El Mate Tuerto

"Se fingirá el saber que no se tiene."

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Nombre: El Mate Tuerto
Ubicación: Argentina

08 agosto, 2006

La Receta de la Felicidad

Cuanto más estúpido, más feliz. Hoy, por fin y una vez más, lo comprendí. Inmerso en un seminario sobre teoría de la decisión racional, emergió en forma de cita su primer antecedente histórico: Pascal. Sí, tiene perfecto sentido. Pascal y el cálculo de probabilidades, Pascal y la teoría de juegos. La apuesta pascaliana: sea que haya Dios o no, conviene llevar una vida piadosa, porque de esta forma se maximiza la utilidad esperada. Bueno, Pascal no lo enuncia así, pero no importa. Tampoco me centraré en la apuesta pascaliana, sino en su periferia. ¡Embotaos!, encomia Pascal desde los suburbios de la apuesta, ¡sed estúpidos y salvaréis vuestra alma! Advinieron, al paso, recuerdos de lecturas juveniles, de Unamuno plegándose a la instigación de Pascal. Tenían razón. No porque siendo más y más estúpidos estemos más cerca de la salvación eterna, no señor. Siendo más y más estúpidos estamos más cerca de la salvación en este mundo: de la felicidad. Nada más feliz que una roca, arguirán. Claro que no: la roca no es ni estúpida. Pero no iba a embarcarme en diatribas ni ditirambos ni coloquios mentales cuando la felicidad estaba tan cerca. Tomé el 55 y me dirigí a casa de Zedi Cioso, quien, empuñando un video en alto, preguntó: ¿sabés que es esto? Pensé en insultarlo, pero me abstuve. El video, siguió, en el que el chico astuto envía un mensaje cifrado a una máquina del tiempo y a través de ella obtiene línea directa con este adulto entontecido. Okey, concedí, todavía ensoberbecido por mi perogrullesco descubrimiento, mi iluminación, mi satori de entrecasa. Zed puso a rodar el video y, en efecto, ahí aparecía un niño, un Zed niño (¡¡!! ¿Otro mensaje cifrado de Dios, del mundo, del destino? ¿No es la niñez una de las formas de la felicidad, ergo de la estupidez?). Y el Zed niño, de pronto se ponía de pie y salía del cuadro de la filmación para anunciar: Cuanto más estúpido, más feliz. Miré a Zed. Sonreía. Había mentido, no había dicho nada de lo que anunciaba. Nada acerca de no querer aparecer como un idiota o como un payaso, de esos que deambulan por las calles de Buenos Aires. ¿Era Zed un enviado de ultramundo para que trocase mi conducta por una francamente mentecata? ¿Es Zed Pascal redivivo? Comencé a estudiarlo con más atención. Su forma facial era la de Pascal. Quizás fueran uno y el mismo, quizás todo hasta este momento en mi vida había sido engaño y prueba. De la cocina emergió Burros, hermano menor de Zed, quien insistió en mostrarnos el video en que precozmente declaraba su vocación actoral. Nos negamos. Burros empuñó un arma. Deliberamos. Accedimos con alguna reticencia a su pedido. Ahora viene, ahora viene, nos anuncia a cada rato, exultante, extático, el mismo Burros. Ahí, ahí, ¡ahí! Ahí la declaración. Un Burros niño, de pronto se ponía de pie y salía del cuadro de la filmación para anunciar: Cuanto más estúpido, más feliz.
Esa noche salí con mi Hipotético amigo a chupar y piropear mujeres, sin mayores expectativas. Las pocas que hubieron, de todas formas, fueron prontamente dilapidadas por la esbornia que nos agarramos. Yo cavilaba: ¿Cuánto más estúpido, más feliz? ¡Cuánto más estúpido, más feliz!, prorrumpió a las carcajadas Hipotético y dos de sus adláteres, quienes procedieron a aferrar mis brazos para que Hipo pudiera verter los cinco litros de la palangana de cerveza en mi estómago. Poco más tarde estaba saltando, bailando, desnudándome, hablando al escote de las señoritas, recibiendo más de una paliza. Mientras me paliceaban novios ofendidos e indignados, yo reflexionaba, feliz: Cuánto más estúpido, más feliz.
Ahora, frente a mi monitor, emerge la duda: ¿me tomarán en serio? Pensé en Aira, pensé en Cecil Taylor. Pensé en su común preocupación por ser tomados en serio. No lo harán, pensé. Creerán que esto es una sátira, un ready-made, un ejercicio de escritura veloz. Mas yo, desde mi más rancio utilitarismo pragmatista, carezco de esas preocupaciones. Que no me tomen en serio. Que no me crean. Me pasa todo el tiempo. Quizás tengan razón, quizás yo no sea en serio. Mas yo, desde mi más pragmatista utilitarismo rancio, me despreocupo de averiguarlo. Y, vacío de ideas, pulso las letras del teclado.

