noticia íntima

estimados, espero que no tomen esto como una especie de apología de mí mismo, pues no es ésa la intención, pero quién conduce sus intenciones, pensarán conmigo...no interesa, lo que he descubierto, y ojo que el contenido en sí no es lo que importa, sino apenas el ánimo, por no decir el espíritu de la cosa, del ánima o sea: del mar que me anima, es que justamente trabajando mi actual texto, que se supone es una novela, y revisitando la novela primera, la nouvelle que le ha seguido y la que ya sé que viene que sería la cuarta, me he dado cuenta, por cómo los temas, los sucesos, los tratamientos, algunos usos de la lengua, y afines, que estoy embarcado en algo más que textos aislados, y que los mismos están configurando una escena mayor, que entiendo que responde a una tetralogía, digamos, si es que luego no se extiende.
Y quería entonces contar que verse envuelto (no a solas, no a solas) en una lectura desde la visión de algo así como una obra que se empieza a vislumbrar, es altamente gratificante. Recuperarse en textos, saberse armando una suerte de banquete, donde a través de los años se construye alguna esporádica porción inmunda de, digamos, un mundito, es importante para ser un poco menos desgraciado, para entender que el camino se hace, parche a parche, hacia algún lado.
Se me dirá que tal cosa habrá en verdad de ser válida en tanto el mundo perciba un mundo en eso, pero qué más da, siempre da más.
Algún día, con más muertes encima, alguien, de algo, se enterará. Y no estará suelto.