Introducción al Existencialismo

Hacia fines del año 2004, el recientemente licenciado en Filosofía conocido bajo el alias de Playmobil Hipotético decidió que ya era tiempo. Demasiadas veces había postergado el viaje de carácter iniciático extramuros de Argentina, intramuros de Latinoamérica. A fin de que la travesía no trocase al poco de comenzar en una carrera de obstáculos, PH tomó una astuta decisión: cartearse con otro héroe de nuestro tiempo: Rodrigo Salgado Boza, escritor, pero más importante aún: chileno, y para más datos: residente en Santiago. El objetivo: tener dónde dar con sus petates cuando hubiese abandonado suelo patrio. El Hosco RSB, previa increpación e increpaciones (eficazmente) intimidatorias, accedió a alojarlo. ‘Con una condición’. Cuál, se preguntó PH. ‘Una cita a concertarse en este acto en la punta del Aconcagua’. Qué, se preguntó PH. ‘Tendrá el carácter de un duelo. Tranquilo, pelearemos con tus armas. Será una disputa dialéctica’. Ajá, pareció afirmar, pero en verdad se preguntó PH. ‘De salir no digo victorioso, mas sólo indemne de la batalla, te serán otorgadas las llaves de todo nuestro continente’. Muy bien, enfatizó PH, ya atizado, y se sabe que un PH atizado es un PH desbocado. Enfermo del orto, se dijo PH, atiborrado de poesía tenía que estar, justo ahora, la reputa madre. Un poco (confesémoslo) arrepentido, pero comprendiendo redondamente que el compromiso no tenía vuelta atrás (salvo la ignominiosa retirada de la contienda, lo que, dado el temple de sus amistades, significaba el abandono de la ciudad, del país, del mundo. Así de intransigentes son mis amigos, concedió PH, y echó a llorar.) Qué quiere, se preguntó PH en camino a la cordillera, atravesando la pampa inmutable en compañía de su colega del Mar Dragón, babeante en el asiento contiguo. El secundado había sido otra solicitud de RSB, quien tampoco dejó que eligiera la encarnación de su auxiliar. Debía ser DDM. Muy bien, subrayó PH, vos traés a Gernández. Un ruido confuso y turbio, luego el silencio se oyó del otro lado de la línea. Habían cortado. PH se preguntó si esa requisitoria no había sido también prevista por RSB. Después de todo, ¿qué otro amigo de RSB conocía él que no fuera G? PH elevó sus pies del suelo. La baba de DDM inundó el primer piso del micro y ya rebalsaba amenazante hacia la planta baja. El micro frenó. La ayudante de abordo, el copiloto, el piloto, y finalmente PH mismo amordazaron y ataron a DDM. Pero la baba era ya incontenible. La baba, de hecho, atoró radiadores y desató el fuego bajo el vehículo. La baba, entonces, viéndose dominante del terreno, habiendo copado la parada, adoptó modos antropomórficos y atacó a la población de la planta baja. Todo esto redundó en una merma considerable de la población humana ambulante por las arterias de la pampa desértica. La fauna, quizás, ganase en variedad con la baba devoradora, que ahora ascendía al primer piso sirviéndose del manto tendido sobre el suelo cual enorme pseudópodo. La que subía, entonces, era la boca de la baba que, habiéndose fagocitado a los valientes o durmientes que retozaban (¡todavía!) en los primeros asientos, se disponía a hacer algo útil de PH y compañía: los haría comida. Destino no menor, bien visto, el de servir de alimento a una especie mejor adaptada. Extrañamente, la usual ecuanimidad de PH y la parsimonia de su ex-colega académico DDM no lo veían así. La parsimonia de DDM pudo liberar las manos de su detentor y el detentor (DDM) logró garabatear en su libreta cosas como ‘la baba, de hecho, atoró radiadores’, y siguió más adelante ‘sobre el suelo cual enorme’ y siguió ‘durmientes que retozaban’ y corrigió: ‘la baba, paralizada cual Atila ante la magnificencia de Roma, espantose ante la sabiduría y destreza teórica representada y encarnada en PH, dispuesta, ¿por qué no? a un nuevo salto de esferas de existencia, temblorosa y en ascuas (aunque NO tenía por qué temer, aunque NO estaba en ascuas, amén de su delicuescente condición), retrocedió. Y no sólo retrocedió sino que insufló nueva vida al motor que, en su calor autogenerado, derritió (primero) y evaporó (inmediatamente después) la otrora baba vida, baba todo. Pero el camino al infierno, querida baba, está empedrado de buenas intenciones. La baba, baba, solidificó en piedra en el camino del vehículo, que voló por los aires desintegrándose a él mismo y a su tripulación, con las honrosas excepciones de PH y su grumete, DDM, expulsados tan lejos como la punta del Aconcagua, a la que arribaron cayendo dentro de la chimenea que se yergue en la punta de la casa en la punta del pico nevado. Habiendo franqueado las llamas del hogar, revitalizados y vigorosos, emitieron un ‘¡Uajjj!’ que hacía constar su vuelta a las lides, listos para afrontar el peligro con cara de escritor. Con cara de RSB, el diablo para todo fin práctico. ‘Veo que han llegado a tiempo’. Los mofletes de PH bullían de adrenalina e indignación. Poco hubiera faltado para que destrozase la lozana faz de RSB de no interponerse entre ambos G, DDM y su baba, omnipresente, pero amaestrada. Algo contestó, sin embargo. ‘Duelo’, dijo RSB. ‘Escoje tu primero el arma que prefieras’. Dicho lo cual abrió de par en par un gabinete con forma de escafandra. En su interior se veían, relucientes, más de diez libros. ¡Ah!, pensó PH, con este no hay quien me gane, y tendió sus garras hacia la ‘Crítica de la Razón Práctica’. Algo, alguien, lo hizo detenerse. Miró a RSB, quien parecía reprimir una mueca de descontento. Cambió el curso de su mano y tomó un ‘Diario’, el tomo 1. ‘Sabia decisión’ –RSB. Sabia las galochas, pensó PH, la reconcha de tu hermana, acotó. ‘Por mi parte elijo este’, y tomó posesión uno rojo con una foto recortada de un caminante con aspecto de empleado público. ‘El terreno, colega, lo elijo yo. Sepa, qué digo, ya lo sabe: el poeta es un fingidor que finge constantemente, que hasta finge que es dolor el dolor que en verdad siente’.
-Mirá: a mí ese temita de las máscaras perpetuas –dijo retirando de su cara una máscara de gorrión que se había probado- ya me tiene un poquito harto. Está bien: no hay algo así como la sinceridad profunda, siempre actuamos, sea ante auditorios efectivos…
-Ante audiencias fantasmas
-Ante nosotros mismos también (según el caso), en el desdoblamiento esquizo clásico, en el actor y público de su actuación. Pero…
-No hay peros. Fingir es conocerse.
-…puedo conceder. Decía, antes de ser interrumpido –y se retiró la nueva máscara de gorrión que yacía bajo la primigenia máscara de gorrión- si bien hay otro o algo que nos actúa, si bien hay voluntad (algo, al menos) de ser eso otro o eso algo que no somos, afirmar esto es ya decir que somos algo.
-Mera retórica. Expresarse es decir lo que no se siente.
(G bostezaba y limaba sus uñas, muy coqueto. DDM, nadando en un mar de baba que cercaba ya a un distante G que empezaba a levitar y luego redondamente a tomar vuelo, sonreía, asentía, oponía mudos reparos.)
-No. Hay un sentido fuerte, excesivo, en el que no se puede ser auténtico. Es cuando se exige de la autenticidad –tras la segunda gorra se perfilaba una nueva máscara de una máscara de gorrión- pureza. No hay pureza (no al menos de la pura). Pero hay un sentido inocuo de autenticidad que es rescatable. Es el dejar actuar al inconsciente, levantar (algunas) represiones a la manifestación del ello freudiano.
-Expresarse es decir lo que no se siente.
-Es un sentido inocuo. Un sentido más humano, que nos permite respirar más profundamente, que nos saca el peso de encima del perpetuo fingimiento. Que nos deja ser cargosos, escatológicos, soeces, atorrantes y compadritos –esto decía y PH se iba achicando, RSB ganaba altura, pero también volumen. PH se movía con soltura y ya era toda una rata, con cola y todo. Hasta cantaba. RSB, el diablo probablemente, devino estatua-. Que nos permite ser inmaduros.
-Expresarse es decir lo que no se siente.
-¡Basta con la chácara! –PH retiró con sus manitas y cola la última máscara y dejó ver, por fin, su verdadero rostro: una máscara de gorrión.- Seamos inmaduros, seamos maduros. Seamos todo.
G, volátil, había desaparecido diseminado en polvo de alta montaña. DDM nada había escogido, pero presentía, en lo recóndito de su coleto, lo peor. Después de todo RSB era el diablo.
Es el diablo, se dijo PH. Es el diablo, pensó la baba que otrora fuera dragón.
El diablo sonrió.

Matías Pailos’