Matías Pailos

25 Comentarios:

Anonymous p. de pau dijo...

Empiezo a entender que lo mejor de ser inteligente es poder darse cuenta en que momento desconectar el chip.

8/8/06 23:36  
Anonymous Matías Pailos dijo...

Me siento descubierto. Y un poquito avergonzado.

9/8/06 00:12  
Anonymous p.de pau dijo...

descubierto puede ser, pero avergonzado porque?

9/8/06 00:50  
Anonymous A la cama con Camus dijo...

Yo creo que un sartreano diría que cuando la estupidez se transforma en una elección ya no es estupidez sino mala fe.

9/8/06 14:01  
Anonymous Roberta dijo...

No sé todavía explicar bien por qué, pero creo que no estoy de acuerdo con usted.
¿En qué sentido entiende "ser estúpido"? ¿En el de no darse cuenta de lo que está pasando en realidad, en el de no considerar las consecuencias de las acciones, en el de dejarse llevar y privilegiar el momento al largo plazo? Supongo que sí, que así uno puede ser más feliz, aunque me inclino a pensar que eso más bien crea sólo la ilusión de felicidad. Para algunos esto es suficiente, para mí no.
Ahora, pensar minuciosamente todas las posibles consecuencias de nuestras posibles acciones en torno a un determiando asunto, o todas las posibles explicaciones acerca de por qué el otro hace lo que hace (para concluir como más probable, como me suele pasar, la opción menos posible), en suma: quemarse la cabeza, tampoco me parece que contribuya de ninguna manera a la felicidad. Pero no creo que haciendo esto se sea más inteligente, al menos no en el sentido relevante, sino increíblemente estúpido.
Sin embargo, no sé. Me quedan dudas, así que le pregunto de nuevo ¿en qué sentido entiende usted "ser estúpido"?

9/8/06 17:20  
Anonymous Matías Pailos dijo...

Creo algo similar a lo que Pau cree: que lo inteligente es poder desconectar el chip en el momento adecuadol. Ni siquiera creo, como Pau, que sea necesario 'darse cuenta' de cuándo es el momento adecuado para actuar inteligentemente. Con esto pretendo a la vez insinuar que de ninguna manera voy a proveerle, Roberta, una definición de inteligencia ni, verbigracia, de estupidez. Creo que son indefinibles (dicho esto rápidamente). Y, sí, acuerdo con usted: quemarse la cabeza no es actuar inteligentemente.
Así que aquí estoy: dispuesto a rehuir el debate cada vez que sea necesario. Dispuesto, por sobre todas las cosas, a no hacerme cargo de lo que ese irresponsable de Matías Pailos cuenta en sus posts.

PD: la mala fe es un mito forjado por la culpa protestante (aunque no por el espíritu del capitalismo). Yo también me iría a la cama con Camus, que exhudaba responsabilidad sin hinchar las pelotas por doquier.

9/8/06 17:30  
Anonymous Roberta dijo...

Está bien, acepto eso de desconectar el chip como un acto inteligente. Y estoy de acuerdo en que ni hace falta darse cuenta cuándo es el momento adecuado, sino que simplemente se aparece.
Algo similar pasa con el olvido ¿no?, uno no puede decidir cuándo olvidar, un día, casi sin notarlo, ya se ha olvidado.

9/8/06 18:17  
Anonymous Anónimo dijo...

Decididamente hay algo de estúpido en el niño.Debe ser por eso que Pascal escribió su Ensayo sobre las canicas, un ludo imbécil - para niños, bah-. ¿Has visto Los idiotas, de Von Trier? La pasamos en mi tallercito de Video debate. Os invito. Ojo que es tan denso como Rey Chabrol.

9/8/06 19:15  
Anonymous Matías Pailos dijo...

Es verdad que uno no puede elegir cuándo olvidar. Creo que, sin embargo, el olvido se puede entrenar. No es que uno vaya a poder elegir cuándo olvidar. Pero si el entrenamiento es el adecuado, creo que uno puede evitar en buena medida el enroscamiento. ¿En qué consiste el entranamiento? De eso ya no estoy tan seguro. Para algunos la terapia, para otros los estudios orientales, o el yoga, quizás el ejercicio físico. No lo sé.
Usuario: No vi Los Idiotas, pero siempre quise verla. ¿Dónde y cuándo?

