circuito tradicional en galerías, fábricas recuperadas, centros culturales barriales y discotecas. Publican en editoriales pequeñas (<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/VOX" title="VOX"><span style="color:black;">VOX</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Siesta" title="Siesta"><span style="color:black;">Siesta</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Ediciones_del_Diego&action=edit&redlink=1" title="Ediciones del Diego (aún no redactado)"><span style="color:black;">Ediciones del Diego</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Ediciones_ByF&action=edit&redlink=1" title="Ediciones ByF (aún no redactado)"><span style="color:black;">Ediciones ByF</span></a>, Selecciones de Amadeo Mandarino), revistas independientes (como <i>18 wyskies</i>) y en la <a href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Red_%28internet%29&action=edit&redlink=1" title="Red (internet) (aún no redactado)"><span style="color:black;">Red</span></a> (como <a href="http://www.poesia.com/"><i><span style="color:black;">Poesia.com</span></i></a>). Destacan autores como <a href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Juan_Desiderio&action=edit&redlink=1" title="Juan Desiderio (aún no redactado)"><span style="color:black;">Juan Desiderio</span></a> (<i>La Zanjita</i>), <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Washington_Cucurto" title="Washington Cucurto"><span style="color:black;">Washington Cucurto</span></a> (<i>Zelarayan</i> y <i>La máquina de hacer paraguayitos</i>), <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Daniel_Durand" title="Daniel Durand"><span style="color:black;">Daniel Durand</span></a> (<i>Segovia</i> y <i>El cielo de Boedo</i>), <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Villa" title="José Villa"><span style="color:black;">José Villa</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Alejandro_Rubio&action=edit&redlink=1" title="Alejandro Rubio (aún no redactado)"><span style="color:black;">Alejandro Rubio</span></a> <i>(Música mala)</i>, <a href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Dami%C3%A1n_R%C3%ADos&action=edit&redlink=1" title="Damián Ríos (aún no redactado)"><span style="color:black;">Damián Ríos</span></a> (<i>La pasión del novelista</i> y <i>El perro del poema</i>), <a href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Mart%C3%ADn_Gambarotta&action=edit&redlink=1" title="Martín Gambarotta (aún no redactado)"><span style="color:black;">Martín Gambarotta</span></a> (<i>Púnctum</i> y <i>Seudo</i>), <a href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Sergio_Raimondi&action=edit&redlink=1" title="Sergio Raimondi (aún no redactado)"><span style="color:black;">Sergio Raimondi</span></a> (<i>Poesía Civil</i> y <i>Diccionario crítico de la lengua</i>), <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Fabi%C3%A1n_Casas" title="Fabián Casas"><span style="color:black;">Fabián Casas</span></a> (<i>Tuca</i>, <i>El Salmón</i>, <i>Oda</i>, <i>El spleen de Boedo</i> y <i>El hombre de overall</i>), <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Mart%C3%ADn_Prieto" title="Martín Prieto"><span style="color:black;">Martín Prieto</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Daniel_Garc%C3%ADa_Helder&action=edit&redlink=1" title="Daniel García Helder (aún no redactado)"><span style="color:black;">Daniel García Helder</span></a> (<i>El Guadal</i>), <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Dar%C3%ADo_Rojo" title="Darío Rojo"><span style="color:black;">Darío Rojo</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Ezequiel_Alemian&action=edit&redlink=1" title="Ezequiel Alemian (aún no redactado)"><span style="color:black;">Ezequiel Alemian</span></a> y <a href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Manuel_Alemian&action=edit&redlink=1" title="Manuel Alemian (aún no redactado)"><span style="color:black;">Manuel Alemian</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Rodolfo_Edwards" title="Rodolfo Edwards"><span style="color:black;">Rodolfo Edwards</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Mart%C3%ADn_Rodr%C3%ADguez" title="Martín Rodríguez"><span style="color:black;">Martín Rodríguez</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Eduardo_Ainbinder" title="Eduardo Ainbinder"><span style="color:black;">Eduardo Ainbinder</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Ver%C3%B3nica_Viola_Fisher&action=edit&redlink=1" title="Verónica Viola Fisher (aún no redactado)"><span style="color:black;">Verónica Viola Fisher</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Fernanda_Laguna&action=edit&redlink=1" title="Fernanda Laguna (aún no redactado)"><span style="color:black;">Fernanda Laguna</span></a>. Después del colapso económico y financiero de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/2001" title="2001"><span style="color:black;">2001</span></a> y <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/2002" title="2002"><span style="color:black;">2002</span></a> se intensifican aún más esas activades autogestionadas.