Todo se derrumba y nosotros

Ya el humo de la quema litoraleña anunciaba a la tarde la hoguera del país. Lo descubro cuando, en busca de aventuras en el torpor del feriado, subo a la terraza para descolgar la ropa de la soga. El olor acre es señal inequívoca de que los productores del delta han vuelto por sus fuegos, basta alzar la vista y apreciar el ocaso posnuclear de las ínfimas partículas flotantes: una pátina de oro barniza los edificios en el crepúsculo de Buenos Aires. Al caer la noche la luna se tiñe de rojo entrevista a través del humo de las totoras chamuscadas del delta mientras camino rumbo al bar de San Martín y Nicasio Oronio. Ya sentado a la mesa que da a la calle me supongo indefensa víctima de una procaz despedida de solteros a destiempo: los autos hacen sonar sus bocinas en largas caravanas ¿Quién salió campeón? No, es la República Argentina que otra vez se fue al descenso. Jocosos, los pater familias baten los cláxones de sus cero kilómetros obtenidos gracias a la bonanza económica gestada por un gobierno al que hace ocho meses confirmaron en las urnas y ahora repudian por imponer políticas tendientes a evitar la disparada de precios inflacionaria que, antes de que estallara el conflicto, era su principal preocupación junto al ubicuo y recurrente “problema de la inseguridad”. Me arrepiento tanto de haberme sentado a la ventana del bar. Ahora tengo vidriera a la bocina histérica de la media clase. ¿Qué quieren éstos? Amar la mano del amo. Que se la metan por el orto, quieren. “Yo no hablaría así de política, plantearía la cosa en otros términos” decía un “liberal inteligente” cuando lo invocaba Osvaldo Lamborghini. Mañana viene el plomero para echar abajo las paredes de mi casa. ¿Cómo escribir cuando el país se cae a pedazos? Ingrid Bergman a Humphrey Bogart en Casablanca: “Todo se derrumba y nosotros nos enamoramos”. Yo echo a la política por la puerta y se me entra por la ventana. Abandono bar y escritura y echo a caminar por la avenida. Me encuentro con unas 40 personas en la esquina de San Martín y Juan B. Justo, ocupan la vereda de la esquina de Colchones Simmons y medio carril de San Martín. Amagan con cortar toda la avenida pero no pueden concretar el propósito porque no son suficientes y porque la policía retira pacientemente los tachos con los que intentan, una y otra vez, construir su piquete. Hay mayoría de señoras y señores mayores, que ignoran la amenaza de pulmonía y bronquitis que se ciñe sobre sus endebles aparatos respiratorios, al menos no tienen que dar vítores: sus cacharros gritan por ellos. Un nalgudo con pantalón de jogging y buzo polar porta un cartel que reza A LA YEGUA LA ECHAMOS ENTRE TODOS y lo exhibe con impudicia a los automovilistas que responden con vocinas de campeonato chan-chan-chanchan-chan. Los policías intervienen para abortar sus intervenciones temerarias en la avenida y evitar que sus congéneres motorizados lo levanten, aunados en una y la misma causa, como digno sorete –en pala– Una vieja con pantuflas y sobretodo golpea una olla popular –vacía– al ritmo de otra ideología. Frena en seco un tipo que maneja un Fiat Palio blanco y reclama su derecho a la libre circulación. Los policías rodean y reordenan la escena. Hay un libre intercambio cívico de ideas. De pronto el automovilista frustrado irrumpe en un cántico que acompaña con los brazos alzados agitados “Viva Perón”. Un viejo, a falta de contraconsigna más contundente arremete con una trompada –abortada– por la pericia policial. Se arrima un muchacho con un bate de béisbol y amenaza con darle al auto –todo un Palio–. Al final el espontáneo provocador se sube a su propia protesta marcha atrás y retrocede sobre la avenida, cuando intenta retomar un viejo se le interpone y le cierra el paso hasta que un vecino autoconvocado , un correligionario, un camarada, otro viejo choto, lo convence de la moderada conveniencia de hacerse a un costado. En la vereda de enfrente, la esquina de colchones La Cardeusse, una vieja ejerce su deber ser cívico y hace solita la cháchara con su cuchara de madera y su cacharro. ¿Pretende acaso hacer brotar otro foco de protesta espontánea o teme la inminente represión de los móviles policiales apostados en la otra esquina? Si se arma yo me rajo rapidito a mi 3 ambientes. Habrá que ver que se cifra –aparte del ridículo– en la soledad de esa vieja y su ocacerola. Otra señora gorda se le suma, voluntariosa, pero su caceroleo se ve interrumpido por los inmoderados reclamos de la mascota que lleva de la correa, 2 en 1, la vuelta al perro y derrocar a la yegua, no te olvides de recoger los soretes, la libertad de heces termina con la vereda cagada de tu vecino, seamos civilizados.
Hoy, hace 53 años, bombardeaban la Plaza de Mayo.
Las fechas: importan (Osvaldo Lamborghini).

Ariel Idez