9/8/06 19:23  
Anonymous roberta dijo...

No creo que se pueda evitar el enroscamiento. O sí, no se. Supongo que la única manera de hacerlo, o la única que funciona para mí, es destruir todo contacto con aquello a lo que uno no se quiere enroscar. Y ahí empieza a ser posible que el olvido se aparezca. Lo que habría que hacer para no enroscarse es, principalmente, decidir evitar la relación cara a cara (usted vio cómo es eso de peligroso). El problema se reduce entonces a tomar esa decisión.
¿Recetas para eso, tiene?

9/8/06 19:44  
Anonymous Matías Pailos dijo...

Me parece que usted misma proveyó la receta: evitar el contacto directo. Listo. No veo mayor problema en eso. Sospecho que si a usted le resulta tan difícil es que quizás no está tan segura de querer evitar el enrosque.
Pero su situación es más complicada. Cuando ya estás enroscado se hace difícil evitar seguir enroscándose. Uno puede evitar con mayor eficacia el enrosque cuando uno TODAVÍA NO está enroscado. (Y no es necesaria, en ese caso, la huida franca. Opción bastante melodramática, concédame.)

9/8/06 23:47  
Anonymous Anónimo dijo...

En marzo, antes de ir a bailar a The Roxy, en la casa de un amigo muy acaudalado que hizo un curso de barman SOLO para emborracharnos (con licores que él compra) discutimos largo y tendido si el estúpido es más feliz. Yo sostengo que no, que el estúpido, es eso, una persona que por una cuestión u otra perciben una realidad limitada, no es que sea feliz, simplemente no contempla las cosas que lo están lastimando, así mismo, es mucho menos feliz que otros que tienen una percepción acrecentada (ja! como le robo a castaneda. Por otro lado hay cierta magia en la estupidez, por eso las drogas (si es que las drogas se pueden explicar) porque producen un efecto niñez alucinante, de pronto todo es nuevo y somos vírgenes ante estímulos que pasamos por alto (un sonido, un gusto, un polvo), yo creo que las drogas son una buena dosis de estupidez, viajo un rato y vuelvo.

10/8/06 01:20  
Anonymous roberta dijo...

Olvídese de las cosas que dije: son abstracciones inútiles (o meras estupideces, como prefiera).
Me cansé. Le concedo todo. Usted tiene razón.

10/8/06 14:24  
Anonymous ER dijo...

Tomarse en serio, y caerse mal, deben ser sinónimos.

Hay quien dice que la memoria total es idiota, plana, sin diferencias, que lo que hace a la memoria ser una lengua posible, son los tarascones del olvido, que le dan su sentido al mapa de la memoria.

Casi como decir, con el tao te king, que lo que hace funcionar a la rueda de una bicicleta es el vacío entre sus rayos.

¿Estupidez?

¿Alguien me ha llamado?

Ahí voooooy

11/8/06 00:45  
Anonymous Matías Pailos dijo...

er: suscribo, salvo en lo de que tomarse en serio y caerse mal son o deben o deberían ser sinónimos. Uno tiene sus bajezas y agachadas, pero también sus virtudes y méritos. Tomarse en serio implica, las más de las veces, hacer un buen mapeo de las propias potencialidades para ver qué de lo que queremos podemos lograr.
Digo (y es lo que más quería decir): yo me tomo en serio y no me caiga mal.

PD: le voy a robar la cita del Tao. Sépalo.

11/8/06 13:42  
Anonymous ER dijo...

ah, pailos, su lapsus lo delata.
la cita del tao es del cosmos, pruébesela y si es de su talle, úsela nomás.
respecto de eso, yo me tomo tan en serio, que es una risa, vio.
como aquel gran escritor ruso que no recuerdo quién era, que leyendo almas muertas a carcajadas, cerró el libro y dijo Qué triste es nuestra Rusia.

11/8/06 21:19  
Anonymous Matías Pailos dijo...

¿Quién era ese hijo de puta? Descartemos a algunos: yo digo que no era Chejov, ni Dostoievski ni Tolstoi. Nabokov, menos. Turgeniev... mmhh. Gorki... no me suena. ¿Lermontov? La verdad, creo que era de alguien de la estatura literaria de Tolstoi, pero no tan dramático (así que Fiodor Mihailovich queda descartado). Los demás escritores, al lado de estos nenes, son menores. (Al menos al lado de T y D.)
Me juego por Chejoj, bah.

12/8/06 16:55  
Anonymous ER dijo...

no me acuerdo y menos dónde buscar la fuente donde lo leí, tendría que leer todos los prólogos de nuevo, de cada libro ruso leído, cosa que ni en pedo.

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