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-AR" style="color:black;"><span style="mso-tab-count:1"> </span></span><b style="mso-bidi-font-weight:normal"><span lang="ES-AR">Wikipedia en inglés sobre Manuel Alemián y Ezequiel Alemián</span></b><span lang="ES-AR">. The 1990s are marked by reunion among survivors of different generations, in an intellectual coalition for the review of values and texts as Argentina faced the end of the century. Some examples <span style="color:black;">are <a href="http://en.wikipedia.org/w/index.php?title=Alan_Pauls&action=edit&redlink=1" title="Alan Pauls (page does not exist)"><span style="color:black;">Alan Pauls</span></a>, <a href="http://en.wikipedia.org/w/index.php?title=Mario_Areca&action=edit&redlink=1" title="Mario Areca (page does not exist)"><span style="color:black;">Mario Areca</span></a>, <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/An%C3%ADbal_Cristobo" title="Aníbal Cristobo"><span style="color:black;">Aníbal Cristobo</span></a>, <a href="http://en.wikipedia.org/w/index.php?title=Ernesto_de_Sanctis&action=edit&redlink=1" title="Ernesto de Sanctis (page does not exist)"><span style="color:black;">Ernesto de Sanctis</span></a>, and some more. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-AR" style="color:black;"><span style="mso-tab-count:1"> </span><b style="mso-bidi-font-weight:normal">Google sobre</b> </span><b style="mso-bidi-font-weight:normal"><span lang="ES-AR">Manuel Alemián y Ezequiel Alemián</span></b><span lang="ES-AR">. La búsqueda de <b style="mso-bidi-font-weight: normal">Manuel Alemián Ezequiel Alemián Literatura Contemporánea</b> no obtuvo ningún resultado.</span></p> <p style="margin-top:12.0pt">Sugerencias:</p> <p class="MsoNormal" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt:auto; margin-left:15.6pt;text-indent:-18.0pt;mso-list:l0 level1 lfo1;tab-stops:list 36.0pt"><span style="font-size:10.0pt;mso-bidi-font-family:Symbol; mso-fareast-font-family:Symbol;mso-bidi-font-family:Symbol;font-size:12.0pt;" lang="ES-AR" ><span style="mso-list:Ignore">·<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span lang="ES-AR">Comprueba que todas las palabras están escritas correctamente.</span></p> <p class="MsoNormal" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt:auto; margin-left:15.6pt;text-indent:-18.0pt;mso-list:l0 level1 lfo1;tab-stops:list 36.0pt"><span style="font-size:10.0pt;mso-bidi-font-family:Symbol; mso-fareast-font-family:Symbol;mso-bidi-font-family:Symbol;font-size:12.0pt;" lang="ES-AR" ><span style="mso-list:Ignore">·<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span lang="ES-AR">Intenta usar otras palabras.</span></p> <p class="MsoNormal" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt:auto; margin-left:15.6pt;text-indent:-18.0pt;mso-list:l0 level1 lfo1;tab-stops:list 36.0pt"><span style="font-size:10.0pt;mso-bidi-font-family:Symbol; mso-fareast-font-family:Symbol;mso-bidi-font-family:Symbol;font-size:12.0pt;" lang="ES-AR" ><span style="mso-list:Ignore">·<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span lang="ES-AR">Intenta usar palabras más generales.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 15.6pt; text-indent: -18pt;"><span style="font-size:10.0pt;mso-bidi-font-family:Symbol; mso-fareast-font-family:Symbol;mso-bidi-font-family:Symbol;font-size:12.0pt;" lang="ES-AR" ><span style="mso-list:Ignore">·<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span lang="ES-AR">Intente usar menos palabras.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 15.6pt; text-indent: -18pt;"><br /><span lang="ES-AR"></span></p><p class="MsoNormal" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt:auto; margin-left:15.6pt;text-indent:-18.0pt;mso-list:l0 level1 lfo1;tab-stops:list 36.0pt"><span lang="ES-AR">Matías Pailos<br /></span></p>El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-11919162995191672132011-10-06T21:26:00.002-03:002011-10-08T02:04:01.037-03:00El futuro del rock nacional<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; 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Ya sabes. Transando. Chapando. En un rincón. Escondidos a la visto de todos. Un bar. Ya sabés. Todos mirando. En la suya. Ya sabés. Vos tan linda. Tan chica. Esos dientes. Yo embobado. Vos embobada. Nunca estuviste con un tipo tan grande. No soy tan grande. Y estuve con tu amiga. Pero me gustás vos. Digo. Salí con tu amiga. Ya sabés. Pero te gusto. De vos. Ya. En un rincón. Nos escondemos. Patas arriba. Debajo de la mesa. Nos miran. Manoseamos. Un bar. Se ríen. Amigos. Noche. Lluvia. En el centro. Del bar. A la vista de todos. Tu amiga. Decís. Sabés. No importa. Sé. En el centro. Del bar. Él. Levanto el vaso. Levanta el vaso. Levanto la ceja. Levanta la ceja. Es increíble. No estoy tan sorprendido. Levanta la voz. Pregunto. No estaba en coma. Ya sabés. Del A.C.V. no se vuelve. Un milagro. Nadie se sorprende. Genial. Todos contentos. Abre la boca. Todos lo miran. Mueve los labios. Un discurso. Todos sonríen. Todos contentos. Nadie puede creer que esté vivito y coleando. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /><span lang="ES-AR"></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-AR">Matías Pailos<br /></span></p>El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18230862.post-1985912929668380762011-09-30T13:13:00.000-03:002011-09-30T13:14:02.031-03:00Potlach en La Libre<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_TZgTX2ZnPt5xGQ2F8_mwekeRkkGHioN3-8o2Cv0zQYUOgOxZqYpUocYu6Naja4b4CNQFNgPwqDPLa_qDfUY1YqmQPOxK_MRSaiKxZhJa0w0PVy8Wpnxw8-RwczSeseS_RF58dg/s1600/Potlach+La+Libre.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 254px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_TZgTX2ZnPt5xGQ2F8_mwekeRkkGHioN3-8o2Cv0zQYUOgOxZqYpUocYu6Naja4b4CNQFNgPwqDPLa_qDfUY1YqmQPOxK_MRSaiKxZhJa0w0PVy8Wpnxw8-RwczSeseS_RF58dg/s400/Potlach+La+Libre.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5658186609033282242" /></a>El Mate Tuertohttp://www.blogger.com/profile/00635893428305084727noreply@blogger.com0