Cuatro y media

Un repiqueteo constante e infatigable me removió, a fuerza de paciencia y disonancia, del sueño a la duermevela, y de ahí a la vigilia. El aplauso de un vecino, rematado con un ‘Viva la patria’ a tono. Después, mi barriada de clase media suburbana demasiado acomodada retomó la paz de cementerio que le es habitual. Cerré los ojos. Hice lo peor que pude hacer: fuerza para dormir. Una hora y monedas más tarde estoy martilleando este teclado a medio desvencijar.
Estoy tan triste como cuando el San Antonio de Ginobili quedó eliminado de las últimas finales de Conferencia. Es el problema de cifrar parte de la propia felicidad en manos ajenas. Resistir la tentación de aislarse –basta de basket, basta de política, basta de mujeres- es, a estas alturas, muy difícil –y ciertamente la opción inadecuada.
Culpa de mi gobierno, en buena medida. De su escasa aptitud para el diálogo y para generar consenso, de sus dificultades para hacerle comprender a la clase media que se piensa progresista -y que no obstante le tiene una tirria feroz- por qué es la mejor opción en el mercado. A ese sector le cabe ahora hacer cuentas y no forzar los tantos. El gobierno está debilitado. Contrariamente a lo que afirma parte de la intelectualidad vernácula, eso no le hace bien a nadie -a nadie no interesado en hacerse con el poder de cualquier manera.
Queda la renta extraordinaria. Queda en manos de los dueños de la tierra, digo. Ah: parece que no, no piensan compartirla. ¿Qué más progresista que eso?
Intento no echar leña a la hoguera de mi pesimismo galopante. Intento decirme que, bueno, acaso, en una de esas, quién te dice. ¿Ustedes ven que de acá a tres, seis, doce meses, vaya a salir un proyecto alternativo en el que esa renta extraordinaria se reparta de manera más o menos equitativa? Lo que veo es que se van a ocupar de que ningún proyecto gane la palestra. El eterno problema del moralista: aspira al cielo y lo tapa el lodo. Si en lugar de querer volar quisieras llegar a la orilla, hermano...
Hace dos días me fui de la plaza a los apurones, antes que Néstor terminara de hablar. Salía de ahí y me metía en una burbuja de felicidad de la que emerjo en estos instantes. Éramos bien ridículos -HR, Ariel y yo- en medio del camping familiar que era Plaza Congreso en el fondo, dónde estábamos, escuchando por la radio lo que el líder vociferaba -el sonido era malísimo. Néstor decía que íbamos a respetar la decisión del Congreso, mientras en la Rural se afirmaba que no importa cómo saliera la votación, la lucha seguía. No, es claro que lo importante es mejorar la calidad institucional, ninguna duda.
¿De qué sirve copar la plaza? ¿De qué sirve ocupar el espacio público? No puedo sacarme de encima la impresión de que si en el Congreso hubiéramos sido un poco más y en la Rural un poco menos, hoy no estaría desvelado.

Matías Pailos