Paradas

-¿Cómo no voy a acordarme de Sabrina? Con ella fue la primera vez que no se me paró.

Acto seguido me fue ofrecido el raro privilegio de que la cerveza, optando por una vía no convencional, atorara el tranco respiratorio y saliera por mi nariz. A, el autor de la ya mencionada infidencia, apenas reparó en lo cercano que estuvo de ser testigo de mi defunción. Se limitó a continuar el descenso a los infiernos iniciado. Y dijo: “estaba buenísima. Culo duro, tetas precisas y firmes. Una rubiecita treintañera que rajaba la tierra. La conocí en el final de Gnoseología. Siempre me gustaron las conchetas. Tienen ese aire despreocupado, esa cosa desfachatada y bravucona que no puedo evitar relacionar con la ancestral práctica del beso negro. Le dije dos boludeces, menté a quienes debía, me hice el banana que-latiene-bien-clara. Picó. Dos salidas después estábamos manoseándonos en su casa. Nunca estuve con una mina que estuviera tan buena, y que fuera tan linda como esa. Y sí: estaba un poco nervioso. Y sí: quería hacer el mejor papel de mi vida. Ya me imaginaba saliendo con ella por años, de vacaciones en La Paloma, ella en bikini culo parriba sonriéndome desde algún incomprensible libro de algún incomprensible fenomenólogo. Franeleamos en la cocina. Franeleamos en el living. Estaba para cogérmela ahí. Pará, me dijo. Se perdió no sé donde, creo que en el baño. Emergió de las oscuridades a medio desvestir. Tomó mi mano y me condujo al dormitorio. Nos terminamos de desvestir. La erección había desaparecido. Le chupé las tetas, medio para disimular. Logré una media erección, bastante magra, la verdad. A velocidad crucero me calcé el forro y la penetré. Estuve sacudiendo como diez minutos. La mina: un témpano. Yo sabía, ya me habían dicho. Incluso amigas íntimas de ella me habían dicho: mirá que es un témpano. Tuve oportunidad de comprobarlo en carne propia. (Tampoco es que hubiera habido una gran previa, por supuesto.) La roto, la pongo en cuatro, de costadito, misionero, ella arriba. Sacudo sacudo sacudo. Nada. Sacudo sacudo sacudo. Nada. Pero nada, ¿eh? Hoy comprendo que si la chica no demuestra entusiasmo, soy menos que un estropajo. ¡Má sí!, me digo en un momento: es hora de fingir un orgasmo. Ahí mismo entro a sacudir más rápido, más rápido más rápido, tuerzo la jeta, hago un ‘Húuuuuh’ ahogado, resoplo y listo: la saco. He ahí lo inesperado. He ahí la tragedia. Ella, más pronta que ligera, se incorpora y demanda: quiero ver el forro. Ya sé, se disculpa, es una tontería, pero necesito verlo. Creo que la pantomima se evaporó sin dejar rastros en ese mismo instante. No acabé. Fueron mis exactas palabras. A lo que siguió una ristra confusa de explicaciones, explicaciones y explicaciones. Sentidas y fingidas. Ampliamente desarrolladas y apenas esbozadas; enfáticas y confusas. Nos tiramos, presuntamente a dormir. Hubo sucesivos intentos de reanudar el combate. Ella era muy gauchita, no vaya a creer, ¿eh? Que te chupo, que me abro para que me chupes, que te saco culo, que te agito te agito te agito. Nada: no pasa nada, no se me para. Y no se me paró. No pude dormir, por supuesto. Ni ese día ni el siguiente. Me llamó para vernos de nuevo. Primero me hice el que no estaba. Después puse excusas. Terminé diciéndole la verdad: me muero vergüenza de solo pensar en vos. No puede verte más. De ahí recalé en el psicólogo y acá me tienen.”
“Lo mío fue diferente”, primerió B, con evidentes ganas de no quedar a la zaga. “Chica en boliche. Pulposa, medio facilonga. Parlo, apoyo: levanto. Me la llevo a un telo de las inmediaciones. Turno de dos horas. Entro, re cheronca. Pero la posta es que no tengo idea de lo que hago. Tenía varios años menos que ahora, y estaba considerablemente más desconcertado. Con mis amigos habíamos llegado a la conclusión de que chupada de concha equivalía a orgasmo seguro, así que hice mínimos aprestos y ya estaba pesebreando a cuatro manos. Dale que dale que dale. No sé cuánto estuve. Al final ella me tira del pelo y me sube: se había muerto. Ella pedía pija y la pija ya no estaba entre nosotros. Yacía, anonadada y fláccida, inerte y achicharrada, a la altura del agujero. Hubo intentos de resurrección, respiración boca a boca, masajes cardiorrespiratorios. De todo como en botica. Nada altera lo definitivo. Me dijo que no me preocupara. Cuando la llamé de nuevo se hizo la boluda. No me quiso ver más. ¿Y vos, cuándo fue la primera vez que no se te paró?”.
Se ve que a la cerveza le había gustado la nueva ruta recientemente descubierta, pues volvió a salir por mi nariz. Tosí, tragué saliva. Los miré a los ojos, y confesé.

Matías Pailos