Pixies o el rock para nerds melómanos en una noche de primavera porteña, al fin.

Mensaje de Nacho: Cómo hacemos esta noche? Mensaje de Ariel: Llego 19.30 a casa. Pasate por acá y vamos. Mensaje a Nacho: Ariel citó 19.30 en su casa. Yo voy a ir antes. Mensaje a Ariel: a esa hora quiero estar en el Luna. Mensaje de Ariel: Si serás enfermito.

Asumo mi enfermedad y salgo temprano de la casa de mi bro. Vuelvo. Dejo el libro de Amis: voy a leer poco en el subte y después va a ser muy incómodo. Salgo. Hace frío. Vuelvo. Interpelo a mi bro: ¿no tenés un buzo choto-choto-chot? Duda. Pelea. Me tira buzo con capucho: que vuelva, que tiene 15 años conmigo. Me enfundo en la capucha y gano la calle. Puta madre: me olvidé el algodón. Mensaje a Ariel: llevá algodón. Llego a Corrientes y me meto en un Doctor Ahorro. Compro, porque mirá si este cae a cualquier hora y me tengo que fumar medio recital con los oídos sangrantes. Después, al respecto del uso de algodones en recitales, se comentarán cosas como “buena idea”, “qué viejos que estamos”, “está bien, porque después de no sé qué recital groso me fui a hacer una audiometría y me dio que”. Subte. Pispeo entre los compañeros de subte potenciales compañeros de recital. Una parejita de adolescentes indie: adentro. Un ñato con remera de Jesus & Mary Chain: adentro. Una mina hipertatuada: ¿? Un boludo con corbata: afuera.

Leandro N. Alem como último subte a finisterre. Con tantas idas y vueltas ya no es tan temprano. Recorro la cuadra que queda pispeando remeras. Quiero la amarilla, pero mejor cuando todo termine. Ahora es mucha incomodidad, y va a terminar impregnada de la transpiración de medio Luna Park. ¿El campo? El de mameluco naranja responde, escueto: la otra esquina. Llego. La cola: inexistente. Ya hay quilombo. ¿El Otro Yo, o una segunda banda soporte? Contra todos los pronósticos, El Otro Yo. Entonces esto comienza temprano, porque al tercer tema terminan. ¿Cómo estoy? Bien. Tranquilo. Con bajo nivel de paranoia. Pero mis ganas no corresponden al entusiasmo que tuve al enterarme que venían, ni al comprar las entradas como un año antes. Eso está bien… ¿no? ¿Por qué no soy tan feliz como era ayer (anteayer), y como seguro voy a ser mañana (hoy), mientras escriba esta pelotudez que ahora (mañana) estoy escribiendo? Voy al baño. El meo preparatorio de rigor y después un poco de agua para no desidratarse (meo un montón). Mensaje de Nacho: que dónde estoy. Le digo y nos encontramos. Hablamos de pelotudeces, pero más que nada, fruto en parte del clima primaveral que se respira, de las minitas (¡minitasss!). Cae, tarde pero seguro, Ariel. ¿Fumamos? Nacho alienta mi paranoia: no hay aire. Solo una seca para mí. Las luces se apagan. ¿Qué hago? Cumplo con el ritual. Me saco la remera y voy para adelante. Contribuyo al pogo, al amontonamiento, y rápidamente estoy adelante. La gira en honor a Doolittle, en su vigésimo aniversario, comienza con tres temas de Surfer Rosa, el disco anterior: Bone Machine (increíble), Broken Face (bello Y sublime, ajá, ajá, ajá) y Something Against You. Nadie en toda la historia del rock y adyacencias puede conmoverte más con gritos desgarradores como el gordo Charles (alias Black Francis, también conocido como Frank Black). Quizás Cobain, pero como dijo Bowie, Nirvana le robó todo a los Pixies, así que como que estamos en la misma. Tame (más alaridos y aullidos a las mentes más brillantes de toda generación destrozadas por la locura), Nimrod Son (surf punk, baby, como todo el primer disco) (a propósito… si hacían Levitate Me no me jodía ni un poco… uno tiene que insertar un pedido llorón en cada reseña… acá está, lo dice el reglamento…), y más allá, Monkey Goes To Heaven. Ya perdí la cuenta de los orgasmos musicales generales, y también de los particulares que se concentran en la guitarra rugiente, chillante, deforme, noise, tontita Beach Boy de Joey Santiago, el primer Dios de la Guitarra No-Virtuosa (basta de solos, Yngwie Maellstrom) del Universo y Más Allá.

Pero ya estaba quebrado, cansado y molido a palos. Envejezco rápido, como todos ustedes, y disfruté más cuando me replegué y vino (no podía más) la bajada de cambio con Hey y esa pelotudez ultra querible de La La Love You entonada por Lovering en batería. Creo que antes estuvo Debaser (EL TEMA) y después Gouge Away (EL TEMA II) y en el medio Velouria (EL TEMA III). En algún momento nos ganó el spanglish con Vamos y Caribou, no recuerdo. Si están tan curiosos, consulten la crónica-reseña-estudio de Yamila Trautman en la página de la Rolling Stone, que es excelente y probablemente lo mejor que se vaya a escribir sobre la visita.

Conmovieron por toda la deformidad y la melodía y los “colores y texturas” (otra vez Bowie, hablando de Santiago) y los coritos como guitarras (la idea es de Ariel) y todos esos temas del rock para minorías ilustradas y nerds a los que afanaban el almuerzo y cagaban a trompadas en los recreos, dijo Ariel mientras trepábamos Corrientes en busca de una pizza que llenara nuestros corazones, o al menos nuestros estómagos, cosa que encontramos en Las Cuartetas.

Gracias Dios, por el nerd-rock, por la magia, por este… Pixies ocho… Buenos Aires siete y medio.

Matías Pailos