¿Qué te hiciste en el pelo?

Nada. Ese es el problema. Que no me hice nada en el pelo y éste crece salvajemente en todas direcciones sin método, sin concierto, sin ningún plan de obra. Quisiera hacer mía la frase de uno de nuestros más grandes PPC (Poetas Populares Contemporáneos) “Perdí casas y dinero, pero no el pelo”. Lamentablemente yo sí perdí pelos y aunque conserve algunas mañas bajo la manga una cosa no alcanza a compensar la otra. De todas formas debo admitir que podría ser peor y esto sí me alegra a mí. Confieso que llegar a los 30 años con suficiente cabello en la cabeza como para que nadie en su sano juicio ose llamarme Pelado! ha sido uno de los objetivos cumplidos de mi vida y más allá de una Tala Indiscriminada de Bosques que ha sufrido mi coronilla aún estoy al resguardo del colapso capilar.

Pero eso no oculta, todo lo contrario, agrava, el hecho de que hace varios meses que no me someto a las tijeras de un peluquero. La situación empeora cada mañana con mis crenchas desmañadas y la mujer que sufre la iniquidad de amanecer a mi lado que me pregunta “¿Cuándo pensás ir al peluquero?”. La frase se me clava como un puñal en el centro vital de mi elegancia. Y ojo que yo digo no al hippismo y al heavy metal. No adoro estar Sucio y Desprolijo. ¿Entonces? Si tampoco le pego a la vagancia, dónde está la clave, cuál es el asunto. Antes de arribar a esta respuesta permítanme una digresión que viene a cuento y déjenme invitarlos a una visita guiada por el museo de mis peinados:

0 a 12 años Qué lindo te queda
Durante esta etapa mis padres tuvieron potestad absoluta sobre mis cortes de pelo. Por lo tanto, toda responsabilidad, culpa y méritos acumulados durante este ciclo deberá ser remitida a ellos. Digamos que entre los períodos más importantes podemos destacar el corte “casquito de astronauta” con flequillo a’ la Carlitos Balá que también sufrieron muchos de mis contemporáneos. Cerca de los 10 años mis padres descubrieron la practicidad (y la economía dado que distanciaba las visitas al peluquero) del rapado. “¿Qué corte le hago, señora?” “Pásele la maquinita, nomás”. Mi cabeza con medio centímetro de cabello me hacía ver orejón y algo enjuto “Parecés un prisionero de Auschwitz” me decían los parientes (somos judíos, podemos permitirnos esta clase de comentarios).

13 a 15 años La rebelión inútil
La primera medida que tomé en cuanto descubrí que podía ejercer el libre albedrío sobre mi peinado fue una reacción directa contra aquellos peluqueros obedientes y sus maquinitas castradoras: no volví a poner un pie en ninguno de sus nefastos locales.
La preocupación de Papá y Mamá crecía en directa proporción a mi cabellera “Puto” “Mariquita” “Maricón” para papá no era de hombre llevar el pelo largo. Las presiones en pos de un corte radical se incrementaron, pero yo me propuse no dar el brazo a torcer mientras le robaba gomitas para el pelo a mi vieja y me dispuse a librar la primera y tal vez única batalla contra mis padres en esa guerra de posiciones familiares llamada adolescencia. Y vencí. Estirado con el cepillo el pelo me cubría los hombros. Todos queríamos ser Axl Rose, pero yo tenía más facha de Izzy Stradlin’ el segundo guitarrista de los Guns: pelo castaño oscuro mitad lacio, mitad ondulado, con puntas florecidas, algo pajoso. Decidí cortármelo. El problema: hacía dos años que no visitaba una peluquería. La amenaza: mamá me sugiere que vaya a lo de Gloria, su peluquera. La tragedia: le hago caso. Lo que me lleva directamente a la siguiente sala.

15 años: El Oprobio
La peluquera de mamá me hizo el corte de Araceli González. “Puto” “Puto” me atizaban los pelilargos hippyheavies del colegio. Hasta que uno de ellos, más perspicaz en sus percepciones, observó cierta tendencia conoidal en mi cabellera y acuñó el inolvidable “cabeza de un cono” que todo el curso canto en coro y a viva voz. Sólo un oportuno cambio de división —y de peinado— pudo salvarme al año entrante.

18 años: Nicolás Repetto
No se me ocurre mejor forma de describirlo. Pelo ni corto ni largo, lacio con tenues ondas, sedoso, con brillo y volumen digno de publicidad de Rubén Orlando ¿Mi mejor momento?

24 años: Cristóbal Colón
Un experimento fallido o el triste anhelo de volver el tiempo atrás para enmendar los errores del pasado. Hoy puedo admitir que sí, mi intención era volver a dejármelo largo pero me quedé a mitad de camino. A mi novia de entonces (y de ahora) le gustaba el pelo cortito (como a Papá). Hubiese persistido de no ser por el alerta que Greenpeace lanzó sobre los peligros de la deforestación en la azotea, y desistí.

25 a 30 años “Cortito y desmechado, con oreja descubierta”
Eso es lo que le decía a Oscar, responsable de mi look capilar y principal factórum de mi crisis actual (ver próximo post).
Por más de 5 años, puntualmente cada 2 o 3 meses “Hoy quiero hacerme algo distinto, Oscar: corto y desmechado con oreja descubierta”.

30 años La crisis del peluquero
Motivada por la extraña desaparición de Oscar (que contaré en el próximo post). Mechones hirsutos, crenchas desmañadas. Después de bañarme me tiro el pelo hacia atrás ‘a la garçón’ y acto seguido ejecuto la horripilante raya al costado. Interrumpo y salgo desesperado a la busca infructuosa de una peluquería.

Zedi Cioso